A Europa através do pára-brisas de um camião

Hoje ouvi um senhor engravatado a dizer isto...

2011-09-03T14:08:00.000-07:00

"A diminuição da qualidade e do nível de vida dos portugueses pode ser benéfica para a economia visto que levará a uma diminuição das importações".

Ia caindo do sofá ao ouvir isto e, na senda do que eu já pensava - sem ser economista -, vivemos numa sociedade de objectivos económicos, que, pura e simplesmente, se está a lixar para o comum dos cidadãos. Obviamente quem disse estas palavras, num programa informativo da TV por cabo, está bem na vida e nem sequer precisará de fazer sacrifícios patrióticos, porque para isso existimos nós, os pobretanas.

Enfim, são estas pessoas os génios da nação que ganham balúrdios à custa de quem realmente trabalha e soa todos os dias para ir vivendo...

renascer

2011-04-03T09:59:00.000-07:00

Nos dias mais longos deixo-me sonhar
embalado pelos tempos passados
aí enterrado num lamaçal de aflições
parco de forças, restavam as lastimas
a pedir desculpa pelos pecados

Sentia-me um espaço vazio
Perdido nas dunas de um deserto seco
até que acreditaste em mim
iluminando tudo e tão intenso
que ofuscaste até o sol que nascia

Abanaste-me
Acordaste-me
arrastaste-me da lama e das dunas a ferver
e entoando com toda a força,
de dentro de ti gritaste
para me trazeres de novo ao mundo

Deixei ficar para trás tantos momentos
que recordo alegre
mas já sem nostalgia
o rio que serpentava fresco no vale apertado
a árvore coroada com a cabana de paus
Já passou,
relembro mas como o tempo lá vai
levado por mais uma rajada de vento

vivo de novo
alimentado por cada dia que vem
e cada um que agora penso
não é só mais um dia

Joni

2011-03-19T12:30:00.000-07:00

Que rio tumultuoso este
assume-se e leva tudo de arrasto
mas à semelhança de quem forte se veste
afunda-se senil no mar vasto

Irremediável estado de vida
flutuando em vitórias passadas
volúvel entre a alegria e o choro da ida
custa acreditar que o seu tempo havia de chegar

tanto sonho resume-se a ilusão
os títulos que não se alcançaram
tal o rio que meandra frente à rocha dura
sangue e suor que se pensa em vão

Nunca fugir à luta foi uma solução
e triste é quem não acredita
morremos e connosco acaba a tentação
mas jamais morre a verdade que foi dita

ser feliz assim
às vezes sem ganhar
sonhando que a realidade vai mudar
sem desistir
nunca perder foi o fim

Joni

Este é o nosso Portugal

2011-03-13T08:24:00.000-07:00

Ora, caros amigos, pá, para espanto de muitos e incómodo de outros tantos, pá, a canção "A Luta é Alegria", saiu vencedora da votação para representar Portugal no Festival Eurovisão 2011.
Pois é, em boa verdade ninguém estaria à espera, mas a força do povo, pá, não se sentiu cativa dos lambe-botas e compadres interesseiros dos interesses instalados, logrou alcançar este intento, pá.
Ouvi e li muitos comentários deprimentes, fruto de quem não sabe aceitar e compreender o desejo de um povo farto de sofrer, de viver a contar tostões, de ser gozado pelos poderosos, de adiar a natalidade, pá. Quem trabalha está farto de ser roubado, de perder poder de compra, de vasculhar meio mundo e não ter trabalho, do compadrio doentio e interesses instalados na função pública, da corrupção impune dos grandes poderes, enfim, estamos no limite.
Depois, como se não bastasse, fazem tudo para ocultar a verdade, que já não consegue um canto para se esconder, de tão lamacentos que estão os caminhos seguidos.
Ainda há quem diga que os jovens foram mal habituados e que não se sabem desenrascar. Na minha opinião, desenrascar significa remediar para que alguma coisa vá funcionado, e não é assim que um país se desenvolve. É urgente resolver, não apenas desenrascar.
Se há muita gente que não quer trabalhar, também concordo. Mas esses estão mais protegidos que quem realmente quer trabalhar e lutar pela vida.
Mas também há quem queira trabalho, correr mundos e fundos, deprimir e por mais voltas que dê, não encontre quem o acolha. Quem diz que TODOS os jovens querem é boa vida está a profanar algo sagrado, o trabalho, e, normalmente, são pessoas que estão bem, sem nunca terem feito por isso, porque, ou o papá paga as contas, ou convive com o compadrio do poder, ou, é um lambe-botas .
Como diz o outro, com as calças do meu pai também eu sou um homem!
Enfim, uma música que retrata a forma precária como vivemos, com uma melodia e sonoridade tipicamente portuguesa, pá.
Temos que lutar, pá!

Palavras Proibidas

2011-03-13T08:16:00.000-07:00

José morreu calado

Culpado pelas palavras que dizia

Não usava coldre nem facas

Mas falava em tom afiado

Morreu

E ninguém quis saber

Sozinho, indefeso dos carrascos

Só a pedra lapidada,

Espirrada de palavras

Triste fim testemunhou

Quem desce a calçada

Já não a vê rubra

Está lavada das palavras

Mas não esquece o saudoso Zé

Perseguido até aos cimos da serra

Quis o destino que sucumbisse tão longe

Além do mar

Longe dos seus, da sua terra

Disse sarcasmos aos agarrados do poder

Não pensava mal quando o fez

Era a verdade que queria narrar

Mas a uns quantos tocou na ferida aberta

E para isso não há remédio

Tamanho intento fez doer

Mesmo quem não quis saber

Não consegue esquecer

Das palavras fortes que dizia

Há-de um dia agradecer

Inovações socio-económicas: os contratos orais

2011-03-09T04:57:00.000-08:00

Alguém me consegue explicar como se faz a renovação de um contrato de trabalho oralmente!?
Cada vez defendo mais que isto está no descaminho, e nós, impávidos e serenos, como que hipnotizados, nem queremos acreditar no que está a acontecer.

Alguém disse, nas hordas da política, que o salário dos políticos iria sofrer um corte de 10%, salvo erro, no entanto, a par com este corte minúsculo, logo acresceram um aumento substancial de 20% nas despesas de representação. Conclusão ficaram a ganhar mais 10 %.

Por vezes penso que isto só pode ser gozo, porque na verdadeira acepção da palavra, é disto que se trata, gozar com tudo e com todos. E não me venham com a teoria, que se não pagarem bem a essa gente, eles mudam para o privado, porque no privado não há tantos privilégios e mordomias. Além do mais é engraçado que, por privado, entende-se sobretudo entidades bancárias (que ajudaram a empurrar para o drama em que estacionamos) e empresas que gerem serviços de água, electricidade, telecomunicações, construtoras públicas, as quais, por incrível que pareça, enquanto permaneceram sobre a égide totalitária do estado, nunca apresentavam grandes lucros.
Agora, alguém me explica esta inovação dos contratos orais?
Por quanto tempo são válidos, são feitos na presença de testemunhos - é que com tanto mentiroso!!! - quais as clausulas, os direitos, os deveres....
Alguém me explica... porque eu já acredito em tudo nesta sociedade de lambe-botas.

Zeca Afonso

2011-02-23T08:03:00.000-08:00

Faz hoje vinte e quatro anos que Deus chamou para junto de si um dos maiores portugueses de sempre. Cantor, poeta, professor, um verdadeiro andarilho que lutou contra as amarras do Fascismo.

Certamente hoje morreria de desgosto num país de vampiros que nunca desapareceram e até se reproduziram na penumbra da noite, sugando o suor de quem trabalha, e mais grave, endividando os filhos da nação. Um país onde a liberdade se confunde com libertinagem!

Tempo

2011-02-06T09:58:00.000-08:00

Olá amigos, cá estou para vos dar notícias.
É tarde de domingo e um dia prometi a mim mesmo que, já que trabalho toda a semana, devia ter um dia para descansar. Ora, para isso serve o domingo, o que não impede que seja um dia triste, pois amanhã é novo dia de trabalho árduo.
Fiz uma promessa que não consigo cumprir, visto que estou desde as 9:00 a preparar testes, PWP, fichas de trabalho,... Isto é assim todos os domingos, o que o torna ainda mais triste, logo hoje que o sol raia aqui sobre a janela do meu quarto, na cidade de Olhão.
Mas parei, e fi-lo para vos escrever porque também merecem. Se não tenho escrito é mesmo porque o tempo amarrou-me e não me deixa em paz.
Nisto tudo, que parece mau, há duas ou três coisas que não deixo de fazer, dar uma parte dele à cara metade e praticar Ninjutsu, uma arte marcial antiga que me mantém a alma limpa e o corpo são. É onde liberto as minhas energias negativas, as minhas frustrações de alguns dias que correm menos bem. Aliás, nos dias que correm é imperativo manter-mo-nos alerta, inclusivamente nos meios escolares, onde a violência e as ameaças, a quem quer que seja, já não se escondem de ninguém.
E assim tenho passado os meus dias, entre a escola e o ecrã do computador, quando chego a casa.
Por vezes, dou comigo a pensar, como farei quando tiver filhos?, se agora não tenho tempo para as minhas coisas, se todos os anos me ameaçam despedir.
Que mundo este, tenho a impressão que os nossos pais passaram por muitas dificuldades para nos criar, mas pelo menos tinham tempo para estarem connosco à noite, na mesa ou no sofá da sala. Passeava-mos bastante e agora, quem tem tempo para isto.
Foi onde nos levou esta sociedade, cativa de poucos valores, baseada em objectivos e dinheiro à pressão.

Zé do Povo

2011-02-05T11:06:00.000-08:00

Nas amplas ruas da cidade que se move
faz a sua casa,
em cada canto uma divisão
é o Zé do Povo
não se sabe o verdadeiro nome,
ninguém lhe conhece família
come restos que vasculha no caixote imundo
é o seu pão, as gotas de vinho

O seu cabelo é bem longo
mas não tanto como a idade
dorme no telheiro da paragem
cria nele a cama de rotina
não se aquece com cobertores de lã
aconchega-se com um gasto papelão

Adormece e esquece o mundo
não aquece mas por momentos esquece
é doloroso combater o frio com solidão
só as lágrimas são quentes
até que se apaga
cerrando os olhos
com o ultimo gole de vinho
e o sopro no borrão
que sem lume morre com a exalação

O Zé vive o dia em liberdade
sem amarras e sem leis
toda a gente o conhece
é o Zé do Povo
nem se sabe quem foi seu pai e mãe
é um filho de ninguém

Lá vai ele deambulando
cantando uma triste canção
seguindo sempre o mesmo caminho
há quem o chame louco

Lá vais ele
esperando pela noite
toda a gente o conhece
e sempre a mesma solidão

Por Aqui

2011-01-30T05:22:00.000-08:00

Já não o conheço
Porque já foi tão diferente
Não era assim o meu país, quando nasci
Não era assim da última vez que sonhei

A bandeira continua igual à muito, a esvoaçar
Continuo a gostar deste país
Mas mudou tanto, só ficou o travo da saudade
Já nem me lembro que ainda é meu

Que se passa?
Não vejo pessoas contentes por aí
Só se cruzam olhares caídos, infiéis
O barco volta para levar outros tantos
Muitos abandonaram, restam os que vagueiam, por aí

Ficam os xailes pretos e a negridão da partida,
Já nem as estrelas luzem para uma noite alegre
O sol não ilumina os trilhos ancestrais,
Por aqui e por ali infestam as ervas daninhas
O vento já não ruge para desmascarar os inimigos

Onde vivem as almas limpas?
Ficam especados os espantalhos, sem réstia de vida
Lá dentro os corações ainda batem, arfando forças
Por aqui ainda existem ceifeiras lindas
Por aqui ainda nasce trigo rijo
Ainda há esperança em ti

Maria

2011-01-23T12:15:00.000-08:00

Maria

A Maria tem a bata rota
É pobrezinha e não tem remendo nem agulha
Na bolsa quase vazia trás uma côdea de pão rijo
A Maria desde que nasceu é pobrezinha
No ventre já se lhe sabia do destino
Sem ir a um bruxo ou adivinho
Iria ser sempre assim até ao fim da vida
Nunca viu outro país,
Mas há anos que sonha em vestir um fato fino

Não é assim tão pobrezinha a Maria
Não tem dinheiro, não vive de gula
Mas têm farinha e uma gamela para amassar a broa

Todos os dias mais uma ruga sulca o rosto
Está velha e já lhe custa arrastar as pernas
E continua pobrezinha
Triste porque não era este o fim
Quando uma cigana lhe leu sina

Nasceu para ser escrava assim
A Maria nunca viu outro país
Foi sempre a sua agonia

JONI

De volta...

2011-01-20T00:58:00.000-08:00

O tempo não tem sido muito, mas é uma desculpa insuficiente, porque na verdade pensei muito se deveria continuar este blog ou não.
As razões prendem-se com o seu objectivo, inicialmente nasceu para contar as minhas aventuras pelas estradas da Europa. Já não tenho aventuras para contar, mas tenho outras histórias do quotidiano e da minha profissão, que, alguns mais outros menos, acharão com certeza interessantes.

O meu país

2011-01-19T15:17:00.000-08:00

Sem rumo vais meu país
Estás doente, de cancro no espírito
Partem tristes os teus filhos
Em busca da esperança que já perderam
De um despertar que tarda
Fogem a passos da machadada final

Dizem que a ditadura foi outrora
Mas as palavras encravam na garganta
Há medo de sujar o resto da vida
Que saudades de liberdade se sentem agora

Está mal este rumo,
Torce-se o leme em favor dos fartos
As ondas e brisas já não nos levam à Índia
Trazem uma borrasca travestida da China

Longínquas glórias já tiveste
Agora, só restam sobras de saudade
Quando se contam essas lindas histórias
É passado, não governa a plebe
Nem sobra desses tempos um tostão

Estamos por agora sozinhos,
Os amigos da velha senhora são estranhos
Empurram-nos para o caminho que vão construindo
Talhando as curvas que interessam
Os fartos vão sorrindo
E nós cá vamos indo
Calados, esperando no nevoeiro
Sonhando, apertados à espera que o outro fale
Desembainhe a espada
E distribua o pão

O tempo não é de heróis
Não tilintem as espadas de todos
Prontas a derramar luta, aguçadas
E os fartos mais engordam comendo carne suculenta
Aos tísicos não sobejará nem uma teta seca.

Agressões a professores aumentam 40 por cento

2010-06-19T05:51:00.000-07:00

Agressões a professores aumentam 40 por cento

Palhaçada

2010-05-25T06:04:00.000-07:00

Deputados vão receber mais dinheiro para viagens e transportes
A crise parece não ter chegado à Assembleia da República. Só para transportes os deputados irão receber mais 25% do que em 2009, ou seja, mais 780 mil euros do que no ano anterior, avança o Correio da Manhã

Ó Zé aperta o cinto...olha as medidas de austeridade

2010-05-16T04:00:00.000-07:00

Muito se tem falado em apertar o cinto, mas o meu, como o de muitos portugueses, encontra-se fincado no último buraco, por isso, se o aperto mais ficam as calças engelhadas.
São tempos duros que vivemos e para nos ajudar a deitar ainda mais para o fundo incrementaram agora as severas medidas de austeridade. Desde o governo de Durão Barroso que nos pedem sacríficios a bem supremo da Nação Valente– faz lembrar o Salazar. Aventam sempre que são apenas uns anitos e depois será como no mais belo conto de fadas, todos seremos felizes e o dinheiro tornará a cair da árvore dos patafurdios.
Ora, fazendo as contas (como diria outro patriota que nos afundou e para se redimir alcansou um cargo de grande relevo internacional) já lá vão 8 anos de sacrifícios vãos. Mas como entender isto? É fácil mesmo para quem não tem profundos conhecimentos de economia, como é o meu caso, e de muitos de vós. Contudo temos inteligência para desmembrar os factos que ocorreram: a divida externa aumentou exponencialmente nos últimos anos em virtude dos empréstimos para pagar as dívidas do estado, o qual, por sua vez não se contêm nas despesas astronómicas que ninguém consegue explicar. Por outro lado avultam-se os lucros dos grandes interesses económicos, bancos, petrolíferas, grandes empresas de obras públicas, que inclusive se aproveitam da crise para sugar ainda mais quem conta os trocos para viver com o mínimo de dignidade.
Pedem-nos agora que sejamos nós a pagar a avolumada injecção de capital na banca, a amortizar a divída dos estádios de futebol, a cobrir os indecentes salários dos gestores dos organismos publicos, muitos deles auferindo de várias fontes de rendimento chorudas. Mais uma vez ponho em causa se não haverá muita gente disposta a assumir o peso dessas gestões por muito menos, ou se vamos continuar impávidos e serenos a ver os vampiros chuparem o sangue da manada, agachada e caladinha.
De facto este governo limita-se a fazer a engenharia económica mais fácil: subir os impostos para compensar o descalabro incontrolável dos gastos da administração pública. De nada servirão as medidas de austeridade se eles continuarem a gastar cada vez mais. Não seria necessário subir os impostos se baixassem essas despesas para irem amortizando a dívida pública, isso sim seria de louvar.
Entretanto o povo contenta-se com o Benfica, com o Mundial, com o Verão que se aproxima e esquece os indignos preços dos combustíveis, os escândalos políticos, a diminuição dos salários, e o aumento dos impostos. Povo cego.

Fiquei pasmado...

2010-05-13T06:40:00.000-07:00

Finalmente...

2010-04-18T10:19:00.001-07:00

Depois de uns dias em que não sobrou tempo para respirar, tenho uns minutos para vos por ao corrente dos meus dias junto da família na Serra da Estrela, das polémicas que cravam os nossos políticos e do tão badalado PEC - Programa de Empobrecimento Colectivo ou Plano de Estrangulamento do Cidadão.
Pois foi assim: depois das reuniões tive oportunidade de viajar meia dúzia de dias até à minha calorosa aldeia. Lá me meti a caminho atravessando mais de metade de Portugal pela sua metade mais a Leste, ou seja, pela zona raiana, o que parecendo uma perca de tempo me permite poupar uns tostões em portagens. Sempre gostei mais de viajar por nacionais, mesmo que isso sujeite uma maior demora. O trajecto pelo meio de certas povoações, pelas planuras do Alentejo e pela base das Serras da Gardunha e da Estrela, permite um apreciar de paisagens, verdadeiros festins da natureza, ainda mais nesta época florida de Primavera. Demora emtre seis a sete horas, sempre dentro dos limites e na pior das hipóteses tentando não esticar muito.
Foram dias maravilhosos apesar de ir carregado de papeís para pôr em recado. A sensação de estar junto aos nossos é deveras extraordinária. Para baixo, lá ficou a minha mãe a chorar e eu melancólico até chegar ao limite do Alentejo.
Por agora ando cheio de trabalho, nomearam-me instrutor de um processo disciplinar a uns gaiatos que se envolveram numa cena porrada, as provas globais avizinham-se, por isso, mal tenho tempo para respirar. Ando feito um falta de ar.
Entretanto os combustiveís voltam a atingir tectos, próximos de 2008, mas desta feita não se dá conta do caso na comunicação social, parece que vivemos num país adormecido por ilusionistas, bruxarias e acomodação.
Fala-se no PEC, que ainda vai afunilar mais os parcos rendimentos da maioria dos portugueses, enquanto os salários milionários e a boa vida continua para alguns. Será que com tanta gente que há no desemprego não haverá gestores capazes de fazer render as empresas por muito menos. Concordo que sejam bem pagos, mas por vezes é um gozo para com os outros, que se fartam de trabalhar para ganhar 475 euros.
Enfim, vamos ver no que isto dá.

Uma vida a dois...pelas estradas da Europa

2010-03-17T10:13:00.000-07:00

I´m a alien in England

2010-02-28T08:33:00.000-08:00

Um alien em Inglaterra, foi como eu me senti da primeira e única vez que visitei os reinos de sua majestade, ali bem mergulhado entre as brumas pachorrentas do Atlântico e as borrascas glaciais que sopram em fúria provenientes do norte.
Naquela terra é tudo ao contrário na estrada,no começo, pelo menos nos primeiros quilómetros, parece que andamos um pouco à nora, mas depois desse primeiro passo à esquerda, tudo é igual. As regras, o alcatrão veste-se de negro, as rotundas, os sinais de trânsito, são uma linguagem comum aos condutores de qualquer lado.
Torna-se castiço poder parar nas bermas das Auto-estradas, onde hilariantemente encontramos pequenas casas de banho, semelhantes às que agora são comuns nos estaleiros de obras. Propavelmente, será para evitar fazer o chichizinho no manto verde de relva e densos arbustos.
Foi assim que encontrei a Inglaterra, uma ilha escondida um pouco a Norte da França.
Depois de os meus parcos cabelos terem esvoaçado a sentir o sopro frígido que expira das águas frequentemente agitadas do estreito, deparo-me com uma saída do barco pela minha mão mais fraca, a esquerda. Saí do barco, começei a circular entrando logo numa dura sucessão de curvas e contracurvas, bem acotoveladas à esquerda. Surgiu a primeira rotunda e a última roda da galera trilhou um pouco da pedra de cor esfumeada que compunha o lancil, extraordinariamente alto. A partir daí, foi sempre com o ponteiro bem acostadinho aos 90 Km\h. Eu antes pensava que os espanhois andavam sempre com a o velocímetro atrasado, mas fiquei pasmado ao ver os Ingleses e os Irlandeses, com aqueles reboques bem subidos bem como porta-carros com três patamares de veículos ao invés dos típicos dois da restante Europa, a passarem por mim que nem um ápice, baloiçando devido ao ar que se comprimia entre nós, como que fossem simples ligeiros.
A parte melhor ainda estava para vir, quando, noite parda e com o céu fechado por um manto cinzentão de nuvens, procurei um parque para descansar o corpo, que já perlava de tanto suor expelir.Queria dar ao serrote para o estomâgo que se ia queixando da sua fraqueza.
Não conhecia a Inglaterra e esperava que àquela hora já teria dificuldade em instalar-me num lugar adequado para aparcar, como acontece na França. Aqui, depois das dezoito horas, no Verão, e das dezassete no Inverno, os camiões polacos empilham-se por todo o lado, ocupando cada pedaço livre. Mas não, pelas vinte horas e trinta minutos ainda havia bastante espaço. Parei em sgurança e veio ter comigo um tipico inglês, de ossos largos e cara de arruaçeiro, para pedir o dinheiro do parque. Fiquei a saber que fui enganado no barco pois pedi para me trocarem cem euros e pelos vistos recebi pouco mais de o equivalente a setenta euros em libras. Paguei e esqueci. Estava a preparar-me para ir jantar veio outra vez o rapazote rondar-me, desta vez segurando pelo gargálo largo um avantajado garrafão de plástico.
- Queres vender diesel? avançou ele objectivamente.
Adiantei-lhe que não, fiz má cara, fechei a porta e fui jantar. Quando voltei lá estava ele a tirar combustível de um camião polaco. Embora a minha firma, particularmente os motoristas da filial da R. Checa e os bulgaros, utilizem muito esta estratégia, a minha formação moral não me deixaria nunca fazer isso.
Daí que seja vulgar passarem por eles, motoristas de elste, a 80 Km\h, para que os camiões consumam menos e dessa forma não darem pela marosca na empresa.
Ao outro dia deixei a carga no destino, Tamworth, e volvi caminho arrepiando por entre um dia soalheiro e com o céu a exibir-se azul celeste até bem próximo de Dover.
Já não dava tempo para passar o barco e conseguir fazer o descanço mínimo, logo segui as indicações de um prque de camiões, como ainda não tinha visto em lado algum, vedado como com segurança assinalável.
Aqui deu-se o segundo insólito. Fui ao restaurante e reparei que a única tradução dos pratos em exposição e dos atlas de Inglaterra eram de Ingês para Françês e Polaco e vice-versa. Mas também não é por isso que os portugueses não deixam de solucionar os problemas de língua que possam obstaculizar o percurso. Aprendem um pouco de todas as línguas, não precisam que sejam os outros a tentar perceber-nos.
Bem, dizia eu que aconteceu entao outro inédito acontecimento.
Sentei-me no bar, a ver com que ia saciar o bucho e no meio da espera pedi uma cerveja. Então, sem que o fizesse esperar, o barman voltasse para mim e diz assim em Inglês de pronúncia pura: You are portuguese!. Eu fiquei uns momentos a pensar como ele adivinhou, pois certamente se fosse por artes do além o homem não estaria ali a servir cerveja e vinho a camionistas. Perguntei-lhe o porquê da observação e fiquei espantado pela resposta.Não vestia nenhuma indumentária típica do nosso canto.
- Vê-se pela tua forma de estar e pela aparência - Ripostou.
Realmente depois de repensar o facto durante umas eternas horas conclui que de facto temos uma postura coerentemente diferente.
A forma como olhamos, como nos expressamos e até como nos sentamos a beber uma cerveja é diferente. Por exemplo, nos parques não se vêem espanhois ou franceses a cozinhar. É típico dos portuguses. Por exemplo os de leste, em parte, fazem-no às escondidas.
Apesar de me sentir um alien en terras alheias rapidamente nos adaptamos e aprendemos a compreender as diferênças e qual a melhor forma de lidar com elas. Somos assim e por isso andamos espalhados por todo o mundo.

Sinais do Tempo - Intempérie na Madeira

2010-02-21T04:34:00.000-08:00

Sinais do tempo - trata-se de um documentário televisivo que durante muito tempo segui fanaticamente na RTP2. Comia e digeria todos os assuntos ao sabor de um cremoso e delicioso chocolate Suiço. À uns tempos atrás descobri, enquanto pressionava os minúsculos botões do comando da caixa mágica, que tornava a passar, agora na RTP Memória.
Falava da mudança, da diáspora, das migrações, da explosão demográfica - nos ultimos sessenta anos a população cresceu a um ritmo alucinante, tanto que se assemelha a uma explosão em que cada partícula é mais um ser humano que germina -, do expansionismo capitalista, da suburbanização e rurbanização, do desenvolvimento e do subdesenvolvimento.
Punha a nú a face visível e invisivel do nosso mundo, o fosso entre os que sobem na hierarquia da riqueza e os que perecem de fome,perante a indiferença de todos.
São sinais do tempo, da evolução do bicho Homem.
A terra tem neste momento 4,6 milhões de anos. Para entendermos a acção humana, basta pensarmos que se a Terra tivesse hoje 46 anos, o homem iniciaria a sua saga neste planeta à cerca de 4 horas, a Revolução indústrial teria acontecido à 1 minuto, nos últimos segundos o Homem multiplicou-se como formigas dizimando os recursos naturais que equilibram o sistema natural do único planeta onde existe uma componente denominada biosfera.
Hoje, o tempo, não o tempo cronológico mas o estado do tempo da atmosfera, também dá sinais de rupturas e mudanças, invertendo com o equilibrio natural.
A Terra aquece, as calotes de gelo polar degelam, as cheias são cada vez mais aterradoras - em parte devido à implantação de povoamentos em regiões ribeirinhas, em leitos de inundação, nos domínios do mar revolto - pequenas ilhas e ilhotas vão desaparecendo, as secas são anómalas, são comuns as vagas de calor, as vagas de frio semeiam morte, ciclones afligem a Europa e já nem se distinguem bem as épocas tradicionais das quatro estações.
Já vimos escoadas lamacentas levarem na frente da sua fúria favelas inteiras na América do Sul e até em Ribeira de Pena, cá no nosso rectângulo, ou, mais recentemente em Itália, com as pesoas a verem as suas casas e o seus haveres desmoronando-se como um velho castelo a cair perante os arietes inimigos.
Desta vez foi a nossa pérola verde do Atlântico que se debateu com a firme severidade das fortes e intensas chuvadas que engrossoram os caudais fluviais,que, por seu turno, venceram o seu leito normal, galgando as margens, desafiando todos os obstáculos naturais e humanos, impotentes perante a supremacia inelutável das forças destruidoras.
Dizem os que viveram de perto esta tragédia que parecia estarem a assistir ao fim do mundo, um apocalipse não anunciado nas professias religiosas; ninguém se lembra de ver cair tanta água em tão curto espaço de tempo. Ora, como a pluviosidade têm sido farta nos últimos meses, o solo encontra-se saturado de água e, como tal, não tem capacidade para absorver nem mais uma gota. Assim, toda a água que entra em contacto com o solo, simplesmente escorre, aumentando grandemente os caudais das linhas de água que sulcam duramente o relevo particular da ilha da Madeira.
Como não podia deixar de ser, as televisões, no lugar de fazerem um trabalho integro e respeitador, montam logo um verdadeiro espetáculo mediático, repetindo vezes a fio as mesmas reportagens, fotografias e testemunhos. Talvez a intensão seja mesmo chocar, ou será mais que isso, machocar.
Dá vontade de chorar ao vermos tanta destruição e a consternação atinge-nos ao vermos como um esforço de uma vida de sacrifícios pode ser desfeito em escassos segundos. Agora é respeitar os mortos, levantar a cabeça, deitar mãos á obra e reconstruir novamente a idílica cidade do Funchal.
Fico deveras espantado pois, mesmo nas horas de pranto e aflição, há sempre quem seja vorazmente capaz de culpar a governação por estas catástrofes naturais, como se o Homem alguma vez tivesse tido força para as enfrentar de igual para igual. É claro que tudo deve ser planeado, pensando na prevenção, porém, situações destas são anormais e para as evitar seria preciso aceitar um novo paradigma no planemanento urbano, que negaria contrucções em grande parte das áreas actualmente urbanizadas: vertentes fortemente declivosas, todas as zonas ribeirinhas, territórios litorais. Porém, a orografia das ilhas obriga a que as contruções sejam implantadas em vertentes de elevada inclinação e quiçá a sua beleza, o belo panorama do seu património construído esteja nessa morfologia agreste, onde o homem foi cimentando as suas habitações e os seus sucalcos de cultivo.
Enfim, à que criar formas de prevenção, mas as anomalias não são previsiveis nem tão simplesmente se lhe pode medir a força.
É este o mundo de mudança onde vivemos, são os sinais de um tempo com estados de tempo de baralhados.

Animais na A22 - um perigo com consequências graves

2010-02-10T03:22:00.000-08:00

Na semana passada era uma galinha que se pavoneava na A 22, sentido Olhão-Albufeira, desta feita foi um cão que surpreendentemente galgou – assemelhava-se a um galgo a pular – o separador central, deu dois ou três pulos até à via mais à direita, onde circulavamos, embatendo violentamente no nosso veículo, destrinçando pára-choques, ópticas e guarda-lamas do lado direito. Foi tão rápido que nem deu tempo de reacção. O tempo nesse dia amanhaceu com chuviscos e a estrada estava molhada, uma travagem poderia ser fatal para nós. Mas foi de tal repentinidade que nem tão-só permitiu isso e ainda bem.
Ali paramos uns poucos de metros à frente, ligar quatro piscas e toca a contar trinta metros bem medidos para colocar o triângulo, sem que antes vestisse o colete retroreflector.
Primeira coisa, ligar às autoridades competentes, Brigada de trânsito, que nos afiançaram que acorreriam de imediato ao sinistro. Entretanto, apareceu por ali um senhor da concessionária. Estacionou a carrinha um par de metros atrás de nós, e dirigiu-se para adagar do sucedido. Não sei se havia tido insónias durante a noite, mas a mal-disposição cheirava a milhas. Pusemo-lo ao corrente e adiantamos que já tinhamos comunicado à BT.
- Eu não vi cão nenhum – disse em tom a rasar a grosseria.
Também não lhe dirigimos muito mais palavras. Nisto, balbaciou entre dentes que ia comunicar ao chefe dele para vir resolver a situação.
Chegou o dito chefe.
- Bom dia, estão bem? – Exclamou um tom de preocupação.
Pelo menos o chefe aparentou ter ar de pessoa bem formada. Tirou fotografias aos estragos, de vários ângulos para que ficassem bem registados. No final informou-nos que tinha encontrado o cão, cerca de duzentes metros à nossa ré. Pronto, tratou do caso e dirigiu-se para outro despiste provocado por um animal, dois ou três quilómetros à frente, segundo ele.
Estavamos admirados com a Brigada que não chegava. Acabou por aparecer passadas três horas. Já deitavamos lume pelos olhos, fartos de esperar e com o dia de trabalho perdido.
Enfim, trataram de fazer os registos que são de lei, e ainda deixaram no ar que fazem muitas ocorrências deste género mas nunca souberam como são os desfeixos.
Fizemos uma reclamação na área de serviço mais próxima, onde expusemos detalhadamente e passo por passo todo este acontecimento.
De acordo com o técnico do seguro estes casos demoram nunca antes de dois anos a resolver.
Conclusão, toca a pagar a franquia de 250 euros do seguro e desejar que seja reembolsada mais tarde. Caso não tivesse seguro contra todos os riscos, teria que desembolsar perto de 2 500 euros e sonhar que um dia me viessem a ser restituídos.
E esta....

Uma galinha na estrada

2010-01-28T09:37:00.001-08:00

Na segunda-feira passada - dia de pica boi depois de um fim-de-semana bem vivido – deslocavamo-nos para o trabalho, quando surge um inesperadíssimo: uma galinha passeava sorrateira, exibindo as suas penas multicolores, em plena faixa de rodagem da A22.
Fiquei espantado, como estupefactos ficaram os automobilistas que seguiam em linha atrás de mim, perante este utente pouco comum nestas andanças. No lugar de encher o papo no comedouro do galinheiro e esgravatar o quintal do dono, decidiu exibir-se por ali. Empertigada fazia o trajecto entre a berma e o separador central, provavelmente à espera de encontrar uma saída daquele paradeiro, enquanto os carros iam abrandando para não a deixarem esticada e abandonada, como os inúmeros cães que vemos nas bermas das estradas de lés a lés do nosso Portugal.
Quando avistei a carrinha da brisa a indicar perigo exibindo no projector a mensagem “desvio” ocorreu-me que alguém teria sido vítima de mais uma infelicidade na estrada, mas afinal não. O funcionário ria-se deslumbrado ao invés de se preocupar em apanhar a ave, quem sabe até poderia jantar uma gordurosa canja de galinha.
Já agora tenham atenção, a concessionária tem que indeminizar o utente perante um acidente provocado por um animal; todavia os funcionários apressam-se a chegar ao local para fazerem a ocorrência e embusteiam os acidentados, deixando-os descansados a pensar que tudo vai ser resolvido. Mas não, se o caso não for participado às autoridades – Brigada de Trânsito – esqueçam que não recebem nada dali. Tenham esse cuidado.

2010-01-26T01:45:00.000-08:00

Um abraço para todos os que fazem vida na estrada, porque só esses, e quem já lá andou um dia, conseguem compreender os sentimentos relatados nesta grande canção...

Chove sem parar...

2010-01-18T08:35:00.001-08:00

O meu largo entendimento em matéria de clima permite-me concluir que algo de estranho se passa na máquina climática.
Mas, mais que esse conhecimento académico, torna-se evidente quando falo aqui com os patronos algarvios. Gentes do povo, com vivências longas, que já passaram por muito e conhecem o tempo como ninguém. A sua idade permite-lhe analisar evoluções e até fazer estimativas.
Dizem-me eles, em conversa de barbearia, de rua ou café, que a máquina climática anda maluca, já desde uns anos até esta parte.
- Você é moço lá do norte, não está habituado aqui à nossa terra, mas nós somos filhos do Algarve, sempre vivemos aqui, e não me lembra de tanta chuva cá por baixo – argúi o meu vizinho do canto.
Pois lá nas Beiras – não sou exactamente do Norte, sou Beirão – as chuvas são constantes e continuadas, contudo os mais velhos queixam-se da falta de chuva. Antigamente rebentava a água por tida a lomba, era cada levada a correr – relembram saudosamente.
Enfim, por Olhão rebentam é as tampas das sarjetas do saneamento e dos escoadores das ruas pouco habituadas a tanta força de água de chuva. Mas quem tem o terreno com miunças gosta de ver a terra regada além de que os lençõis de água queixam-se à muito de escassez, e para eles será um presente divino, capaz de estanquar a pressão da água salgada sobre os aquiferos mais próximos da costa.
Para os homens do mar já farta esta chuva e esperam a bonança para se lençarem em pequena barcaças e estender as redes de malha no seio do mar.
Enfim nunca ninguém está contente, para uns é demais para outros podia vir mais.

Balanço do meu ano...

2010-01-03T10:47:00.000-08:00

Se me pedissem descrever o ano que se findou em duas ou três palavras, diria, sem qualquer espinha a picar a garganta ou papas quentes na língua, tratar-se de um ano “cheio de vida”.
Tinha eu acabado, de forma pouco esperada, de largar uma vida vivida pelos quilómetros das estradas do velho continente – amuralhado entre os cimos dos montes Urais e a vastidão do oceano Atlântico – para me dedicar novamente ao ensino, nos reinos abafados pelo clima quente das baixas terras algarvias. Durante toda a minha vida restringira-me às terras cimeiras da Beira Alta e à romântica cidade de Coimbra, que vestida pelas negras capas dos estudantes me deu guarida no seu ventre por uns eternos cinco anos. Falo de anos de amizades e camaradagem inesquecíveis, que aliados aos camiões, me ofereceram amigos, um pouco por cada canto e recanto de Portugal. Das aulas da faculdade, tenho saudade de uma meia dúzia, que não se afunilavam em leituras dormentes de sebentas amarelas, quiçá pelo papel envelhecido, dando conta do tempo em que foram escritas. Provavelmente já lá iam longos anos.
Após tantos anos, quis o destino dar-me este novo paradeiro. Senti-me pela primeira vez realizado enquanto professor nas aulas de Geografia do 10º ano, onde a relação que se estabelece com os alunos é mais a meu jeito. Ouviam e retribuíam em sinal lícito dos bons ensinamentos.
Quis o meu fado que este ano voltasse ao terceiro ciclo. As burocracias são mais e os alunos sobremaneira complicados. Penso que o grande mal é a falta de educação e o facilitismo que vingou na nossa sociedade. Mais tarde vamos pagar a factura desta nova ordem mundial, em que os papeis se inverteram. Os alunos estão ao nível dos professores, dedica-se mais tempo aos alunos que não querem aprender – porque para os que tem dificuldades há ajudas específicas – e os bons alunos acabam por ver reduzido o seu potencial. Agora a moda é ser mau e ter notas reles. Caso contrário a malta não é fixe.
Talvez os mais iluminados pensem que tudo se aprende nos computadores e na internet e a escola serve para entreter os alunos; é cada vez mais o papel de um professor, ser animador.
Pagam-me para isso, e, contudo, sinto-me um felizardo no meio de tantos portugueses que não tem como comprar o pão para alimentar as bocas da família.
Nos entretantos decidi iniciar uma formação de instrutor de condução automóvel – que me roubou muitas horas pós laborais de Abril até Outubro – da qual ainda espero o resultado do primeiro exame, que, por sua vez, me dá acesso a um segundo exame de cariz prático.
Socialmente vivemos um ano conturbado, no qual a crise atingiu o seu máximo crítico, segundo os mais entendidos na matéria. Seja como for, a crise só existe para alguns, como é do conhecimento de todos.
Continuamos a ter uma justiça injusta e protectora dos gatunos, assassinos e corruptos. Este é o nosso Portugal: um polvo de corruptos com tentáculos longos e aniquiladores.
Para último deixo o melhor que me aconteceu pelas planícies quentes do Algarve. Aqui conheci a minha cara-metade, a quem agradeço muito pelo aguentar do meu mau feitio.
Daí, foi um ano cheio de Vida.

Feliz Natal

2009-12-23T09:11:00.000-08:00

Esta noite a terra tremeu em Portugal

2009-12-17T03:29:00.000-08:00

Dormia embrenhado até ao pescoço, nos cobertores peludos e quentinhos, quando acordei em sobressalto pelo tremelicar estridente dos pratos e dos copos da cozinha e um notável abanar da minha cama.
Primeiro ainda me veio à ideia que era um pesadelo e uma alma penada com algo contra a minha pessoa lançava a sua fúria embalando a minha cama quentinha. Contudo, lá fora e no interior no prédio, os cães ladravam gravemente e as pessoas entravam em alvoroço, havendo até quem saisse para a rua protegido pelo seu pijama colorido com ursinhos e outras coisas fofas.
Durou mais ou menos dois minutos numa escala de seis de intensidade de Richter. Supostamente já seria suficiente para causar danos bem visíveis, mas tudo o que abanou permaneceu tal e qual como estava antes.
Que seja sempre assim.

Os últimos cavadores de Terra

2009-11-28T01:59:00.000-08:00

Os últimos cavadores de terra

Reporto hoje a minha memória para os cavadores de terra, que de enxada em punho volvem metros de terra como um feroz leão devora astuciosamente a carne tenra das pobres presas.
Assim passavam a sua vida dias a fio: enxada acima do cocuruto da cabeça e depois com toda a força dos seus trabalhados músculos para baixo, arrancando para trás, torrão a torrão, a terra para as sementeiras.
Afamados pela sua bravura no trabalho eram chamados por muita gente que, ou já não podia devido às maleitas da velhice, ou tinha falta de tempo por outros afazeres. Trabalhavam com poucas paragens, de sol a sol e debaixo de chuva, ostentando nesta ocorrência uma saca de serapilheira sobre as costas. Não evitava que ficassem encharcados pela chuva tocada a vento.
Era de lei, que à frente de cada raspão de terra figurasse um garrafão de vinho com um copo no gargalo e ao meio-dia o tacho estivesse bem recheado sobre o pano de cozinha com ornamentos do galo de Barcelos.
Estes dias, na minha aldeia, cerrou os olhos para o mundo um dos últimos cavadores de terra que conheci – que Deus o acolha junto de si pela sua infinita bondade. Era eu um rapaz de metro e meio, pouco largo de costas, ainda frequentava a primária, tive o prazer de conhecer o senhor João Rafael, fazendo par com ele na cava da terra para uma courela de batatas do meu pai. Como é natural não conseguia acompanhar o cavador naquela empreitada, no entanto o meu orgulho era do tamanho da vontade e desfazia-me em pedaços para não me atrasar muito, apesar de ainda mal poder com a pesada enxada que o meu avô me tinha feito na forja, que na altura ainda funcionava a fole.
Homem atarracado mas de peito bem desenhado e braços grossos era também escorreito nas acções e nas palavras. Daí a sua fama de sisudo, mas boa pessoa.
Morreu um dos últimos cavadores de enxada.

Um texto fenomenal de um amigo camionista

2009-11-10T12:00:00.001-08:00

Apreciem, é magnífico, artístico, um domínio de palavras único.
Fonte: http://acaminete07.blogspot.com/2009/11/dias-de-escuro.html

"Descalço...sinto-me descalço. Sem sandalita enfrento por agora os dias cinzentos e frios descalço. E é impossível não estar triste, impossível não sentir uma forte estrutura ruir. Um homem perdido numa cabine...está vazia, segue vazio o homem que vos escreve.
Mas prometo não falar de amor. Só me apetece sentir,não me apetece partilhar estas coisas de que também sofro.
Tenho mudado os meus próprios horários. Assisto agora ao nascer do dia já depois de testemunhar o fim da noite, do escuro e das estrelas. Os dias de Inverno alteram as minhas rotinas instaladas. Por norma acordo ás 3 ou 4, no exterior entre o frio granitico e o côro de aquecimentos de parque dos camiões ainda dança o vento com tudo que lhe atravessa o caminho e paro ás 14 ou 15, ainda a tempo de arranjar estacionamento com relativa facilidade e de ter luz natural para cozinhar. Prefiro assim...detesto cozinhar ás escuras. Sempre tive a impressão que o frio se aliou á noite. Não há luz, há frio. Andar assim cedo permite-me fazer 3 horas ou mais de conduçao antes de dormir quando a luz do sol começa a vencer a escuridão deixada pelo rasto da noite. Aí paro, preferencialmente de forma a ver o sol nascer e se os olhos não aguentarem ver esse momento que tanto mexe comigo, então durmo uns minutos. Nunca lembro um único dia em que tivesse amanhecido mal disposto com alguém do mundo. Agora entre uma passa, pareço recordar o momento em senti que o momento em que o sol se ergue é tão importante em mim. Em Angola, em Huambo, no acampamento das nossas tropas ao serviço da Onu, havia um posto de segurança (guarita para quem foi á tropa e também para muitos que não foram) que estava voltado para o aeroporto da grande cidade do planalto central. Um dia assisti dali ao nascer do dia...não lembro de nada mais a não ser a paz, o silêncio sossegado que me acompanhou nesse momento. Ausentei-me de mim, deixando ali um corpo a segurar um arma...eu estava ali mas não estava, amanhecia ali com o dia. Desde aí procuro assistir ao romper de cada dia.
Trabalhar mais cedo tambem permite parar mais cedo, claro que é com mais facilidade que encontro o lugar ideal para parar a xaleca, minha única companheira, e poder, já depois de uma refeiçao quente, assistir ao fim da luz, á invasão visual do frio. E adoro estar assim...a assistir ás rajadas de vento, ao frio cortante que dança entre a gente que caminha na rua, á chuva riscada em diagonais tocadas a vento porque no fundo, assisto sem lhe tocar porque o prazer está em assitir a este quadro de implacável frio, comodamente sentado no conforto quentinho que a xaleca me reserva. E quando há nevões até arrepio de tanta paz...é bom, estar de calções e t-shirt a ler um livro ou a fazer qualquer outra coisa enquanto do outro lado da vidraça está o Inverno, a insinuar-se e a manter a sua força da tradição. É do melhor, acreditem.
E já não assisto ao império negro que a noite impõe, já não sinto o colega que chegou e parou ali mesmo ao lado porque adormeço cedo...é a dança das horas e a dança dos dias de luz que passam depressa dando á noite o espaço que ela bem entende ter para nos dormir...para nos calar o pensamento."

20 anos depois

2009-11-09T03:29:00.000-08:00

Vinte anos após a queda do grande muro de betão de Berlim recordo-me vagamente de como vi esse acontecimeto. Era gaiato mas o meu pai tinha-me explicado que havia um muro que dividia uma cidade da Alemanha, chamada Berlim, em duas partes, duas ideologias, duas vidas.
Lembro-me das pessoas a passarem de um lado para o outro e abraçarem-se comovidos pelos anos de distância, famílias que tinham sido forçadas à separação e que se encontravam novamente passado tanto tempo.
Mais tarde lembro-me de ver os Pink Floyd a provocarem simbolicamente a queda do muro de Berlim, entre estridentes acordes de guitarra e as duras pancadas secas das percursões.
Hoje pergunto-me se o mundo não se encontra ainda dividido, afinal há pobres e ricos há bons e maus, capitalistas e comunistas.

O caso das insólitas botas de pescador

2009-11-07T11:15:00.000-08:00

Aproveitando o raior do sol hoje fui à praia passear, deixando por lá o testemunho das minhas pegadas número 41 que o vento e a água se encarregarão de apagar rasto. Ficam no entanto enraizadas na minha cabeça algumas imagens insólitas que só o correr do tempo e a chochice na velhice fará desaparecer.
Não foi o mar que me ficou na retina, os montes de esqueletos dos bivalves, as estrelas do mar secas, nem tão-só as gaivotas de tenra idade que chilreavam rasando estrondosas sobre a capa da água que hoje se encontrava acalmada pela ausência do vento. Algo, porém impulsionou em mim alguma saudade da minha aldeia e dos tempos antigos. Um par botas de pescador altas até ao joelho.
Nem mais nem menos, foi esse o rastilho responsável pela detonação da espoleta.
Lembrou-me que as primeiras botas do género que vi foi na minha aldeia por volta dos meus saudosos 10 anos. Alguém que vivia a beira do mar ofereceu essas esquisitas botas ao meu tio Zé Mendes. O impoacte foi tão grande como hoje alguém aparecer no largo da ponte de Ferrari.
Na aldeia, toda a gente, inocentemente, comentava que o Zé Mendes tinha umas botas de cano até ao cimo das pernas quase a roçarem as virilhas. Ele é um homem muito alto, daí a alcunha Zé grande.
Foi tanto o falatório que já havia quem insinuasse aos ouvidos do vizinho que tal objecto era proibido e pedia-se a Deus que os guitas não passassem pela aldeia e apanhassem o homem com o raio das botas enfiadas pernas acima.
Aí se o apanham, que vai ser dele – corriam as palavras pelos ventos mais frios desde a Malhada Urraca até ao Casal de Cima.
Eram tempos inocentes e a crença no respeito imperava nas aldeias recônditas na Serra da Estrela onde umas simples botas de pescador podiam gerar o boato da semana. Vivíamos no rural profundo, rodeados por pinheiros, castanheiros e extensos campos de socalcos, alguns largamente amplos outros mais esguios.
Havia um homem que por vezes me confrontava com a ida à lua, pois se o Homem já lá tivesse posto os pés todos os capitalistas já teriam lá ido também – confidenciava.
O ti Zé Grande tem hoje 84 anos e ainda tem as botas penduradas na adega, mas a GNR nunca apareceu a perguntar por elas.

Este fim-de-semana alguém me confidenciou da existência de professores portugueses a ensinar os meninos ingleses.

2009-11-02T03:23:00.000-08:00

Pelo inicio do ano soube que faltavam milhares de professores nos lugares das escolas inglesas, a praticamente todas as disciplinas. O critério essencial resumia-se a dominar muito bem a língua inglesa e possuir licenciatura adequada. Mas…a que raio se deve esta falta de professores num país onde tanta gente estuda e se considera um exemplo de país desenvolvido.
A verdade é que os naturais de terra de sua majestade à muito que fogem a sete pés do ensino e uma parte importante dos que lá estavam desertou. As escolas ficaram um caos e já ninguém tinha mãos nos alunos, mal-educados e demasiado protegidos pelo sistema geraram verdadeiros focos de problemas pelas escolas do país.
Entretanto, os professores vieram da Índia e de outros países dessas redondezas, aproveitando os lugares deixados vagos pelos que partiram em debandada.
Esperemos mais uns anos e em Portugal acontecerá o mesmo, aliás, como disse o Senhor Doutor Jorge Pedreira, quando não houver portugueses vai-se ao Brasil e arranja-se lá uma carrada deles.

O país dos pobres

2009-11-01T07:16:00.000-08:00

Um destes dias numa pesquisa rotineira sobre os números da pobreza em portugal dei de caras com o que à partida já todos sabemos e infelizmente nos habituámos a ouvir – vivemos no país onde o fosso entre ricos e pobres é mais fundo.
São muitos os pobres e poucos os ricos, mas esses ricos concentram uma riqueza insuperável e inatingível – quase a anos luz – por todos os pobres juntos. Dois milhões vivem com menos de sessenta por cento do ordenado médio em Portugal, que ronda os seiscentos e trinta euros. Sendo assim, 20% dos portugueses vivem abaixo do limiar da pobreza. A ver bem, como é possível que alguém consiga governar a sua vida com mísera quantia? Cerca de 150 euros gasto eu em combustível para me deslocar diariamente para o trabalho.
Contudo, surgiu-me depois outra informação algo contraditória quee nessa noite de insónia me consumiu pensamentos, contra pensamentos, raciocínios lógicos e teorias quão tristes como mirabolantes.
Uma grande fatia do rendimento de inserção é canalizada para uma faixa etária abaixo de vinte anos. Os idosos que trabalharam a vida toda com sacríficio, louvor pelo trabalho e honestidade vêm chegar à sua caixa de correio um cheque que não raras vezes gastam na primeira ida que fazem a farmácia do canto ou da avenida.
A esperança média de vida (número médio de anos que se espera viver à nascença) em Portugal é cada vez mais elevada em Portugal, no entanto essa face do desenvolvimento envolve verbas elevadas em intalações e apoios à terceira idade, porque com o avanço irreversivel da idade a luta pela vida é cada vez mais feroz. As maleitas vêm e os medicamentos custam pequenas grandes fortunas.
Os chamados velhos-novos (velhos para trabalhar novos para a reforma) depois de anos a lutar pelos chorudos lucros dos seus patrões são postos na rua com uma mão à frente outra atrás e olham para o futuro de forma sombria. As casas precisam de ser saldadas ao banco – que nada em dinheiro - e os filhos ainda pedem pão à mesa.
Todavia, o problema está nos jovens, grande parte abaixo dos 20 anos que recebem a grande fatia do bolo dos rendimentos mínimos e de inserção social. Pergunto-me do porquê e a resposta não consegue aflorar pelos pequenos impulsos nervosos à superfície da minha massa cinzenta. E decerto nesta franja não estão incluídos os que procuram trabalho com humildade e dispostos a baixar a fasquia posta em alta nos seus sonhos mais antigos e alegres. Porque esses não têm direitos a esses apoios. Desenrasquem-se.
São muitos destes jovens que a sociedade e a escola portuguesa está a criar. Não há dinheiro para os bens básicos mas há com fartura para comprar uma Play Station nova ou o ultimo modelo de telemóvel que foi lançado. Queixam-se que não têm as mesmas oportunidades dos outros mas não aceitam qualquer trabalho. São fidalgos. É tão bom passar o dia no café onde se toma o pequeno-almoço, e bebe cerveja de manhã à noite a ver os outros sairem e entrarem em casa cansados da luta diária.
Revolta-me isto, para não dizer enoja-me. Vivem às nossas custas e ainda gozam com que trabalha honestamente.
Eu já fiquei desempregado algumas vezes e fui obrigado a volver mundos e fundos para trabalhar, aceitando o que me surgiu sem negar a oportunidade.
Estamos a criar uma sociedade subsido dependente para estes jovens.
Faz-me lembrar a França, onde se amontoam bairros insalubres, a droga domina e os gangs impoem a sua autoridade sobre a polícia. Isto acerca de uma reportagem que vi no bairro Les Bousquets nos arredores da cidade Luz que se mostra ao mundo brilhante e luxuriosa.
Calças ao fundo do cu, fones ao ouvido e capuz na cabeça avisavam que “despachavam “ quem caminhasse no seu território sem o seu nobre consentimento. Mostravam ao mundo orgulhosos as caves manchadas de sangue das vítimas indefesas.
Defendiam hipócritamente que viviam assim porque a sociedade não lhes dava oportunidade. Ou será que não procuram e nem lhes interessa!?
Apetece-me dizer: libertem a raiva no trabalho que decerto a obra fica com telhado num ar que se lhe deu.

Não me esqueçi...por cá continuo

2009-10-20T01:07:00.000-07:00

Passou um ano e poucos dias que deixei para trás uma vida vivida pelos muitos quilómetros das estradas da Europa. Visitei alguns ilústres países mas infelismente não tive oportunidade de passar as rodas do Virgolino e os pés pela terra de outros tantos: Suiça, Suécia, Polónia, Austria... entre muitos outros.
Foi assim que percorri e conheci sitios que nunca teria réstia de hipótese de observar in loco senão pelo pára-brisas do meu camião, a que dei o nome de Virgolino. Aliás, passaram-me pelas mãos dois mas pela relação que tinha com eles adoptei o mesmo nome para ambos: Virgolino.
Escrevi muito e relatei acontecimentos, alguns não publicados, mas na minha cabeça fervilha uma ideia antiga de os reunir a todos e compilar numa espécie de livro de bordo. É um caso a pensar seriamente...
Muita gente me tem aqui visitado e para aqueles que não são camionistas espero que mudem a sua opinião em relação à maior parte da malta da roda, porque ainda há por lá quem só o seja de nome. Mas onde não há, conhecem alguma profissão que não tenha maus profissionais?
Os que o são – camionistas - certamente compreenderam as minhas palavras e os sentimentos transmitidos nos vários textos que escrevi.
Prometo que não vou deixar de escrever, porque há muitas histórias que ainda não contei, mas desafio outros a relatarem a suas vivências à semelhança de alguns blogs que frequento e que podem conhecer se olharem aqui ao lado.
Enfim, até para fazer amigos este blog já serviu, por isso vamos a escrever.
Deixo-vos o repto de me visitarem quando viajarem rumo ao Sul, digam qualquer coisa...

Parte das minhas férias foram aqui passadas - Piscina de Corgas

2009-09-27T05:39:00.000-07:00

De volta

2009-09-18T16:52:00.000-07:00

Sejas bem aparecido! – Dirão com certeza depois destes alongados dias de ausência por estas bandas.

Têm completa razão mas a minha vida nos últimos tempos tem sido castigada por um turbilhão de afazeres.

Em primeira mão quero que saibam que fiquei colocado pelos reinos dos Al garbes, em plena capital da região, de novo afeiçoado pelas densas brumas e frescas borrascas libertadas pelo casamento do mar Mediterrâneo com o atrevido Atlântico.

Foram tempos de grandes agitações. Mudei de escola, deixando por lá alguma saudade. Voltei ao Básico, às idades da confusão, da agitação, das hormonas exaltadas. Talvez não seja outra vez o grande transmissor de conhecimentos que fui o ano anterior nem o amigo próximo para os alunos, mas decerto, serei como sempre fui, uma tentativa de exemplo moral e cívico, um homem que promove bons valores e ideias.

Tenho oito turmas e sou Director de Turma, pressupondo, por isso, um mergulho em grandes profundidades oceânicas de papéis, medidas correctivas, provas de recuperação, relatórios…., aliás avaliam-me mais tendo em conta essas profícuas realizações que por ser um grande professor, um transmissor de conhecimentos e atitudes cívicas e morais.

Seja como for uma coisa nunca me faltou: coragem.

Agora virando o leme para outro assunto, sabem que estou bronzeado, a pele apresenta uma indefinição entre um castanho desmaiado e simultaneamente ofuscante de brilho. Passei as férias no Algarve mas os dias mais agitados passaram-se em pela Serra da Estrela na aldeia de Corgas, a minha santa terra. Já que o ano passado não tive férias foi o aproveitar máximo do sol, da piscina, das minis, da companhia, dos amigos da família. Agora todos deram para implicar com a minha barriga, ou porque está redonda, ou porque pareço um abade – que me perdoem mas costumam ser rechonchudos – enfim já serve de pretexto para todos os gozos. Até já me envergonharam pois nem nos camiões era tão forte. È a vida de Professor que não me deixa tempo para umas corridas, uns passeios de bicicleta ou uma futebolada. Não gosto de ginásios.

Por falar em camiões, ando com uma sapeira de pegar num bicho que nem imaginam. Ser o rei da estrada, arrancar e sentir o som do engrenar de tantas velocidades para cima e para baixo, agradecer o bater de luzes nas ultrapassagens…

Já agora para essa malta da roda que ando por essa Europa fora, vejam lá se dizem qualquer coisa quando passarem aqui pelo sul.

Abraço para todos

A saga das coimas convertidas em dias de férias

2009-08-21T16:15:00.000-07:00

Finalmente compreendi a cruzada inflexível das forças de segurança portuguesas pela busca incessante da coima fácil. Digo fácil, porque algumas são necessárias e devem ser justamente aplicadas, ao contrário daquelas que são insensatas e fruto de mau âmago dos operantes e principalmente de quem têm o cú bem assente e acomodado na fofa cadeirona almofadada da secretária.
Isto tem tudo a ver com objectivos!
Tudo se passa da seguinte maneira: quanto mais coimas forem aplicadas pelos guitas mais dias de férias acrescentam e gozam. Eles dizem que os elementos destas forças são premiados pelo extremo zelo no cumprimento do seu dever e eu digo que são meritados pelo excesso de zelo.
Não queria atear mais o fogo mas a história real que tenho para vos contar é tanto hilariante como de descomedida intenção e acção de dedicação.
Um senhor aqui perto da minha aldeia tinha o sonho de criar um museu, onde ao longo de anos de intensa pesquisa e busca incansável reuniu uma panóplia de artefactos representativos dos nossos modos de vida – especialmente dos afazeres da lavoura, da resina, das artes e ofícios características da serra –, entre os quais se encontravam meia dúzia de mosquetes utilizados pelos nossos antepassados durante a caça. Eis aqui o objecto desta crónica: os mosquetes.
Trata-se de armas de fogo bastante remotas, constituidas por um fuzil capaz de projectar pequenas bolas de chumbo, através da explosão da pólvora doseadamente inserida pelo cano abaixo.
Para espanto de toda a gente, um dia qualquer, não sei se fazendo sol se chovendo, batem na porta os militares da guarda para retirarem essas peças do bem aperaltado museu. Não sabendo por obra de quem eles tomaram conhecimento, ficou na retina a sua acção, zelosa, donde talvez resultaria motivo de superior enaltecimento ao seu louvável trabalho, porque desarmaram numa missão excessivamente arriscada um pouco da riqueza daquele local de cultura, relembradando vivências e saberes doutras épocas.
São armas remotas que não causariam mal qualquer a uma pessoa, pois nem tão-só estavam em condiçõs disso. Encontravam-se com ar velho e ferrujento e só postavam ali como artefacto antigo para o visitante gozar com a vista. Quiçá noutros tempos teriam sido uteís em conquistas ou até maléficos ententes. As armas que ferem e matam desalmadamente a sangue frio, essas estão por vezes em mãos criminosas de má intenção. Estão escondidas, operacionais e podem fazer mal.
É assim que ajem por aqui.
Perdem mérito, respeito mas ganham férias.

Eles andem aí

2009-08-02T13:12:00.000-07:00

Anda tudo com os azeites cá pela minha santa e frondosa aldeia. A GNR - aqueles senhores e senhoras mal-humorados, resmungões e de poucas falas – decidiram deixar a cidade e as estradas mais movimentadas e investir no campo, onde a pacatez das sua gentes em aliança a alguma ignorância conduzem à coima fácil.
Fiquei estupefacto com os sentimentos anti GNR, havendo já quem fale em perseguição e mau íntimo das operações encetadas. Tudo cozinhado conduziu a esta ideia um pouco incaracterística neste povo que conheço faz trinta e um anos: “eles não nos protegem, nem é a pela nossa segurança que trabalham, querem é dinheiro fácil de quem é honesto e trabalha".
Até ao ano passado eu não partilhava desta ideia, mas pelo que vi enquanto viajei pelas estradas de Portugal e da Velha Europa fui obrigado a pensar dessa maneira.
Deslocando-me agora da minha aldeia, estendo-me ao palco dos milhões de quilómetros do asfalto europeu: uma certa vez procurava um cliente em Espanha perto de Barcelona e quando vi um carro patrulha dos Mossos de Esquadra, assinalei a minha intenção de imobilizar o Virgolino em segurança para me dirigir a eles; cumprimentei-os e com a morada escrita num pedaço de papel onde havia rabiscado já um esboço do trajecto, perguntei-lhes com elevada educação se podiam indicar-me onde ficava. Pois bem, viraram-me má cara e ainda recalcaram que o procurasse eu, pois não tinham nada a ver e, como se não basta-se, pediram-me os discos e todos os documentos e ainda passaram revista ao tractor e semi-reboque.
Estava tudo conforme os cânones da lei, atiraram-me com os discos para a mão, grazinaram e deixaram-me ali plantado como um penhasco. Ainda fiquei estupefacto durante uns segundos e posto isto fui à minha vida. Outras situações muito semelhantes acabei por vivenciar e só na Alemanha, em Sinzig, a uns quilómetros de Bona, tenho boas memórias da polícia.
Voltando à minha aldeia não se fala por agora de outro assunto. Escondem-se atrás das árvores da berma da estrada para fiscalizar quem saí dos campos agrícolas, mandam parar todos os tractocarros, às cinco da manhã já estão à cola de quem madruga para o trabalho, fazem esperas junto dos cafés, ao mesmo tempo que se roubam igrejas, bens e propriedades, e não se vêm acções conclusivas.
É óbvio que não ganham dinheiro com isso, e, desta forma, o povo conclui que mesmo quando se age em conformidade com a lei, não o fazem porque se está a cumprir a regra, mas sobretudo porque dá dinheiro, esse é o que os move e é o fruto desse trabalho que apresentam aos seus superiores. Ou seja, não aplicam uma coima a alguém porque trás um passageiro no tractocarro e pode tornar-se perigoso para essa pessoa, mas sim porque esse facto é passível de encher os cofres, não pensando sequer na segurança ou não do passageiro.
Nesses meios tudo gira assim e daí que estas gentes começam a sentir os exageros e actos de má fé, questionando-se o respeito que até à pouco tempo se tinha pelo trabalho desses senhores. Talvez se houvesse preocupação com o que realmente interessa a sinistralidade rodoviária poderia diminuir e as pessoas se sentissem mais seguras.

Elas aí estão

2009-07-30T08:50:00.000-07:00

Não via a hora, mas elas foram-se aproximando entre o meu cansaço invencível e o raiar do sol e das elevadas temperaturas. São as merecidas férias depois de dois anos de trabalho.
Estou de férias e para não variar vou para a Serra da Estrela, ver a minha querida aldeia e suas – e minhas – gentes. Gentes do campo, do trabalho árduo da lavoura, gente simples e hospitaleira. Ainda se bebe vinho tradicional na minha aldeia, come-se a broa de milho cozida em fornos de tijolo burro, assam-se as sardinhas frescas e provam-se as batatas novas. O ar é puro e a verdura e o colorido das flores selvagens pinta um quadro idílico que alegra a vista, a água corre agora pouco solta e só em terrenos mais íngremes se lança em velocidades furiosas. Mesmo assim lá vai serpenteando no seu incansável ciclo pelas cabeceiras até se despenhar violentamente no seio do seu senhor: rio Alva. Ali se entrelaçam num casamento perfeito.
Penso que quem de vós não teve a fortuna de nascer numa aldeia, seja da beira, do Alentejo, de Trás-os-Montes, do litoral Centro e Norte ou do teclado de serras do Minho, não sentirá nalguns retalhos de momentos falta e saudades da terra que viu crescer e deu abrigo aos seus filhos.
Muitas vezes ainda sonho com as aventuras na ribeira de águas cristalinas onde aprendi a dar as primeiras braçadas e para onde fugia aos domingos na hora da missa – que Deus me perdoe – ou daquela ocasião que todos os rapazes abalaram do recreio da escola em direcção ao monte só para brincar às escondidas. Só não me quero lembrar das reguadas que levamos ao outro dia. Ainda rezávamos todos os dias na escola e a professora tornara-se uma referência de sabedoria amizade e respeito para o resto da vida. Era amiga todos os dias e dura quando assim era necessário. Não foi por isso que ficamos traumatizados ou que não aprendemos matemática, língua portuguesa ou meio físico, a minha disciplina preferida.
Conhecia todos os caminhos da minha terrinha da mesma forma que sabia as árvores onde os melros e o resto da passarada faziam o ninho. Na Primavera acordava com o chilrear dos pássaros que percorriam as árvores que ladeavam a minha casa. Hoje em dia vêem-se arrepiantemente poucos!
No final da escola, que terminava às quinze horas, íamos tratar das cabras e das ovelhas de cada um, dava tempo de sobra para brincar e para fazer os deveres com paciência.
Enfim, estou de férias e vou revisitar a minha aldeia onde os mais pequenos ainda brincam nas ruas e os mais velhos descansam nas sombras frescas das praças e jardins.

Faz tempo...

2009-07-19T13:37:00.000-07:00

Pois é, tenho andado atormentado com vários assuntos. Primeiro foram as avaliações finais dos cursos profissionais que só terminaram completamente à uma semana atrás, depois recebi uma convocatória para passar a minha bic vermelha sobre a tinta escorrida em palavras azuis dos exames nacionais do ensino secundário.
Ora, logo aqui surgiu-me uma tema tão pertinente nos tempos que correm que não consigo deixar de vos pôr a par. Uma das questões do exame continha já uma boa dose de campanha eleitoral, tanto assim que pedia a quem estava à prova para apresentar duas consequências positivas da construção do aeroporto na “margem sul” de Lisboa. Ou seja, nem há hipótese de confrontação ou debate de ideias, ou indicas duas consequências positivas ou a bic castradora de palavras teria que desenhar um esboço de um círculo impreciso de O valores de cotação na margem direita.
Nunca pensei que a campanha eleitoral de um partido descesse tão baixo e instrumentaliza-se o futuro de tanta boa gente. No mesmo grupo, inexplicavelmente, pede-se que analisem uma imagem supostamente representativa de campos agrícolas em forma de círculos que, pelos vistos, só um mago ou vidente consegue alcançar os itens pretendidos na resposta. È precisa uma imaginação sobremaneira fértil para chegar as conclusões pretendidas.
Mais uma vez a minha massa cinzenta não encaixa factos para tanta gente simples. Afinal porque não são os exames concebidos por professores que labutam diariamente no terreno, ao invés de o serem por gente afastada da realidade, do campo de batalha.
Diga-me quem tenha resposta porque razões existem professores - há muitos chamados titulares que sempre escolheram as as suas turmas e não fizam a mínima ideia do que é lidar com determinadas turmas e diz o ministério que servem para fazer valera sua experiência junto dos mais novos - que nunca leccionaram a turmas complicadas com meninos tão queridos e inocentes, não raras vezes maiores de idade e conscientes do que fazem. Afinal por que carga de água se concluiu que toda a gente tem que estudar. Donde surgiu a ideia de dar de mãos beijadas um diploma a alguém que em três meses concluí o nono ano de escolaridade ou o décimo segundo num ano. De que valem as estatísticas quando na prática grassa o facilitismo, a falta de carácter e frontalidade e a iliteracia.
Assim tenho passado o meu tempo, porque contrariamente ao que muita gente diz não tenho três meses de férias, tenho apenas vinte e dois dias e confesso que não consigo ver mais papéis e relatórios a minha frente.
Estou capaz de encher um ecoponto azul com tanta árvore destruída para tão infame fim. A tecnologia é tão avançada mas continuamos a derrubar a floresta indefesa para fazer papel, por vezes tão dispensável. Ainda por cima é tão duro que nem para limpar o rabo é adequado.

Palavras e rádio CB

2009-06-28T17:10:00.000-07:00

É meia-noite, meio mundo dorme, outro meio prepara-se para dormir e ainda há os que trabalham ou se levantam nesta hora de transição. Começa o novo dia.
No meu caso, preparava-me para dormir. Fui à casa de banho, fiz o que tinha a fazer, mirei as olheiras ao espelho e saí sorrateiramente em direcção à minha toca. Todavia, quando lancei reluzentemente o meu terno olhar sobre os afazeres do dia seguinte, que afinal já é hoje, passa da meia-noite, fixei-me por momentos no pc. Não resisti àquele piscar do ecrã brilhante, onde componho as palavras e os seus encadeamentos mais lógicos – às vezes ilógicos – chamados frases.
Desisti de me despojar no meu covil e eis-me aqui a matar a sapeira de um dos meus vícios, relatar vivências, iludir o disco rígido com histórias, pensamentos deveras pensados, errantes, ou simples cliques do momento, relances que circulam na aragem da minha cabeça.
Não fumo, bebo uns copos, e acorro inúmeras vezes a uma das minhas paixões. Adoro escrever. Dizem que só se adora Deus, então não vá Ele deitar sobre mim um terrível castigo, vale mais dizer GOSTO de escrever, imensamente e intensamente.
Hoje apetece-me falar da linguagem e meios de comunicação utilizados pelos camionistas, particularmente do reconhecido CB.
Desde já falamos um pouco do tipo de linguagem utilizada pelos homens da roda. A fama vem de longe e transcende as ondas de rádio do CB. Dizem por aí, um pouco por quanto é sítio, que estes homens são mal-educados, não sabem verbalizar convenientemente e são muitos os PI – como fazem na tv quando entram no ar palavrões - que se intervalam nos seus diálogos. Pois bem, de facto não posso contrapor que muitos desses homens usam palavrões a torto e a direito, uns mais outros menos. No entanto, faço uma simples e inquietante questão: não estarão estas palavras presentes nos diálogos entre trabalhadores de outras profissões e grupos sociais, dos mais distintos Status?
Na rua ouço palavrões, nos corredores da escola repetem-se vezes incontáveis, numa verdadeira sinfonia de palavras menos pomposas, nos cafés são incessantes e dominantes, nas mais variadas profissões são um código de verbalização geral. São as primeiras palavras aprendidas e assimiladas por qualquer imigrante, esteja em que parte do mundo esteja.
Afinal, perece-me de todo refutar que os camionistas são os piores. Falam ao CB e dentro de um determinado raio de distância apanham-se as conversas, boas ou más, dependendo dos emissores e do feedback dos receptores. Se pudéssemos ter acesso às conversas e mensagens de tanta gente nos telemóveis, não ficariam os mais puritanos escandalizados, com tanta verborreia de esgoto e assassínio da língua portuguesa que se faz. Era obra!
Em jeito de conclusão, não é uma conversa exclusiva de camionistas, é-o de muitos grupos sociais e profissionais.
Reportando ao CB, é um instrumento útil e por vezes faz abalar a tão dolorosa solidão que atinge os motoristas de longo curso nalguns momentos e fases do dia. Claro, ouvem-se das mais variadas prosas. Uns falam mal das empresas concorrentes, do colega que fez isto ou aquilo, dos clientes, das aventuras com os discos ou da camionete que dá 100 Km/h, …, outros, falam da vida, do regresso a casa, dos dias que faltam para o merecido descanso, dos filhos que lá têm – pelos quais trabalham-, da mulher e da namorada que amam, das comesanas e do aconchego do lar, de como vão ocupar os dois dias de descanso no lar doce lar, da situação do país, da crise, do desgoverno que nos governa, das injustiças, da escalada do desemprego, na subida da água, da electricidade, dos impostos, dos corruptos, … Afinal fala-se de tudo e encontra-se de tudo, não é uma premissa generalizável.
Para quem duvida disso proponho uma visita aos blogs que se patenteiam aqui ao lado, onde podem acompanhar as vivências na estrada, os anseios, as alegrias, as tristezas...

http://mirincon-rosa.blogspot.com/2009/05/o-melhor-desta-profissao.html

2009-06-17T12:55:00.000-07:00

Ontem olhei aqui para o cantinho dos seguidores do blog e para espanto meu descubri algo quase insólito: uma jovem mulher motorista e bloguista, que junto com o seu marido cruza todos os dias as estradas da Europa a bordo de um camião TIR.

Vejam aqui:
http://mirincon-rosa.blogspot.com/2009/05/o-melhor-desta-profissao.html

A poucos metros da Torre Eiffel

2009-06-17T12:28:00.000-07:00

Já meço aos metros o tempo que não vos conto mais uma das inúmeras aventuras que passei pelos grandes domínios das estradas da Europa. Novas, senis, largas, estreitas, rectas, curvilíneas, perigosas, imponentes, com portagem ou sem portagem, constituem no seu conjunto uma malha de vias que unem os mais variados e recônditos lugares da Europa. É a rede rodoviária europeia.
A primeira vez que passei Paris, virado no sentido Lille não foi difícil porque já havia realizado esse trajecto como segundo condutor. Houve alguns pontos de referência que ficaram gravados no meu disco rígido, por isso bastou tão-só juntar as peças do puzzle.
Porém, no sentido inverso já não me posso gabar desse feito e o resultado traduziu-se em cerca de duas longas horas perdido em Paris.
Eram cerca de 22 horas portuguesas – 23 por aquelas bandas da Gália – triunfava eu ali pelos túneis do Aeroporto “Charles de Gaulle” com a certeza que tinha chegado a Paris, avizinhando-se brevemente a travessia da cidade. Tinha duas opções: A 104 - La Francilianne - ou a 86. A primeira é uma espécie de via de cintura externa, mais longa, ao passo que a segunda atravessa pelo meio de Paris, ganhando-se em tempo e distância (quando o trânsito não é muito intenso).
Não tinha GPS e restava-me como auxilio um atlas da Europa, rico em área cartografada mas como muito pouco pormenor. Todos os colegas me tinham dito que ao “descer” para Portugal deveria seguir sempre a direcção Bordeaux.
Enfim, no inicio até parecia ser fácil porque não faltava sinalização por aquelas bandas; porém, quando surgiu a indicação 104 nem pensei duas vezes e meti-me no seu encalço. Bom agora que tinha afectado esta via era só ir em frente e brevemente estaria fora de Paris, onde tinha previsto pernoitar.
Não foi assim tão simples e fácil pois não tardei apercebi-me que tinha optado pela direcção oposta da via, e, sendo assim, deslocava-me a passos largos para Versalhes. A estrada, mesmo no rosto da noite, tinha alguns encantos para a vista mas eu teria que fazer um desvio rápido antes que a coisa azeda-se. Logo que tive hipótese saí, não me apercebendo na alhada em que acabara de cair. Havia uma sucessão de rotundas que apontavam para a 86, e o Joni não fez mais nada senão encetar por essa direcção. Contudo, quando me vi a cortar bairros residenciais, quarteirões de prédios e avistei a Torre Eiffel não foram poucos os arrepios e a adrenalina que me correu pelos membros. Ainda hoje digo convictamente que a sorte foi andar por ali um camionista português a horas mais mortas, quando não seria um caso sério para sair dali.
No final das contas feitas, andei perto de duas horas às voltas dentro de Paris e só caí na realidade quando avistei a indicação para a RN 20, a apontar para Orleans.
Uma vez a circular nesta via o cansaço já me dominava de tal modo que comecei a ter alucinações. Parecia que via pessoas a atravessar a estrada e paralelamente a faixa de rodagem caiam grandes troncos de madeira. Mas o momento celestial culminou quando o pequeno terço – pendurado no pára-brisas - que a minha avó me deu se projectou, agigantando-se de uma ponta à outra da faixa de rodagem. Pensei que tinha enloquecido de vez e nunca mais seria normal.
Não aguentei mais e assim que apareceu um pequeno parque maluco paralelo à via em que seguia encostei. Não tenho lembrança de me deitar e apenas acordei já o sol se erguia à umas boas horas acima do horizonte.
Marcava dez horas da manhã no relógio digital do incansável Virgolino.

Congestionado

2009-05-28T03:51:00.000-07:00

Eis-me aqui depois de uma relativa ausência. Não tenho tempo nem para me coçar, daí que a minha frequência por estas bandas esteja fraca de sinal.
Estou por aqui para vos dizer que a meu lado tenho cerca de 60 testes, alguns com seis páginas à espera que estes olhos os percorram com soberba seriedade, e sobre o papel branco escorra tinta vermelha da minha inseparável bic (as mais comuns e baratas, visto que sou um professor contratado auferindo um salário miserável e muito trabalho às costas) para medir os resultados do meu trabalho e, em igual medida, o resultado do esforço e dedicação dos alunos (cada vez menos). Mais ao lado, no interior de um largo e mastigado saco branco estão empilhados como um baralho de cartas mais uma manada de 60 trabalhos escritos, alguns originais, outros modestios pelágios ao alcanse de um clic. Cá estou para os separar e distinguir com mérito ou nem por isso.
Tenho dormido umas apressadas 5 horas diárias e a minha cabeça já rebenta, não tarda vomita com uma congestão de testes ingeridos durante a noite, caindo nos lençois azuis marinhos sem esperar por um arroto que me sinalize a ausência de perigo. Deito-me com a barrigua empertigada de testes. Isso faz mal.
Hoje acordei e ainda peguei num teste do cimo do monte mas até ao momento em que vos escrevo não consegui dar-lhe seguimento. A bic vermelha espera que os meus dedos parem de saltitar de letra em letra e a agarre com primor de força matando-lhe o vício de deslisar nua e justa castrando todas as letras erradas, palavras desnexadas e frases sem conteúdo de sintaxe e semântica. É uma punidora.
Entretando ganhei força para recomeçar, dei umas aulas e vou imiscuir-me neste monte atafulhado de papel e tinta azul. Afinal eu até gosto de corrigir e medir sobremaneira o que ensinei e o correspondente suor de estudo de alguns dos meus alunos, porque outros nem por isso; têm outras prioridades: o telemóvel de ultima geração ou o último grito nos realistas jogos de computador, um passeio no Fórum pelas lojas de trapos,...
Tenho que continuar e como é regra nos meus últimos meses, mais um fim-de-semana que foi num balão que não consigo, apesar da teimosa insistência, apanhar.
O sol está lá fora....

Neros dos impérios modernos...

2009-05-17T13:53:00.000-07:00

Ando assim um pouco indignado cá com o nosso cantinho de terra.
Estas pretéritas semanas foram férteis em notícias pouco abonatórias aos bons valores sociais e ao bem-estar físico. Ambos são condições indissociáveis de uma boa qualidade de vida.
Primeiro, foi a gripe H5N1 que se alastra a um ritmo alucinante pelos pontas e recantos da nossa bola redonda. Os casos aumentam exponencialmente um pouco por todo o lado, embora as previsões adivinhem uma contenção rápida da doença.
Seja como for esta questão conduz a uma análise mais minuciosa desta nova peste, cuja origem é muito polémica e fortemente condimentada de grande insipidez. Amarga é a forma como continuam a morrer homens e mulheres, que, por grande azar, se atravessaram no seu irredutível caminho.
Porém, algo me deixou intrigado, pois, segundo veiculam algumas notícias - umas fontes mais fidedignas que outras - , esta gripe, bem como uma catadupa de outras maleitas mortais, tem origem em investigações descuidadas e nalguns casos autênticos negócios maquiavélicos, que fazem lembrar o (des)governo dantesco do insano Nero na Roma imperial.
Outrora, em tempos idos, Nero incendiou Roma e culpou os cristãos pelos seus actos infames. Matou-os depois, utilizando-os como brinquedos esfarrapados para os seus esfomeados leões. A multidão sedenta de morte e sangue aclamava-o loucamente, tornando ainda mais incurável a loucura do imperador.
Hoje, encobertos, temos um incontável número de Neros, que do alto das suas cadeiras-sofá almofadadas comandam os botões da máquina da vida. Quando não a malária e outras doenças que tais estariam faz muito erradicadas do mundo terráqueo, a dor da morte dolorosa e demorada seriam desconhecidos dos povos terceiro mundistas.
Mas é assim que funciona o nosso mundo e os seus comandantes ávidos de lucros fáceis e astronómicos. Morram os mais necessitados e os lucros serão imensos. Que seria das grandes cadeias farmacêuticas se a cura de algumas doenças estivesse ao dispor de todos. Não se venderiam medicamentos, logo não haveria lucro. O mais importante para estes imperadores de almofada fofa é que não se cure mas se remedeie porque, desta forma, o dinheiro cairá nos seus fundos e egocêntricos cofres.
Afinal donde surgiram os gases mais mortíferos e as doenças mais catastróficas senão da evolução e da fome de poder e domínio.
Somos governados por novos Neros que lançam o caos e vivem na mais podre felicidade. Em Portugal e por essa Europa fora muito se falar de crise mas, sobretudo, muito se têm aproveitado da dita cuja para lançarem a sua frieza furiosa, dando azo ao que há muito desejavam fazer. Com um menor número de pessoas conseguem um lucro maior, mansões numas ilhas paradisíacas, poder económico para manipular o ainda mais infecto monstro político.
Pouco interessa se as gentes passem fome, fiquem na miséria, não tenham dinheiro para ter os filhos a prosseguir estudos ou a casa para pagar. Isso é de importância somenos, afinal o lucro individual é o que tanto interessa!
Usa-se o poder em proveito próprio, enxovalha-se quem trabalha. Isto dá nojo e vómito.
Soube ontem que numa câmara deste país se suspendeu um professor porque numa aula um aluno se magoou. Infeliz do professor, pago a recibo verde, tal como tanta gente neste país, que teve o azar do menino envolvido no percalço ser filho do presidente do município. Masis um da geração moderna a quem tudo traumatiza.
É um exemplo de como funciona esta máquina demoníaca, que suspende, tenta calar a bouca, apagar as formas da escrita e censura tudo o que não lhe convir.
Mente-se cada vez mais fácil, por isso não gosto da política nem dos seus meios e tentáculos imundos.
São os Neros dos tempos modernos.

Liberdade ou libertinagem? - Como é hoje…

2009-04-26T02:57:00.000-07:00

“Eles comem tudo, eles comem tudo e não deixam nada”, já dizia o intemporal lusitano Zeca Afonso.
Dizia-o dos mamões fartos em gordura que se alimentavam do regime à custa da pobreza e opressão do povo calado e cheio de fome.
O grande Adriano na sua canção do Emigrante comovia ao falar de um povo que parte em debandada, temendo ser caçado, condenado ao medo do silêncio e enjaulado numa vida sem pão. E Hoje? Mais que nunca, assistimos impávidos a tantos e tantos a fugir desta terra sem rei nem lei, onde uns engordam sobremaneira facil e outros enfezam, cada vez mais magros de tanto lhe chuparem o sangue fresco.
Pede-se espirito positivo e optimismo ao mesmo tempo que se impõe sacrificio pela pátria amada. Os grandes optimistas são os mesmos que no outro tempo chupavam o sangue fresco da manada, os que esperam engordar à conta do farto orçamento, os que vivem descansados e em folia desgovernada pois sabem que o seu emprego é hereditário. Não lhes é exigido sacrifício algum em alguma etapa da sua vida, afinal para que se esforçar se a grande vaca está barriguda e tem as tetas tão cheias.
Continuamos a ser o país onde não se premeia o mérito, o pioneirismo a inovação, o trabalho e o sacrífico. Dá-se tempo de antena à vida alheia e fácil, ao cão que mordeu o homem, à senhora que fez uns implantes mamários para ficar com umas tetas descomunais, engroçou os lábios ou fez uma lipoaspiração ao cu; mas não se dá espaço ao jovem investigador que faz reconhecidos avanços para o país e aufere um salário que mal dá para pagar as contas do mês. São mais uns futuros candidatos a emigrantes. Portugal continua a ser o país de emigrantes, só comparável aos países da Europa de Leste, da América Latina e da África. Só há pão para alguns neste canto.
“Tens mães que não têm filhos, filhos que não têm pais”, cantava do triste fado do povo português Adriano. Hoje há muitos filhos sem mãe, despojados para as escolas a quem compete servir de familia e ensinar, mas também há muitos pais sem filhos, abandonandos em casa, nos hospitais, em lares, nas ruas. Onde fica o carinho que precisamos na ultima etapa da vida onde voltamos a ser meninos! As crianças – que de crianças só têm a fisionomia e idade - batem nos pais numa total inversão de valores e normas de conduta moral.
Afinal, onde está a liberdade?
Não era esta liberdade que os seus mentores anseavam para o país, era a liberdade quase utópica com grande probabilidade de noutras condições ser real. Não era este o país que os cantores da liberdade sonhavam. Certamente que agora não seriam proíbidos de cantar mas, por outro lado, seriam ocultados.
A tão custosa liberdade transformou-se em libertinagem, uma liberdade incontrolável, num país onde é condenado quem rouba um cigarro mas fica imune o que rouba um volume inteiro. Institui-se uma justiça injusta, tão pesada que só favorece quem rouba, quem trafica influências e poder, quem assassina como um animal raivoso, quem não faz nada nem quer fazer. É isto que nós queremos? Ver os corruptos intocáveis, empoleirados a gozar com a raia miuda…Vê-los sair do tribunal com um sorriso cínico, cantando de galo pois sabem de antemão que nada lhes acontecerá.
Assim acabo a cantar “eles comem tudo, eles comem tudo e não deixam nada..."

Marcas de liberdade ou libertinagem?! – Como era antes…

2009-04-25T02:52:00.000-07:00

Muito me foi contado pela vóz dos meus avós, do meu pai e de alguns idosos mais esclarecidos da minha aldeia acerca do 25 de Abril, estabelecendo sempre um paralelismo com a sociedade portuguesa contemporânea.
Ainda agora, não raras vezes, me passa pela cabeça uma pequena história que o meu avô Francisco me contava nas longas tardes e tardinhas que ficava a ouvi-lo junto ao aconchego da lareira, sempre bem icendiada por lume de pinho e cepos rugosos de medronheiro. Nós ali ficavamos acanhados em pequenos e rasteiros bancos de madeira de construção artesanal, com as chouricas penduradas num pau a tremelicar devido o calor que exalava da fogueira.
Sabes, noutros tempos apareciam coisas às pessoas que andavam por aí nas ruas e acolá, no cruzamento da Ramadas, cheguei a ver umas luzes miúdas a dançarem para cima e para baixo que pareciam umas centilhas. Eram as bruxas – dizia em tom exclamativo o meu avô.
O toque dos sinos marcava a transição para a hora da penumbra, do medo dos seres do além e das almas penadas. Não havia luz e o medo dominava tanto o feroz vavador de enxada, como o lenhador mais escorreito ou o homem mais ruim. A era das trevas do tempo moderno vivia-se no mundo rural, o mais profundo de todos os mundos, onde a estrada mais próxima para a cidade se apanhava depois de duas horas de caminho a pé, cortando bosques e campos de milho, vales profundos, moinhos e combaros esguios e altos.

Novamente o repenicar dos sinos mal se erguia o sol a raiar nas cabeçeiras dos vales trazia a inércia da vida e mais um dia longo, igual a todos os outros, de trabalho nos campos e a tratar do gado. Era o sustento da família e na aldeia, só a resina, o volfrânio na terra vizinha, já a caminho da serra, dáva trabalho aos homens. Outros ainda foram fazer umas jornadas na construção da lagoa comprida. Abalavam todas as segundas de madrugada com a saca das batatas nas costas calejadas e regressavam no sábado com uns tostões para comprar uma broa de milho e duas ou três sardinhas, proporcionalmente repartidas pelos muitos filhos em roda da mesa.
As couves, os figos e as miunças vendiam-se na praça de Loriga, onde o dinheiro ganho nos texteis permitiam uma vida um pouco mais citadina.
Muito me ri-o com a história que vos passo a contar. Certa vez o meu pai e uma prima, na altura os dois com perto de doze anos, sairam de casa por volta das três horas da manhã em direcção a Loriga, onde vendiam os produtos da terra atafulhados em duas grandes sestas de vimém entrelaçado, minuciosamente construídas pelo canastreiro da aldeia. O peso era grande e a distância também, contudo só tinham destinado uma paragem a meio do caminho para descansar o pescoço. Eram crianças com força de adultos…
Percorriam já uns quilómetros depois da aldeia deram conta que à sua frente iam uns primos, que iam rivalizar com eles na venda das colheitas. Se chegassem primeiro iriam ocupar o melhor lugar. Que deu na cabeça ao meu pai: - o melhor é pousarmos isto e arranjar maneira de os espantar. Que ideia vislumbrante, a minha prima levava um xaile preto feito em borboto, ou seja com um tecido cheio de pequenas aberturas e buracos largos e o meu pai aluniava o caminho com uma lanterna de carbureto. Envolveram o xaile sobre a lanterna, donde saiam espaçados feixes de luz muito forte e aproximaram-se dos outros que ao veram aquilo pousaram as cargas e desataram a correr monte abaixo até a aldeia, gritando “Santo nome de Jesus, Credo”, “Abrenuncia”, vimos uma alma penada na lomba e corria para nós. Durante semanas o medo voltou para ficar e atormentar o povo e a alma penada foi durante semanas o tema de conversa no final da missa, nas orações em familia e nos trabalhos do campo.
Aos domingos agradecia-se esta vida na missa e pela tarde jogava-se à pucarinha nas praças da aldeia, onde se juntavam as familias e os amigos, e os homens equipados pouco a rigor corriam no campo da bola, aqui e além com ossaduras de afloramentos de granito que queimavam as pernas nas quedas mais aparatosas.
Na escola, os meninos estavam separados das meninas, mas ambos respeitavam os regentes, que ainda utilizavam a menina de cinco olhos para quem não fazia os deveres e se portava mal.
Assim se vivia na aldeia, mais tarde rasgaram a estrada – que ainda hoje permanece com o seu trajecto e piso original, ehehehhe – e só passava um carro de longe em longe. Toda a gente saía à rua e os pequenos agarravam-se à traseira dos “calhambeques”para impedir que patinasse na curva da escola – conta o meu pai.
Havia medo dos bufos que ainda levaram algumas pessoas da aldeia a deporem na GNR, onde o meu pai também foi “apertado” em virtude de se encontrar a conspirar em grupo contra a amada pátria numa rua escura da aldeia. Lá tive que pagar uns reis para não lhe baterem – rematava o meu avô.
Vivia-se num mundo calado pelo silêncio do medo. Portugal era o país dos xailes pretos, do luto, do temor e da desgraça da guerra do ultramar. Não havia ideia de outro mundo e tudo se cingia ao que se via no horizonte dos olhos. Os dias eram longos e sucediam-se sempre iguais.

25 de Abril

2009-04-25T01:13:00.000-07:00

Ó capitães valentes
Que vos levantastes do nada
Ai sem vós
Que seria hoje de nós!
Tombastes o monstro gigante
Não nos abandonastes
Desbravando audazes
Caminho adiante.
Oh cravo,
Que fado o teu afinal
Encravaste a G3
Do cano disparou liberdade
Ó Grândola Vila imortal
Ó gente de alma grande
De ousada valentia
Ó marco de ousadia
Santificado que nos livraste do mal
Bem Hajam!
Por não deixares morrer Portugal!

Joni

Adriano, ontem, hoje e para sempre

2009-04-09T16:11:00.000-07:00

Este parte, aquele parte e todos se vão. Faz hoje 27 anos que se foi o saudoso Adriano Correia de Oliveira, cuja alma encomendo aos bons cuidados de Deus.
Fazendo parte do núcleo duro de uma geração de ouro da história portuguesa, é um ícone da música de intervensão que combateu com duras palavras a ditadura que durante longos anos afligiu o nosso pequeno e aligeirado rectângulo.
Pena que para muitos jovens e algumas franjas da sociedade portuguesa seja um mero desconhecido. Ainda agora, segundo uma estatística da Sapo, apenas 36 % conhecem este simbolo da nossa história contemporânea. Até que nem é de estranhar pensando que há muitos jovens de dezoito anos que não sabem o que denomina a palavra foz e litoral, por exemplo (Para que precisamos de saber isso, ainda perguntam meios resignados). Também já houve alguns outros que não conhecem o Presidente da Republica e o Primeiro-Ministro.
Já matei o cerebro a pensar nestas questões um tanto simplórias e sem jeito, mas que me permitiram concluir que até é melhor nem o saberem, pois serão certamente pessoas menos preocupadas, logo mais descontraídas. Mas o que é de um povo sem conhecimento e massa crítica. Um povo cordeiro. Nada, pois claro.

O Homem por detrás da máquina...

2009-03-26T04:11:00.000-07:00

Lá vai o cabrão no camião – dizem muitos energumenes que infelizmente ocupam lugar neste mundo. Ocupam porque ao belo opõe-se o feio, ao mal o bem, ao triste o feliz, ao culto o inculto, ao sensato o insensato. Todos têm lugar nesta bola redonda, mas a compreensão do lugar do outro poucos atingem. Além disso cabrões há muitos e nem precisam de sair de casa por muitas horas para o serem.
Lá vai o brutamontes, será que um ser daqueles tem cerebro como a gente comum…terá sentimentos como os demais? Não deve…afinal é um camionista, e, como tal, foi desprovido de coração e emoção; faz vida num camião nem precisa de amor, carinho, compreensão – alvitram outros convencidos que falam uma verdadade irrefutável.
Lá vai o porco, sempre com aquela suada camisola de alças, bucho protuberante e cara de mau sem remédio. Tanto tempo que andam por lá deve ser só mulheres da má vida?! Sem tomar banho, a cozinhar ao lado do camião no meio do lixo. Também são camionistas, que se espera, tão-só feios palavrões, daquela boca não sai conversa direita, andam num camião nem precisam de saber falar qualquer coisita – defendem alguns obstinados mais pobres de vida.
E o homem por trás do camião? Esse é um Homem que sente, que pensa infinitamente sobre os seus que ficaram longe, que deixou e não sabe se volta a ver, a sorrir com eles, a sentir o seu amor, amizade, carinho; enfim, as sensações que fazem correr o sangue desde as veias mais finas às grandes artérias e repetidamente bater irrequietante o coração. Pulam as saudades constantes no pensamento menos pensado, pois não se pensa por pensar, pensa-se no que não se queria pensar: nos seus, no que ficou por fazer.
Quando se fecha a cortina, antes dos sonhos se apoderarem do corpo cansado mais uma vez a tormenta dos pensamentos, duros e decididos a ficar e moer. A saudade atinge o seu zénite. Não ter ninguém a quem dar uma palavra, a quem lançar um simples olhar e dizer boa noite. Resta imaginar, talvez abrir um pouco a cortina, olhar de encontro ao céu incendiado de estrelas e pardo do luar e saber que algures naquela direcção está alguém que nos faz existir e não fomos esquecidos pelos muitos quilómetros. Sentir que se faz parte do mundo e que por mais um dia não fomos esquecidos.
Afinal os camionistas são prisioneiros de sentimentos, o feio, porco e mau é uma pessoa como todas as outras. É feito da mesma massa e de todos os componentes humanos das restantes pessoas comuns. Compleição de carne e osso, impregnada de um coração amanteigado de emoções, razões, tentações, dor.
É um homem que sonha como todos os outros… e até sonha mais…

2009-03-21T10:28:00.000-07:00

Hoje é dia mundial da poesia e, como não o poderia deixar de fazer, aqui vai a minha contribuição(ehehehehehe):

Vips

Têm-se tudo mesmo à mão
Basta sorrir sem querer
É logo aplaudido pela multidão
Nem é preciso saber ler

Sexo, telenovelas, vips e coisas belas
Vidas que não são só delas
Mesmo sem nada fazer
Fazem o país crescer?

Na capa está a Clara Bela
Não conhecem? incultos!
Só sabem lançar insultos
A essa boa esposa na telenovela

E se virem com atenção
Vão encontrar o Tó Manel
Aquele que não era ninguém
E agora é estrela de televisão.

Joni

Música Viajante

2009-03-13T13:48:00.000-07:00

Rompo o tempo e os testes para vos falar de música, especialmente aqueles sons que beligeravam arduamente com o rocar de vida do Virgolino. Dificilmente o abafava.
A música é, para mim, uma arte divina, um hino de magnificiência. Tanta música inundava os meus ouvidos e se despenhava na alma durante as longas viagens.
Por vezes – muitas que foram – conseguiam transportar-me para um mundo além, um mundo que me fazia esquecer o grande volante, a linha contínua e descontínua, o assobiar das ultrapassagens, os horários rígidos, os minutos a mais, a ausência, a estrada, a policia.
Um mundo enorme de libertinagem do espirito no seu estado mais límpido e sensivel.
Tratava sempre de destinar um artista ou grupo para me fazerem companhia durante os doze dias que deambulava nas curvas do asfalto europeu.
Zeca Afonso, o mestre da intervensão portuguesa, que fez da música uma arma mordaz, espalhava liberdade por cada bafo de ar da cabine do meu camião. Cantigas de Maio, Maria Faia, Vampiros… e eu acompanhava, pese embora por muita pena minha não ter voz para a música. Sou daqueles que estrago.
Numa viagem que fiz à Alemanha destinei os dozes dias, doze horas de ABBA por dia. Aquelas músicas simples mas melodiosas que repelem o mau estar e atraiem como um potente íman a alegria de viver uma vida nem sempre fácil. Música após música e volvia ao início dos albuns durante doze dias, doze horas por dia. Uma incessante repetição que não cansava.
Cantava ao infinito do horizonte, dos montes e vales dos rios e ria-me sozinho. Uma altura dei comigo a rir-me tontamente e não sabia a razão. Também não tinha dado nenhuma passa nas ervas de folha redundantemente triangular que fazem rir. Estarei louco – pensei cá para os meus botões. Não estava, apercebi-me sensatamente. Era tão só o efeito dissolvente da tristeza presente na música. Melodias que me elevavam e sideraram ao um estado de satisfação ilimitado.
Quando não ouvia música falava para o GPS e berrava como um louco com os outros passantes das estradas. Falava abundamente julgando-me um Deus a corrigir todas as manobras desses outros que mais não eram senão outros cavaleiros do asfalto, uns maiores outros mais pequenos, mas todos membros da mesma tribo. Lançava todas as pragas mais maliciosas e espezinhava a língua desfazendo-me em palavras à Norte.
Outra semana seria Bob Dylan, aquele que a partida não tem voz de cantor compensando essa pecha com letras únicas e de grande fundo afectuoso e crítico.
A terna e pausada voz do Caetano transbordava-me do meu mundo para um outro mundo que existe a par meu, que se esquece porque é triste, tardando a sua solução, caso algum dia chegue.
Liderando o meu Top os velhinhos Pink Floyd, aquilo que eu considero, como uma certa vez ouvi a alguém – que me perdou-e pois já não sei quem foi – muito mais que um estado excelso da música: a tranfiguração da música num estado de alma.
A descer os Pireneus calhava sempre bem um cheirinho de adrenalina dos Xutos, os dinossauros do Rock nacional, que nunca me canso de ouvir, simplesmente porque não cansa e prontos.
A Amália, a eterna e imortal vóz de Portugal, a alma lusa da música. Adoro a voz que é a vos de todos nós porque todos nós temos a Amália na voz.
Não raras vezes interronpia os cds para ouvir as rádios portuguesas lá Fora, em Orleans e Paris ouve-se a nossa língua, assim falada tal e qual como no nosso pequeno Portugal. Tão bem que sabia até ouvir o folclore nacional em terras alheias. Sentia-me mais próximo de casa.
Foi entao que compreendi o que é ser emigrante e ter a lágrima no canto do olho quando ouvimos a nossa língua fora do nosso país e temos orgulho nas nossas raízes, sempre a contar os dias, as longas horas e segundos para ver de novo a placa Vilar Formoso….o cheiro de Portugal.

Conversa da treta

2009-03-07T02:11:00.000-08:00

Passou-se ontem a dois passos de mim enquanto esperava pela minha vez de ser atendido numa loja da labirintica e empedrada baixa farense.
Eu esperava e ouvia, com atenção fincada, duas jovens com cerca de dezoito anos que mantinham um diálogo aceso sobre qualquer coisa. Digo qualquer coisa, porque não cheguei a entender o fio da meada nas palavras soltas que saiam das suas adornadas bocas.
Ya men, tipo tás a ver eu até curti bue a cena, altamente, até os maus país disseram que era bue a frente – disse uma. Nisto responde a outra no mesmo código: tipo, eu amei, até lhe disse que era bacano tás a ver, assim podia resolver as merdas e curtir bue a night, o meu love tá comigo e também me disse que era fixe e achava uma beca bacana.
Bem, e foi isto que eu ouvi. Penso que será um novo código linguístico que espera aprovação do estado para ser instituído nas escolas portuguesas, para que todos passem e amem a escola que até agora é bue chata, tão a ver…
Esqueci-me de vos dizer que enquanto dialogavam não largarm o telemóvel durante um segundo para visualizar e responder a mensagens.

Perigos cruzados: camionistas e pescadores

2009-02-28T03:38:00.000-08:00

Ontem quando carreguei ao de leve no comando da caixa mágica acabei por ficar apegado a um programa que passava num tal canal sobre a vida de pescador. Comparavam-se inclusivamente as diversas práticas de pesca que se praticam pelos quatro (porque não podem ser cinco? Eu pensei que o mundo só tinha dois, como uma bola de futebol: interior e exterior) cantos do mundo, desde pescas rudimentares até aos imponentes navios de alto mar. Quer num caso quer noutro vivem-se perigos constantes, a morte cheira o descuido e o mínimo pode ceifar vidas.
Em terra as familias vivem o dia-a-dia em sobressalto constante pois sabem de antemão que a profissão dos seus desafia limites e perigos, não só por descuidos mas por imposição da mãe maior, a Natureza. Por vezes zanga-se e lança no mar o seu descontentamento; ferozes e velozes turbilhões de ar, medonhas tempestades, restando esperar pela sua calmia agarrados aos terços e aos santos a quem na hora se lançam todas as esperanças. É uma vida assaz dura.
Ora isto transportou-me a fazer uma certa analogia com a vida de camionista (mais particularmente Motorista Tir). Afiguram-se algumas semelhanças no cruzar destas vidas: perigo, saudade, orgulho, ansia de voltar a casa, de abraçar os seus mais queridos.
Afinal ambos correm perigos diários, um no mar, outro no asfalto.
O mar por vezes é cruel e a sua bravura pode tirar vidas aos que aí ganham o seu sustento, mas nem o perigo lhe dá direito a um sudsídio de risco. No asfalto mora a imprevisibilidade, a interrogação do perigo e todo o cuidado é pouco. Reina a imcompreensão aos pesados, mastodontes de muitos metros e grande tonelagem a estorvar nas subidas mais vigorosas. Provavelmente aí desse lado do ecrã haverá muito boa gente que não faz ideia que um camião TIR pode ascender ao peso bruto de 40 toneladas.
No mar vive-se num barco onde se cozinha, trata da higiene e se dorme num pequeno beliche, quase identico ao de um camião. Ainda assim há uma cozinha e uma casa de banho. No asfalto, levamos a nossa casa dentro do camião onde temos que aproveitar o mais pequeno espaço e recanto escondido para arrumar a troxa e a bucha para uma semana ou quinze dias. As casas de banho só existem nas áreas de serviço e não raras vezes é preciso pagar para utilizar, por vezes imundas, onde temos que nos abstrair do cheiro nauseabundo e deitar vista grossa para fazer as necessidades; embora aqui a culpa seja sobretudo de alguns utilizadores que quando estão em casa fazem o mesmo porque tem lá a mulher para as limpar logo a seguir.
Na bélgica porém há uma situação algo hilariante, pois nos parques das auto-estradas existem umas placas de informação onde figura um boneco a urinar para a relva. Não é a proibir, ao invés, avisam que o lugar é próprio para fazer essa necessidade. Os automobilistas param, dirigem-se à vegetação e toca a fazer chichi, eheheh. Já na Alemanha isso dá direito a multa.
Eu, muitas vezes preferia lavar a cara e os dentes no cantil da água do semi-reboque que ir às casas de banho.
Cozinhar, pois, muita gente não faz ideia, mas os camionistas não frequentam os restaurantes como seria de esperar, caso contrário não teriam dividendos do ordenado. Leva-se um camping gás, louça e alimentos conservados no frigorífico, coloca-se uma caixa em volta do camping para proteger o lume do vento e assim se fazem saboros e requintados repastos. NoVerão por volta dessas 20 horas é um cheirinho a comida nas áreas de serviço francesas. Os próprios franceses ficam com inveja, porque só lhe resta mesmo consolarem-se com o cheiro.
No Inverno tem que se improvisar tendas com a lona, ou caso a carga não complete o reboque confecciona-se aí a refeição. Nos dias de cargas e descargas ou se fez comida no dia anterior ou muitas vezes acaba-se mesmo por enfardar umas miseras sandochas.
E a saudade? Essa é imensa e na minha opinião se ouvesse um medidor de saudade os camionistas e os pescadores rebentariam com a escala, nunca é pequena a saudade, aliás nem sei se é possivel medi-la em números, porque o coração não é quantificável nem mensurável.
As saudades são dolorosas e mal arrancamos já se fazem contas para regressar, tendo em conta as distâncias, horários e as possibilidades de carga.
Talvez aqui os pescadores ganhem visto que ainda tem companhia para falar, rir, um simples olhar, os camionistas conversam ao CB e nas áreas de serviço quando se acaba o horário para pernoitar. De resto pensa-se, repensa-se e torna-se a pensar. Cria-se quase uma relação de amizade com o camião que ouve os desabafos e as confidências mais íntimas. É preciso muita resistência.
No mar quando se dorme teme-se a sua bravura e nas áreas de serviço teme-se pela segurança, pois são cada vez mais os relatos de roubos às próprias cabines. Os larápios hoje em dia já nem ligam tanto às cargas, preferem as televisões, os gps, máquinas fotográficas, rádios, portáteis. Os relatos dão conta de roubos com utilização de soníferos.
O amor? As vezes que não fazem amor com as companheiras são indesejáveis, e resta contar os dias para atracar em terra ou no parque da empresa.
São vidas cruzadas na saudade e no perigo. Sabemos que partimos vivos mas não se sabemos se alguma vez voltaremos…

Entretanto despeço-me assim:

Viúva do pescador

O grito não o ouvia o mar
É mouco
Chorava por quem não voltou
Pobre mulher viúva
Triste por tanto amar

Cedo pressentiu que não ia voltar
Naquele malfadado dia de chuva
No horizonte nem as gaivotas voavam
Ao mar só lançavam o seu cantar

A filha que nunca o pai verá
Senão nas gastas fotografias
Sabe quem lhe roubou a vida
Porém do mar não esquecerá
Rasgam-se vagas memórias,
Deveras dolorosas nalguns dias.

Triste mulher por tanto amar
Amansa agora sobre as frias areias
Tapando o rasto da sua passagem
Quer o correr do tempo ajudar

Já não tem raiva ao mar
Nem brota levadas de lágrimas
O pranto morreu nas velas do velho altar
Só ficou a saudade.

Imensa coragem,
Circula no sangue que corre nas veias
Tempos que em memórias se tornarão
Despenham-se na amena aragem
Mas o amor não esquece com a idade
Nem perdoa ao velho mar.

Perdido em Zaragoça

2009-02-18T14:38:00.000-08:00

Faz precisamente hoje um ano que me vi quase irremediavelmente perdido no meio de Zaragoça, bem aqui ao lado na nossa centenária vizinha Espanha.
Ora bem, aí vai o Joni agarrado ao grande volante do Virgolino quando se depara com um sério imprevisto. Existem duas estradas que levam ao cliente onde ia descarregar os rolos de eucalipto e como ainda não tinha um mapa pormenorizado de Espanha fiei-me nas precisas indicações do meu infalível GPS. Tudo bem, pensei, não me apercebendo da alhada onde me ia meter, pois levava o raio do instrumento com a opção caminho mais curto seleccionada.
A estrada até parecia boa, com duas e três vias em cada sentido, até que bati com os olhos de frente a uma placa que me avisava da proibição para pesados com mais de 7, 5 T a partir dai, não havendo, por outro lado, forma de efectuar uma inversão de marcha neste turbilhão de vias. Bem, seja o que Deus quiser – disse para mim e para o Virgolino.
Andei para a frente, visto que “para a frente é que é Lisboa”. Emproado mas sozinho em tamanho o Virgolino deu nas vistas logo a entrada da cidade. Parei numa bomba, sem entrada para pesados, claro está, onde fui atendido por duas moçoilas bem giras, morenaças, altas de ossos e de sorriso esclarecido. Bem, pelo menos já tive vistas um pouco piores, eheheh.
Conversa para aqui, conversa para ali, iam entrando os clientes e todos me tentavam fazer um esboço para dali me ver livre. Conclusão, fiquei a saber o mesmo!
Despedi-me com um caloroso gracias das meninas e fui em frente, até a uma confusão de vias entrelaçadas, todas a apontarem para o ornamentado centro histórico da cidade. Não havia forma de arranjar sitio para dar a volta, ainda fiz sinal a policia para me ajudar, mas nem eles quiseram saber que andava anormalmente por ali um veículo de 40 toneladas em movimento quase orbital. Levantei-lhe a mão e eles retribuíram gentilmente com um aceno, ehehehe! Para as saídas laterais não podia enfiar-me pois também eram proibidas a todos os pesados, enquanto para a frente passavam autocarros, logo o Virgolino também passaria.
Cheguei a pontos que me vi apertado em vias estreitas, curvas dobradas e semáforos para todo e qualquer sítio e sentido. Houve até uma vez que passei com o rodado traseiro por cima de um colorido jardim para conseguir passar.
Depois de quase uma hora e meia às voltas, passeando o Virgolino e os rolos de eucaliptos à beira de museus, igrejas, ruas apertadas de comércio de luxo e vistosos centros comerciais, sempre a ver todos os olhos curiosos focados em tamanho aparato, consegui chegar a uma rua que me indicara a direcção da fábrica.
Claro está, que das próximas vezes que por ali passei nunca mais me enganei na estrada, mas quando não conhecemos e temos poucas jornadas de trabalho pode acontecer isto.

Culpado eu!?

2009-02-18T14:00:00.001-08:00

Este fim-de-semana passei-o junto aos meus mais queridos em Seia, localidade de Corgas, a minha Santa terrinha.
Desta vez decidi deslocar-me de transportes públicos pois o medo das multas já me ocupa parte do consciente. Em doze anos de carta (sempre limpos), inclusivamente um ano de motorista TIR, não soube o qual era a cor do impresso de um auto, fosse qual fosse a sua nacionalidade. Sempre tentei cumprir, assim como sempre pautei a minha condução pelas boas regras do civismo, bom senso e responsabilidade.
Mas como tudo tem um princípio, este ano, aqui pelos all garbes, tive duas jeitosas prendas de Natal. Uma aconteceu mesmo na véspera desta época festiva, em Olhão, numa estrada com duas vias de circulação para cada sentido, limitadas com um sinal de 50 que mal se avista entre os densos arbustos. Aliás para perceberem a minha inocência, asseguro-vos que dei conta que uns metros à frente estava um Toyota azul com um radar no interior, mas não tive a percepção do sinal e pensei cá para os meus botões que até ia devagar tendo em conta o tipo de itinerário.
Nos entre tempos das férias recebi um novo presente, desta vez da Brigada de Transito de Portalegre. Caminhava nessas desventuradas horas a passos largos nas longitudinais rectas do interior alentejano, ali mesmo entre Évora e Portalegre. A questão é que transgredi e fui culpado por isso tendo que pagar como manda a lei. Agora o melhor é mesmo andar de autocarro sempre que for mais rentável.
Esta semana saiu o tão esperado veredicto para o colega que, por grande infelicidade, teve o aparatoso acidente em Inglaterra, com registo de seis vítimas mortais, praticamente uma família.
Afinal de contas, e depois de tantas informações contraditórias, a justiça britânica concluiu das suas averiguações que se trata de um condutor sem registos criminais nem antecedentes na estrada, no fundo foi considerado um bom condutor.
De igual forma, foram anuladas as teorias que tinha feito candonga com os discos e respectivo tacógrafo e limitador (ambos aparelhos que deviam existir nas viaturas ligeiras), que ia ao telemóvel, que ia bêbedo, e não sei quantas mais más-línguas infundadas de que a comunicação social portuguesa foi uma impagável e usurpadora prostituta, vendendo-se a tudo e mais alguma coisa, por truta e meia.
Fiquei desconsolado com os habituais comentadores de jornais e blogs, que, mais uma vez são os maiores e melhores condutores, acusando sempre os outros pelo que suceda, porque está fora de questão que cometam erros, afinal até nem devem ser humanos, por lá serão antes uma espécie que aterrou aqui por indicações do GPS.
Acusa-se os homens da estrada por tudo e mais alguma coisa; que não respeitam, que levam tudo e todos e na frente, até lhe apontam o dedo porque não tem casa durante a semana, logo também nem tomarão banho – pensa lá no seu encolhido cérebro essa gente. Esquecem-se de olhar para o próprio umbigo e perceber que até nem são os camiões que andam por ai a 200 Km/h ou que realizam ultrapassagens de elevado índice de insanidade e loucura.
Por outro lado, fico ainda mais desgastado da minha alma quando leio e ouço colegas de profissão a lançar imediatas farpas e suposições sobre isto e aquilo. Às tantas ia a fazer asneira nos discos, se calhar o gajo ia bêbedo, se fosse eu nunca aconteceria, eu sou bom ao volante e ninguém me ensina nada – advogam. É mentira, um dia o azar pode bater à porta de qualquer um, e depois…que dirão?
- A culpa foi do outro, eu tenho medo é dos outros….
Antes de falarmos deveríamos fazer uma profunda reflexão sobre nós próprios, será a melhor forma de corrigir muitos erros…e não nos cingirmos a avaliar os erros dos outros. A estrada não permite um erro, mas mesmo os melhores erram.
Sabem que se tiverem um acidente em Inglaterra, mesmo com um ligeiro, são detidos assim como todos os bens até realizarem as peritagens e concluírem as averiguações. Pensem nisso!
Os ingleses na restante Europa são Europeus, mas os europeus da restante Europa na Inglaterra são estrangeiros.

Cumprimentos ao Paulo Pereira dos Transportes Arniella

2009-02-08T14:09:00.000-08:00

Hoje não poderia deixar de fazer aqui um pequeno - mas saudoso - apontamento aos laços que por vezes unem os Motoristas Tir e quem nem a esponja do tempo consegue apagar.
Encontrava-me no acto semanal de cumprimentar a malta que anda por aqui na copia (expressão utilizada pelos motoristas quando comunicam através do CB) do Msn, quando me surgiu, irrompendo pelos cabos e ondas invisíveis da internet, um pedido de aceitação para um novo contacto.
Pois bem, era o Paulo Pereira da Arniella, companheiro de profissão que conheci vagamente em Alfajarim, mas com quem tive o prazer de dialogar um pouco mais em Barbezieux, uma certa vez que vinha de regresso à Pátria de Camões.
Há pessoas que esquecemos porque são futeis e superficiais, ao passo que, há outras que apesar de pouco tempo termos passado com elas nos ficam gravadas na retina da memória. É um caso este.
Para acreditarem, vejam que o pequeno pedaço de papel onde escrevi o meu email perdurou nas papeladas dele, e hoje que o encontrou decidiu contactar-me.
Dei-lhe a novidade que voltei a dar aulas, ao que ele expressou sinceros e fervorosos votos de satisfação.
Como ele tenho pena de não ter os contactos de muita gente que, infelizmente, perdi quando também perdi o malogrado telemóvel.
Se alguém desse lado da cadeira conhecer ou avistarem por essas estradas fora o Pequeno Loureiro, o Jesus, o Ricardo Matos (todos da Patinter), o Zé Carlos (Viana e Gonçalves), O Macaco do Amor e o Tatto (Jaulino) façam o magno favor de lhes dizerem das minhas andanças. Bem-Haja!

Valensole - France

2009-02-06T15:01:00.000-08:00

Aos meus caros amigos que se lembram de quando com elevada emoção falei da minha viagem aos Alpes franceses aqui fica uma imagem, que, na aparência, copia toda a descrição sublime que vos pincelei com simples palavras.
Pena minha que na altura não me fazia acompanhar de um instrumento capaz de vos reproduzir tudo o que tenramente vos disse em imagens. De qualquer maneira deliciem-se aqui com o que estes lindos olhos contemplaram e tanto dispersaram para a lua a solidão de camionista.
Será um sítio idílico que um dia visitarei com tempo. Se por ventura na velhice alcançar a reforma passá-la-ei com aventurança dentro de um auto caravana Europa dentro.
Voltando a Valensole – nome que deve a sua génese a Vale do Sol – tão cedo não me esquecerei do que vi por lá. A estrada chegou a pontos de se enfezar num retalho estreito de alcatrão, donde o Virgolino se acanhava para deixar passar os ligeiros em sentido contrário.
As gentes são como ainda não havia tido prazer de conhecer em França, sempre com um sorriso largo e sincero.
Já o Virgolino suava as águas do radiador parei para perguntar a uma senhora se estava no caminho correcto. Era uma pequena e rústica casa comercial onde se vendiam produtos naturais, donde o aroma que afluia se parecia intimamente com alfazema. Pequenos panos e retalhos de rendas coloridas, ervas aromáticas, jarras, cheirosos sabonetes naturais, presenteavam quem chegava. A senhora viu logo que eu era português e com muita calma e simpatia disse-me – num francês meio espanholado – que ia bem, acrescentando ainda algo o que eu não fazia penca de ideia: o destino era um armazém e laboratório de mel. Despedi-me sorridente porque sorridente fui acolhido, o que nem sempre aconteceu em França.
A dois quilómetros adiante cruzei-me com a placa Valensole e como não vi nenhuma proibição a pesados decidi insinuar-me de sorrateiro até ao meio da vila na ideia de me informarem do cliente. Pois bem, as ruas começaram a adelgaçarem-se e logo que os labirintos se fundiram num largo à medida transversal do Virgolino parei a marcha. Em frente ficava uma farmácia; desci, juntaram-se as gentes mais idosas para contemplar o espectáculo gratuito e a senhora farmacêutica, que pelo que percebi era gente muito respeitada por nestes termos, veio cá fora para dizer o que eu ansiava. O cliente que procura é lá atrás já passou por ele – disse afavelmente. Por seu turno, o espaço era tacanho e todos, farmacêutica, clientes, passantes, automobilistas e crianças davam palpites para onde deveria deitar a direcção do Virgolino.
Depois de quase me acoplar à farmácia – edifício de pedra restaurado e de bom gosto adornado - dei a volta à ré e quinhentos metros atrás avistei o cliente. Veio receber-me um jovem erguendo no pequeno empilhador uma camisola do Marselha. Depois de um diálogo falhado chamou uma rapariga que me apareceu a falar português. Fiquei a saber que se casara com um português genuíno. Foi a minha salvação.
Só ninguém me conseguiu salvar de tirar o Virgolino dum sítio onde entrou à justa entre os carros e as paredes do edifício. Agora tentem imaginar tirá-lo para trás à esquerda, sem conseguir enxergar chavo pelo espelho.
Depois de trinta minutos e pingos de suor pirei-me para Viviez, descendo abruptamente para ligeiro voltar a subir vigorosas vertentes alcandoradas nas serranias que sinuosamente me conduziram até ao Viaduto de Millau. Era proibido que os pesados ali parassem mas eu, que me perdoem lá os genros da Maria (Gendarmerie) não consegui resistir ao acto criminoso e por ali parei.
Assim conheci parte dos celestiais Alpes de França.

ALF

2009-01-23T12:35:00.000-08:00

A nossa geração

2009-01-23T12:13:00.001-08:00

Hoje estou nostálgico, não sei bem a razão desta desmedida sensação de recordar, tentar lembrar-me e compreender esta diáspora por onde vagueia este mundo em mudança. Não sei que me deu esta semana, mas parece que tem a ver com o poder magnético dos astros que por hora decidiram atingir-me com dureza. Dizem lá eles – e tão longe que estão – que esta semana iria ser plena de complicações e azares. Mas até nem foi, servindo pois para contrariar os seus ditosos preceitos e superstições.
Bem, decidi escrever-vos, porque hoje, e não sei porque razão, lembrei-me dos desenhos animados da nossa infância. Vejam lá se essas pálpebras não incham e pulam de excitação quando ouvimos a música do Tom Saywer, da Heide e da Ana dos cabelos Ruivos, para não insistir no destemido Dartacão e sua amada Julieta e das lições de amizade que nos era dada pelos animais das Fábulas da floresta verde.
Hoje, quando faço um zapping pelo incontável número de canais que inundam o ecrã da caixinha mágica, vejo uns estranhos seres – animais de grande futurismo - a lançar poderosos laisers para tudo o que se mexa e seja passível de se destruir. Nalguns casos até se destroem sem dó planetas inteirinhos, em verdadeiras explosões mirabolantes e grotescas, eheheh.
Ocorre-me agora uma série televisiva que nos fazia rir até doer a barriga, o amistoso allien ALF, que, por incrível que pareça, acompanhava no banco de pendura um motorista TIR que uma vez conheci em Zaragoça. E de facto só de o ver deu-me uma esfomeada vontade de rir, tanto que me ficaram a doer (por longos minutos) os músculos da barriga.
Hoje nos serões alargados da nossa televisão entretêm-se as pessoas com cenas do fútil que acontece no quotidiano, mostrando-se pessoas exuberantes e bonitas a jantarem empertigados banquetes, dignos de um nobre senhor feudal. Os pratos de fina porcelana e os reluzentes copos de cristal enaltecem uma vida recheada de luxos. Todavia, as histórias cerram-se por aí: luxos, pessoas elegantes e bem arranjadas, envolvendo-se na vida consoante o sabor das modas. Já nem as telenovelas são animadas e satíricas como o eram o Roque Santeiro ou a Tieta do Agreste. Autênticos retratos de uma época menos stressante e sobretudo mais caricata. Quem aí, desse lado, ainda foi para os bailaricos de Verão de motorizada, quando ainda só um ou dois amigos tinha carro!?
Para quem gostava de acção tínhamos o engenhoso MacGyver ou o carro “humano” Kit. Tempos que lá vão e que não se conseguem apagar da memória….
Hoje é substancialmente diferente, porque o mundo é também sobejamente diferente. Mudaram-se os tempos, mudaram-se as vontades, até a espontaneidade de rir mudou…
O rei e símbolo supremo da sociedade actual é o telemóvel. Um objecto pequeno de fácil transporte e manuseamento que tanto tem de útil como de poderoso reprodutor de stress. Nas filas de trânsito, no trabalho, em casa, na escola reina essa doença stressante de dizer que se denominou stress, para a qual só existe um remédio chamado boa disposição.

Terra de ninguém

2009-01-23T10:57:00.000-08:00

Terra sem nome

Nesta terra de tantos
Que por não se saber de quem
Reina o vício das balas
Terra de ninguém…
Terra de tantos, (Palestina)
Os olhares tão cegos
Os gritos sem eco, moucos
Já ouvimos muito
Querem-te matar-te
Doce menina.
O pó que flui no ar
Já não te deixa sonhar
A guerra parida de muitas mães
É tua filha,
De pequenina
Agora uma mulher golpeada
Já não chora inocente
A menina.

Estalam balas perdidas
Atravessando ar e paredes
Sem medo só as crianças
Brincam inocentes
Expostas ao bafio da guerra
Crescem assim,
das bombas aconchegadas
Nestas duras andanças
São novos mártires
Estas crianças…

Joni

Hoje fui inundado por palavras….

2009-01-07T13:18:00.000-08:00

Estou agora submerso, depois de uma hora e meia mergulhado num mar de palavras delirantemente tocantes. Pois bem, acabo de me libertar das amarras ternurentas de uma palestra sobre literatura portuguesa na modernidade.
Estou efusivo e siderado com a profusão de palavras que voaram como borboletas espelhadas por todos os cantos e recantos da sala até ao meu ouvido.
A escritora, todos conhecem, Lídia Jorge. Confesso que possuo desde há longo tempo um livro da autora, contudo não havia ainda conseguido ultrapassar o muro da primeira página. Acho, porém, que com o empurrão que levei conseguirei saltá-lo bem mais alto, quase a tocar no limiar das palavras mais soltas.
A verdade é que hoje, e apesar dos dolorosos insultos dos últimos tempos, vi, mais uma vez, quão bonito e desafiante é ser professor. Mas, de igual forma, comprovei que, foi a lucidez dos meus conhecimentos que me impediu de ficar de quedo e me levou pelos caminhos da Europa para ver o que há muito me tirava tempo de sono. Sim, no lugar de ficar à sombra do desemprego larguei a própria sombra e escondi-me para não me apanhar. Fui sorrateiro.
De facto, ou nos deixamos formatar pelas vicissitudes ou somos audazes na busca do que não queremos deixar por fazer.
E podem perguntar o porquê dos camiões. Pois, na verdade, desde pequeno que escorria em mim essa paixão, pelo que passava horas incontáveis a ver e ouvir as majestosas scanias a assobiar ferozmente em direcção a um mundo além, maior que o da minha aldeia. Consumia-me a direcção incerta daquele roncar: Espanha, França, Itália.
Mas o que mais saboreei foi entrar dentro daquele mundo e desmistificá-lo, porque aos comandos de um camião não vão grunhos nem brutamontes, vão pessoas corajosas, vivendo perigos e desejando matar o tempo para rapidamente voltar aos seus, aos que amam.
Nunca mais me esquece de uma temperada conversa que ouvi ao longo de um regresso de Itália. Ouvia, a viva e toante voz dois companheiros a falar de actores de cinema e ficara espantado como pareciam ser donos de um conhecimento que a mim me ultrapassava. No final parei, já perto de Salamanca, para jantar e vi descer das cabines dois senhores com ar de sessenta anos! Com o correr do tempo conheci companheiros com a quarta classe ou pouco mais classe verdadeiros poliglotas, donos e senhores de uma cultura geral de fazer inveja a pessoas com mais tempo de estudos.
Foi isto que aprendi, a colocar-me no lugar do outro e viver as suas dificuldades, os maus momentos, as alegrias, porque só assim compreende e respeita o mundo.
Termino com uma expressão da escritora: “fiquei com mais teclas no meu piano”.

Os Jovens estão de abalada da minha aldeia

2009-01-03T17:05:00.000-08:00

Por mais que nutra em nós o sentimento da raça lusa, já pouco este país oferece à sua juventude. Da minha geração era o único com laços mais chegados à terra, pois todos, raparigas e rapazes, partiram para outras paragens em busca do que o nosso país foi, infelizmente, incapaz de lhes proporcionar - uma réstia de esperança em conseguir uma vida melhor. São mais uns a criar tentáculos de Portugal por essa Europa fora.
Neste Natal recebi mais uma fatídica notícia: um dos poucos jovens residentes na aldeia vai-se aventurar por outras bandas, onde a vida talvez o presenteie com novas oportunidades. Pois é, parece que o meu amigo Jolie está movido pela força de partir para fora.
Enfim, é vê-los partir sem nada puder fazer para nos sacudir deste mau fado.
Nem os discursos enfaticamente optimistas do nosso primeiro conseguem quebrar esta corrente. São apenas mais umas palavras expressivas e encadeadas, porque quem governa fá-lo para si e para os seus e não para todos.

O meu Natal

2009-01-03T16:14:00.000-08:00

Mais um Natal encantado nos recantos profundos do Portugal rural e mais uma lágrima que quase se desprende mas timidamente não se deixa escorrer.
Fui pulando de alegria como um petiz ao encontro da minha terra, dos meus domínios nas serranias que alicerçam a Serra maior. De braços esticados esperava-me a gente da minha aldeia. Não via o momento de a avistar.
Para mim o Natal é meu e de quem me tem nas artérias do seu coração. Uma das coisas que mais me entristece é ver o normal correr da vida e olhar para os mais velhos cujas rugas traçadas no rosto marcam uma vida intensa e imensa de sacrifícios. Vê-los envelhecer!
O Natal é isto, momentos que para o ano serão uma nova mas terna recordação.
Talvez fruto da larga distância foi o Natal mais puro da minha vida, deixando afluir em cada pedra uma nobre sensação de bem-estar. Foi a minha prenda e tenho pena que hoje se confunda o seu espírito com prendas.
Lembro-me das prendas que me marcaram na infância, um comboio a pilhas e um livro – “O João sem medo”. Lembro-me porque foram as únicas e por isso o seu valor é inestimável.
Hoje o Natal é sobremaneira diferente, as compras, as prendas, o individualismo enterraram e calcaram o verdadeiro Natal, tornando-o numa lição épica de agressividade publicitária e consumismo desenfreado.
Parece que tudo se compra com prendas, porém a minha prenda foi o reencontro com os meus e isso não tem preço nem se compra, sente-se.

Agora já sabes porque o Pai Natal não respondeu à tua carta...

2008-12-21T04:12:00.000-08:00

Faz hoje um ano!

2008-12-14T02:26:00.000-08:00

Arranquei trémulo e inseguro do parque em direcção às estradas da Europa faz hoje um ano. Trata-se de um momento carregado de nostalgia que nunca irei esquecer na minha vida – espero que longa, eheheh. È inelutável este passado que faz parte de um período importante da minha existência. A força que pode levar um homem a fazer qualquer coisa foi a mesma que me moveu durante longos meses.
Arranquei primeiro receoso mas rapidamente se tornou numa verdadeira aventura por um mundo diferente, infelizmente deturpado aos olhos de alguns que se assumem como deuses santificados pela inteligência, mas que no fundo se tornam ignóbeis quando manifestam opiniões destorcidas de algo que não conhecem, senão vejamos o que encontrei numa das minhas pesquisas e que não posso deixar de vos mostrar, pelo grave que é:

«De há uns dias para cá que tenho assistido a uma greve prolongada dos camionistas portugueses e espanhóis, o que sinceramente não compreendo. Se há alguém que deveria fazer greve, deveriam ser os próprios camiões e não os camionistas. Aguentar com um brutamontes de manga cava, palito nos dentes, mau-hálito, chapéu do Benfica e posters misteriosamente usados da Pamela Anderson não é para todos os veículos. (…)Será que já se cansaram de fazer horas ilegais ao volante e agora querem cumprir a lei? Será que vão deixar de transportar mais do que aquilo que deveriam não estragando, assim, as estradas? Será que vão deixar de exceder os limites de velocidade diminuindo a sinistralidade rodoviária? Será que estão contra a sua própria conduta arrogante de quem manda no asfalto?»
In http://andrefilipereira.blogspot.com/2008_06_01_archive.html

Isto é típico de quem pensa que sabe e não sabe do que fala, pois se se considera assim tão inteligente deveria saber que só alcançamos o estádio máximo da inteligência e desenvolvimento da personalidade quando temos a capacidade intelectual de nos colocarmos no ponto de vista dos outros. Aliás, são pessoas como esta que provavelmente apitam sem razão em Lisboa quando o sinal está vermelho ou que ultrapassam e quando retomam a via travam quase a fundo porque no local está um limite a 80 e com medo da multa decide travar bruscamente até aos 50. São estas pessoas que não sabem que um pesado nem sequer dá mais de 90. Por outro lado, fui motorista TIR e todos os dias tinha muito cuidado com a minha higiene pessoal como quase todos os companheiros da roda têm, desde tomar banho sempre que possível, a lavar os dentes diariamente; não somos nenhuns brutamontes e as camisolas cavas não são apenas os camionistas que usam, aliás nem sei como se pode julgar alguém por usar camisola de manga cava, se bem que até dá muito jeito no Verão.
Por fim, culto é aquele que sabe criticar e não o que pensa que sabe criticar. Não é preciso estudar para se ser culto basta saber o que é a vida além do sofá, da cadeira de escritório e do ecrã do computador.
Tudo isto para vos dizer que prometi aos meus colegas que os iria defender, porque ser motorista Tir não é Curtes, Viagens e Putas, é um modo de vida como outro qualquer, um ganha-pão sem o qual o mundo não gira e nem um rolo de papel higiénico sobraria para limparem o cu.
Já descarreguei.
E fui Europa dentro transformando-se o medo em coragem e força de viver. As dimensões exigiam cuidado triplicado e com afinco lá fui sorridente e bem-disposto. Ficara admirado com o mundo que se vê lá fora, tudo tão diferente mas nunca perdendo o orgulho pelo meu país (daí as bandeiras e cachecóis). Outra coisa me deixou estupefacto, por todo o lado circulam tugas, milhares e milhares e às vezes até pensava: Portugal é um país tão pequeno e todos os dias são centenas e/ou milhares os camiões a entrar e sair. A viagem para a Itália é magnífica pois no curso acompanhamos sempre o mediterrâneo, umas vez quase a tocar-lhe delicadamente outras no encale do horizonte longínquo. O sul de França é algo de belo e extraordinário, com paisagens deslumbrantes, onde as montanhas verdejantes se abraçam abruptamente ao mar. A descida pela C25 até à Jonquera é um misto de adrenalina e poder com a neve a cobrir desde os cimos dos mais remotos montes até aos largos ou apertados vales dos sopés. Fazer comida ao ar livre com o frio é duro mas logo nos habituamos e o que interessa é não andar a lume de palha, porque para se aguentar tantas horas ao volante é necessário estar muito bem fisicamente. Dormir num camião também era algo com que já tinha arreliado o pensamento, mas é muito confortável, além do mais com o aquecimento está-se quentinho. A primeira refeição foi umas batatas cozidas com ovo e bacalhau e com o frio que estava até aconchegou a alma. Bem azeitadas, uiui. Que delicia.
Os camiões desde a Jonquera até vintemiglia – fronteira da França com a Itália - não despegam num comboio ininterrupto de milhares das carruagens.
A entrada na Itália não é aconselhada a claustrofóbicos ou malta com vertigens, os túneis sucedem-se e as elevadas e medonhas pontes passam por cima de cidades inteiras. Uma vez dentro das vilas e cidades, as quelhas abundam e são preciso manobras milagreiras para chegar a alguns clientes. Aliás andamos quase 20 minutos para tirar o camião de um armazém, entrou bem mas teimava em não sair sem atirar nenhum muro ao chão.
Seja como for este país é um verdadeiro festival de paisagens, então no Inverno, vestida de uma celestial e alba camada de delicada neve. Fiquei abismado pois até junto ao mar o branco estendia o seu reinado, mesmo do lado do adriático. Só não gostei dos condutores, são um perigo, não há sinalização que valha e seja respeitada. Ao arrancar num semáforo temos que ter cuidado com as lambretas que se cruzam agilmente na nossa frente. Por seu turno, furioso o vento abanava ferozmente cabine e galera.
Par cá foi a continuação neve até França e, posto isto, céu com abertas radiantes entre ferozes chuvadas. De novo em Espanha, já faltava pouco para estar novamente em casa para passar o Natal.
A partir de então sucederam-se as idas e os regressos.
Bem – haja por me aturarem por aqui.

Aos domingos pela manhã é aqui que recarrego baterias...

2008-12-13T11:25:00.000-08:00

Fiz greve...pela primeira vez

2008-12-13T11:19:00.000-08:00

Tal e qual como vos digo: fiz greve pela primeira vez, provavelmente a primeira de muitas que urge fazer contra o Trio do Mal que tenta amedrontar e enxovalha sem qualquer desprimor uma classe tão valiosa na construção das bases e da força de qualquer povo. Porque mais pobres que os pobres de espírito são os que tem espírito e não o governam.
Foi a primeira vez, e reforço que não fiz greve contra a avaliação da minha profissão, fi-lo contra três pessoas que ao verem-se empoleirados em galhos tão altos pensam que daí podem massacrar e eliminar o pobre mexilhão que esgravata num terreno podre e pantanoso. São três senhores, ou melhor dizendo, um senhor e uma senhora que não tem postura política nem moralidade para pedirem sacrifícios vãos a alguém, visto que, pelo que se conhece, nunca foram exemplo de trabalho e desempenho.
Não aceitam confrontações directas e não possuem argumentos para debater o que quer que seja em qualquer campo, sendo o único argumento o ódio cego que os motiva e alimenta.
Pobre do General que desmotiva e desmembra as suas tropas, nunca mais ganhará uma guerra.
Sim, há maus professores e baldas, mas nas outras profissões também há, concordo que é preciso separar o trigo do joio, mas neste caso ainda se aumenta mais as discrepâncias pois favorece-se mais os ratos de escritório do que os cavalos de batalha que entram e desbravam qualquer terreno. Os melhores professores irão abandonar o ensino à mínima oportunidade, não tenho dúvidas! Ninguém está para aturar congeminações doentias e servir eternamente de cobaias.
E meus amigos convençam-se de uma coisa que é a mais pura verdade: sem massa não se faz pão e este modelo quer nivelar todos os alunos, sabendo nós de antemão que é impossível porque as capacidades individuais, as motivações, o meio social e as afectividades são muito díspares. Há alunos que por mais malabarismos que um professor faça – se necessário o pino – não conseguem, e agora a culpa é do professor! Sempre foi assim, não podemos andar a trabalhar para enganar as estatísticas.
Então que arranjem estratégias sérias, como por exemplo fazer uma triagem como se faz em alguns países da Europa, quem tem capacidades para um ensino mais exigente segue essa variante, quem não está vocacionado envereda logo no final do 2º ciclo por um ensino mais profissionalizante. Não se pode cair todavia no ridículo de facilitar e transmitir a ideia que são cursos fáceis e portanto nem é preciso fazer nada para se passar. Isso é o que acontece actualmente, inclusivamente em cursos tecnológicos do secundário onde há ordens expressas para “aturar” meninos mal comportados de dezoito anos que todos os dias fazem asneira atrás de asneira porque até é fixe gozar com os professores e sabem que tem a faca e o pão na mão. Os pais também sabem que enquanto estão na escola até nem fazem coisas mais graves e não tem de os aturar.
Esta é a realidade e tenho a certeza que nenhum ministro da educação aguentava dar uma aula a criancinhas tão queridas e inocentes.
Se querem mudar para melhor tem que ser sérios e não criar modelos economicistas que visam apenas poupar uns tostões do rechonchudo mealheiro de estado para repartir por uns amigos que tem lá a gerir uns pseudoprojectos sem utilidade. Se querem mudar urge conhecerem a realidade das escolas, os verdadeiros problemas e não entreterem-se a enganar a opinião pública, fazendo passar os professores por tapetes onde qualquer um pode limpar os pés.

Placas de identificação...

2008-12-01T04:21:00.000-08:00

Quando fui para os camiões achava que as placas a identificar os camionistas era uma azeitice, mas passado algum tempo começei a entrar verdadeiramente neste mundo diferente e comprendi a sensação. Acabei por identificar o Virgolino com uma placa que me ofereceram lá na escola de VNT, assinada pela malta amiga, incluindo o próprio presidente do Executivo. Essa plana dizia JONI, nome que os meus amigos carinhosamente me chamam desde os tempos da FLUC em Coimbra.
Joni é normal, assim como aquelas que dizem Ti manel, Sr Jorge, Pequeno Loureiro, Solitário, depois há aquelas que sao deveras caricatas, mas sem dúvida que a mais original que encontrei foi esta....lembram-se do post sobre o Macaco do Amor. Para comprovar por aqui vos deixo a placa desse grande camionista, no fundo um tipo fixe.

Domingos consumistas...

2008-12-01T04:10:00.000-08:00

Olá malta, este domingo tal como a maioria dos portugueses aproveitei para ir ao centro comercial – denominados contemporaneamente por fóruns penso que mais pela configuração arquitectónica que propriamente pela função – na Guia, aqui pelos “allgarves”.
Que bela maneira de passar o domingo, olhando para montras, apalpando e amassando produtos, pisando pés, sofrendo empurrões, ouvindo buzinadelas, apreciando as gajas, e por fim acabando em beleza empanturrando-me de comida de plástico no macdonalds.
Seja como for nem é meu costume fazer dos domingos um dia de desenfreado consumo, aliás, bem pelo contrário, na minha aldeia não há centros comerciais e o mais próximo fica em Viseu (agora há por lá dois…haja dinheiro), por isso a malta usufrui do domingo para conviver, visitar familiares idosos, passear, jogar uma cartada, enfardar uns deleitáveis petiscos à moda da serra, enfim, um verdadeiro espaço aberto onde se configuram ideias, gera convívio e amizade.
O facto é que não estou na minha aldeia e aqui não existem esses deleites, existindo sim um selvagem apelo para os centros comerciais, locais onde tudo gira e acontece. A mim até me aborrece um pouco porque as pessoas quase se esfolam nas caixas e nos corredores num verdadeiro acto animalesco de agressividade, individualismo e stress (nos EUA, NY, um empregado de uma loja foi esmagado por 300 clientes esquizofrénicos pelos saldos). O que me preocupa é que até aos domingos as pessoas estejam cravadas desse mal mundial chamado stress.
As filas de trânsito por volta das três horas eram já longas e quando voltávamos no regresso imensamente longas e sem mais delongas vos digo que era um achado acharmos um lugar para estacionar. Aqui ainda se acentua mais gravemente o stress e a falta de educação.
Pois não é que depois de perguntar a um casal que estava a arrumar umas compras na bagageira do carro e de uma espera de cinco minutos para eles desocuparem o lugar vem um espertinho lá de longe e ocupar o lugar que eu me preparava para abordar de marcha atrás engrenada e sinalizando com os piscas. Eu estava à espera fazia uns bons cinco minutos e o tipo que vinha a chegar nem deu tempo para realizar a manobra, achando porém que estava pleno de razão. Sorte de eu andar afeiçoado de uma calma fora do vulgar, pois caso contrário poderia haver chatices. Mas sabem o que irrita: nesse dia vi outro tipo a fazer o mesmo; em ambos os casos tratava-se de azeiteiros de BMW com pneus largos, madeixas oxigenadas no cabelo e dentes podres, como podres seriam os seus valores sociais.
Infelizmente o país está cheio de pessoas assim, escumalha, ocas de espírito e sem valores e são pessoas assim que cada vez saem mais das escolas e mais sairão daqui para diante. (Parece que esta semana foi mais um imbecil que deu uns valentes murros numa professora como forma de retaliar uma ida ao Conselho Executivo).
Toda esta lenga lenga para vos dizer que a melhor parte do domingo foi um passeio à beira da Ria Formosa pela manhã. O som das gaivotas, o rajar tranquilizante do mar muralhado pela gigantes pedras que travam como gigantes a sua fúria. Passeei, comprei o jornal, li, reli, bebi um martini com cerveja e alcei para casa novamente. A melhor parte do Algarve é mesmo o mar…
Caminhei como um puro pedestriano pelas labirínticas ruas aqui da baixa e o problema maior é desviar-me dos dejectos orgânicos dos cães despojados a embelezar as trabalhadas calçadas da cidade. Se uma pessoa não tem cuidado chega ao lar doce lar com as solas dos sapatos engraxadas de castanho e perfumadas gratuitamente, ehehehehe.

PS: decidi não trabalhar mais ao domingo, é altura de travar e dizer não, afinal já bastou o sábado inteirinho agarrado ao computador de volta das merdices e papeladas inúteis.

Dos mais bonitos que se vêem nas faixas negras europeias...

2008-11-23T05:06:00.000-08:00

Pessoalmente nunca tive qualquer interesse em trabalhar na empresa, contudo é inegável que não passam despercebidos nas estradas que ligam Portugal à Holanda.

Um estado excelso da música...

2008-11-23T04:20:00.000-08:00

Infelismente acabou-se o sonho de os ver novamente reunidos, mas a música perdurará para a eternidade....

Criei um blog para os meus alunos

2008-11-22T16:16:00.000-08:00

http://geo-espaco.blogspot.com

Na noite de Faro...

2008-11-22T16:11:00.000-08:00

É verdade no passado fim-de-semana perdi-me aqui pela noite algarvia e acabei a noite metido numa discoteca de Faro até às 5 h da matina, aquela hora em que circulam os trabalhadores domingueiros e a polícia, por seu turno, se desfaz em operações Stop no encalço dos desprevenidos usurpadores de cerveja nocturnos.
Enfim, inicialmente nem ia com a ideia mas acabei por cair na tentação. Também não é menos verdade que não ia a uma discoteca desde do último fim-de-semana que passei em Barbezieux. O ambiente não estava mau de todo, figuravam por toda a pista mulheres exuberantes nas roupas descidas na cintura e subidas no ventre, desde os vintes aos quarentas, no que me pareceu ser um verdadeiro encontro de gerações. Reinava o auspicioso glamour dos mais requintados bares in de Nova Iorque, Paris ou da cosmopolita Londres. Luzes psicadélicas e sons estridentes e rasgantes. Os brindes sucediam-se e até se cantou os parabéns em uníssono quase perfeito à menina Vera, que de menina só tinha o aspecto.
Como não podia deixar de ser bebi umas cervejolas frescolas e por ali me quedei ao som de magníficos clássicos dos anos 80, mesmo à minha medida.
No final não poderá deixar de ir para a caminha sem antes passar numa tasca para dar de comer ao bucho que dava horas pelas entranhas. Mas isto cá pelos Algarves é tão british e moderno que o raio da febra só sabia a alho. Penso que devem ser indicações da ASAE. Que saudades me deu das bifanas nas quartas-feiras de feira em Seia.
Enfim, posso dizer que esta saída foi o balizar de uma semana cansativa em que os papéis e os anseios da escola foram esquecidos por momentos.

Remédio santo

2008-11-22T15:42:00.000-08:00

Numa aula...

2008-11-11T11:23:00.000-08:00

Quando a professora se preparava para entregar o teste ouviu-se esta barbaridade da boca de uma aluna - "Então professora vai entregar o teste? estou anciosa para ver se é hoje que anulo a disciplina; se anular conta para a sua avaliação, não é?".
Resumindo e concluindo, a chantagem está a começar, o resto de dignidade da profissão docente verteu a ultima gota, o pouco respeito que ainda existia extinguiu-se!
A mim já me tinha acontecido engolir de um aluno de baixo nível e tremendamente mal educado do 8.º ano que não podia berrar com ele porque a mãe era psicóloga e tinha-ó informado que isso era anti-pedagógico. Sabem que mais, só não lhe espetei com uma valente lambada porque uma alma divina me impediu.

Infelicidades...

2008-11-06T13:52:00.000-08:00

Só acontece a quem anda na estrada, e sou muito sincero a admitir que a única coisa que me afligia o coração era a forte possibilidade de ter um acidente nesta profissão. Temia por mim, mas principalmente receava pela responsabilidade de poder contribuir para a morte de outro semelhante.
Infelizmente as últimas semanas não foram animadoras para os camionistas, pois relataram-se alguns acidentes ocorridos com motoristas portugueses nas estradas europeias. E mais uma vez, como é hábito intrínseco de alguns basbaques faz-se uma generalização, empolgando-se ainda mais o aparato.
Senti-me triste aquando daquele compatriota que teve a fatalidade de se ver envolvido num acidente que segundo tudo indica não foi sequer provocado por ele, sendo no entanto induzido a um embate por um acidente que tinha ocorrido uma hora antes. Se um local acidentado não está devidamente sinalizado torna-se um perigo mortífero para os outros condutores, facto que parece ter ocorrido uma vez que um veículo pesado não circula a mais de 90 Km/h, no entanto também não trava…vai travando. O problema é que o motorista é português e só por isso já é culpado, uma vez que em Inglaterra o culposo é sempre o visitante. Só tenho pena que o governo português não consiga afrontar o sistema inglês, como eles nos fizeram aquando do vergonhoso caso Maddie.
Hoje foi mais um colega a ver-se envolvido em Espanha num embate com uma carrinha que transportava seis patrícios para mais um regresso junto aos seus. Não chegaram porque o destino foi cruel. Paz às suas almas.
Porém, invariavelmente, a tendência foi injuriar logo o motorista do pesado que seguia descansado o seu rumo quando uma carrinha entrou em despiste, galgou o separador central embatendo violentamente no pesado de mercadorias que seguia calmamente na sua via de circulação. Trata-se mais uma vez de uma questão de iliteracia, há muitos portugueses que não sabem interpretar informação, dado que os camionistas são humanos e por isso também têm pontos fracos, estão sujeitos a erros. Neste caso, todavia, foi uma vítima. Atenção, os acidentes acontecem a todos e os que mais falam provavelmente não conhecem nada, nunca saíram de Portugal, porque asneiras todos fazem e por toda a Europa. Apenas temos conhecimento de casos envolvendo malfadados portugueses, daí que assim se opine.
Lembro-me uma ocasião que vinha em direcção a Portugal, nesta mesma estrada, e espantadamente via passar uma carrinha que me ultrapassava e aos outros numa velocidade quase furiosa. Achava eu estranho, todavia, que mais à frente essa carrinha estivesse parada num parque. A cena repetiu-se vezes sem conta até perto de Fuentes de Onoro onde deparei com a carrinha despistada numa recta aparentemente sem qualquer perigo. Provavelmente se tivesse vindo um camião de frente já se arranjava um culpado automático. Infelizmente quem culpa outrem sem conhecimento de causa – normalmente são tipos Chico espertos que vão deitar as mãos à cabeça quando perceberem que também lhes acontece e afinal não são tão exímios na condução como se julgavam – são muitas vezes os stressados que me apitavam em Lisboa ainda o sinal estava vermelho, que não facilitam a inserção nas vias rápidas, que vêem a dois Km e batem luzes para passar/ultrapassar a alta velocidade, que buzinam atrás quando está difícil de progredir num cruzamento.
Enfim, o que falta mesmo é civismo.

Os novos campos de trabalhos forçados…

2008-11-06T13:28:00.000-08:00

Do 8 ao 80. Assim se pode classificar a mudança radical no malfadado sistema de ensino português. De uma coisa estou convencido: em nada se tem melhorado a qualidade e os resultados. Cada vez dou mais razão à velha frase do meu pai “aprendia mais antigamente até à quarta classe que agora aprendem até ao nono ano.” Seria bom que fosse mentira disparatada mas infelizmente é uma verdade cristalina.
Os resultados apresentados são uma conspirada farsa de verborreia estatística e interesse político. Estamos numa época de nomes pomposos, já não se deve dizer negativa mas nível inferior. Estamos embrenhados num sistema de palavras modernas que não conseguem esconder a tragédia dos resultados manhosamente preparados. O facilitismo é medonho! Antes passava, ou melhor transitava (é mais melhor lindo) quem sabia, hoje congeminaram-se formas para não reter ninguém (reter é um sinónimo de chumbar, mas soa melhor e tal e coisa…).
Já fui director de turma do 8.º ano aqui à uns pretéritos três anos e fiquei escandalizado e tremendamente abismado com o que vi. Sabem quantos relatórios são necessários para se “reter” um aluno, ou eram, porque entretanto já devem ser mais: três relatórios bem extensos de um igualmente extenso vocabulário. Atenção, mesmo assim, e apesar de tudo bem fundamentado o aluno ainda se habilita a passar, não vá passar pela cabeça do papá “meter um recurso” para passar o filhinho, afinal até já comprou a Play Station IV pela sua passagem de ano. “E agora querem aqueles professores que não fazem nada e ganham rios de dinheiros estragar a prenda do meu filhinho querido que estuda tanto e se porta como um anjinho nas aulas” - opinará o papá. É TRISTE.
Triste, mas copiosamente tristes são os exames do 3.ª ciclo. Fáceis e propositadamente talhados para as estatísticas a apresentar ao país e à União.
Mas enfim, afinal os professores é que chumbam os meninos, por isso são os culpados de tudo! E olha se os pais não conseguem educar os meninos em casa os professores que os aturem. Eles ganham tanto dinheiro para isso. Também é triste que assim se pense no nosso país.
De uma coisa podem ter a certeza, pelo dinheiro poucos seriam professores porque, caso se fique longe de casa pouco sobra no final do mês.
Hoje em dia a escola tornou-se um campo de trabalhos burocráticos para os professores. Passam-se horas e horas em volta de papéis que nem para uma coisa que eu sei prestam. São muito duros.
Faz umas semanas que não consigo dormir seis horas descansado. São demasiados papéis: é assustador e inumano. Infelizmente pior que o pior dos estágios.
Eles dizem que assim é que deve ser. Sinceramente hei-de assistir glorioso ao dia em que toda esta demagogia de rancor ruir e cair sem amparo num abismo bem fundo, abissal.
Pacientemente espero por dias mais alegres e motivantes no ensino…

Quem não se lembra...

2008-11-06T13:16:00.000-08:00

Vês passar o barco rumando p'ró o sul
Brincando na proa gostavas de estar
Voa lá no alto, por cima de ti
um grande falcão, és o rei és feliz
E quando tu vês o Mississipi
tu saltas pela ponte e voas com a mente
Nuvens de tormenta já estão por aqui,
Cobrem todo o céu, por cima de ti
Corre agora, corre e te esconderás
entre aquelas plantas ou te molharás
E sonharás que és um pirata
tu sobre uma fragata
e sempre à frente de um bom grupo
de raparigas e rapazes
Tu andas sempre descalço, Tom Sawyer
junto ao rio a passear, Tom Sawyer
mil amigos deixarás, aqui, além.
Descobrir o mundo, viver aventuras
Tu andas sempre descalço, Tom Sawyer
junto ao rio a passear, Tom Sawyer
A aventura te dará o que quiseres:
muitas emoções, eternos amores
Arvores e flores, junto de ti
Esse é o teu mundo somente pra ti.
Podes percorre-lo sempre assim
Corre e sê livre e sonha feliz.
E quando tu vês o Mississipi
tu saltas pela ponte e voas com a mente
Nuvens de tormenta que estão por aqui,
Cobrem todo o céu, por cima de ti
Corre agora, corre e te esconderás
entre aquelas plantas ou te molharás.
E sonharás que és um pirata
tu sobre uma fragata
Tu sempre à frente de um bom grupo
de raparigas e rapazes
Tu andas sempre descalço, Tom Sawyer
junto ao rio a passear, Tom Sawyer
mil amigos deixarás, aqui, além.
Descobrir o mundo, viver aventuras
Tu andas sempre descalço, Tom Sawyer
junto ao rio a passear, Tom Sawyer
A aventura te dará o que quiseres:
muitas emoções, eternos amores

Seja profissional...não faça da estrada um cemitério

2008-10-19T02:43:00.000-07:00

Portugal é o quarto país onde menos se trabalha

2008-10-19T01:39:00.000-07:00

Média influenciada por horário de 35 horas da Função Pública, o segundo mais baixo da Europa
Adaptado de JOÃO PAULO MADEIRA in Jornal de Notícias.
"Portugal é dos países com menos horas efectivas de trabalho por semana, de acordo com um estudo da Eurofound. A população empregada do país trabalha menos 1,2 horas do que a média e menos 2,9 do que nos países mais laboriosos.
Apenas Dinamarca, Itália e França têm cargas horárias efectivas menores: a média dos 27 estados-membros da UE é de 40 horas semanais. No topo da lista estão a Bulgária e a Roménia, com 41,7 horas, seguidos do Reino Unido, com 41,4 horas. Espanha trabalha 39 horas e a Grécia 39,9.
Contudo, o facto de Portugal estar abaixo da média europeia deve ser interpretado com cautela, já que se verificam diferenças significativas entre sectores de actividade. A Eurofound seleccionou três actividades - Função Pública, indústria química e comércio a retalho - representativas do sectores público, da manufactura e de serviços, tendo constatado diferenças significativas na jornadas laborais convencionadas.
Na indústria química, o país tem o período semanal de trabalho mais elevado da Europa (40 horas, quando a média europeia é de 38,6), juntamente com outros nove países. Neste sector, o Eurofound nota que as horas de trabalho em Portugal contratualizadas estão "marcadamente acima" da média de toda a economia. No comércio a retalho, o mesmo cenário. Portugal pertence ao grupo de países com horário semanal mais prolongado (40 horas, face a uma média europeia de 38,8), acima da economia global do país.
Já no que diz respeito à Função Pública, as coisas mudam. Portugal, com 35 horas de trabalho por semana, é nesta área de actividade o segundo país com menos carga laboral, a seguir à Itália, cujos funcionários públicos trabalham 32,9 horas. Neste caso, a Eurofound deixa o reparo: as horas de trabalho na Função Pública estão "significativamente abaixo" da média nacional."

Pois é mais uma vez na cauda da Europa. Eu até custumo dizer que somos os melhores no pior. Mas não é só na função publica que se trabalha menos tempo. Uma certa vez num parque industrial português tantas vezes badalado na comunicação social estiveram 6 h para descarregar um camião turco que já esperava desde o dia anterior para o fazer. A mim restava-me esperar com paciência de santo, porque só entrava quando ele saí-se. Descarreguei muita vez na Holanda, Espanha e Alemanha sempre com uma pontualidade incrivel, nunca demoraram mais de 2:30h. Agora pensem o que quiserem...há aqueles que permanecem muitas horas no local de trabalho mas trabalham pouco, param para ir fumar de 10 em 10 minutos, aproveitam para por a conversa em dia, vão à casa de banho para passar o tempo, etc, etc.

Ao invés também há aqueles que trabalham rápido (ou pelo menos gostariam) mas não têm as devidas ferramentas. Uma ocasião numa pequena fábrica vi um tipo que fazia habilidades incriveis e mirabolantes com o empilhador, só lhe faltava mesmo dar o pino; no entanto, se havia um lote mais pesado o empilhador empinava atrás, se o lote estava mais além não chegava lá porque os garfos sao demasidos pequenitos, não pode trabalhar muito tempo seguido porque as baterias estão viciadas...Passado um pouco apareceu um senhor altivo e de aspecto espartano num Mercedes topo de gama, era o Patrão!!!!

Não é fácil...ainda me arrepio

2008-10-18T09:11:00.000-07:00

É verdade, por vezes torna-se doloroso mudar de vida. Não é deveras fácil. Ainda sofro arrepios cortantes na espinha quando passo a roçar as grandes rodas de um camião.
Fico nostálgico pelos momentos passados. Mas enfim, agora resta-me olhar em frente e seguir o coração guiando-me também pela frieza do raciocínio.
Nunca vos disse que tenho um problema de saúde que me afecta desde petiz e que se aguçou ainda mais com o tempo. Ouve uma altura que mal conseguia respirar e sentia-me afogado da garganta. Afectou-me de tal forma que era frequente afastar-me dos lugares mais sociais porque pensava que o incomodo também se transmitiria a outros uma vez que não parava de tossir e fazer força na garganta para tentar libertar uma espécie de massa altamente pegajosa que me afogava e tentava desesperadamente expelir sem êxito.
E sabem uma coisa, a doença é crónica e apesar de já ter sido operado fiquei na mesma, mas, sem explicação, pouco me afectou nas minhas longas viagens, pelo menos da forma como me afligia antes. Não sei se dos ares se por alguma força mental e pela fé que me guiava por aí fora (nunca tinha tido tanta fé),…, de facto algo mudou em mim; talvez tenha sido a adrenalina de muitos momentos, a forma como tanta vez vi que a vida é tão cruel e efémera e que apesar de tudo à gente com piores enfermidades e destinos.
Uma vez deu-me vontade de chorar quando vi um colega francês esmagado pelo diametralmente grande volante do seu camião num embate com outro camião. A expressão daquela cara não me esquecerá enquanto viver. Foi a sua ultima expressão, um estímulo de agonia e de desespero. Aprendi a dar mais valor e apreciar a vida.
Como foi ele poderia ter sido eu, mas não fui e continuo aqui feliz por continuar a viver. Posso andar engasgado mas continuo a viver profundamente.
É tão bom sentir o ar a entrar pelas narinas e inundar os pulmões de vida!

Virgolino:

2008-10-03T15:21:00.000-07:00

Adeus

2008-10-03T15:11:00.000-07:00

No momento em que escrevo estas palavras brotam lágrimas de saudade dos meus olhos. Ponho aqui um ponto final na história de Joni e do inseparável companheiro de longas jornadas pelas estradas da Europa, Virgolino.
Correm como que se de um rio se trata-se. São lágrimas carregadas de histórias de momentos únicos que só quem anda nesta vida sente na pele e compreende. Durante muito tempo pus em causa a palavra de muitos colegas que afirmavam afincadamente que custava a começar nesta vida dura, mas que com o correr do tempo se tornaria um vício suculento. E é verdade, confirmo-o, custou a começar mas ainda custa mais a largar. Sobretudo porque passamos aqui momentos e situações que não são passíveis de acontecer em qualquer outra profissão. Se a tropa faz um homem as caminetes fazem um Homem. É aquele bichinho que não se esquece. È uma espécie de veneno com antídoto raro de encontrar.
Muita gente anda por necessidade, e acredito que sofram imenso, não só pela vida dura que é, mas principalmente da ausência temporária das pessoas que amam, porque não é fácil fazer vida de nómada, longe de quem mais se ama.
Eu aprendi mais da vida num ano de motorista que propriamente em quatro anos de faculdade, em que passei horas e horas a ouvir uns senhores supostamente muito sábios a ler sebentas senis e amarelas e proferir citações pomposas de grandes autores.
Aprendi a dar valor à vida e ao trabalho, a apreciar os valores e as mais pequenas coisas da vida, aprendi a dar valor ao que normalmente se despreza e acima de tudo aprendi a dar valor a estes homens corajosos que cruzam todos os dias as difíceis estradas da Europa.
Dormi num camião, fiz dele a minha casa, cozinhei e tornei-me mestre na arte de cozinhar ao ar livre, conheci sítios, conheci imensa gente, apreciei diferentes modos de ser e de estar. Não vi televisão e não me fez a mínima falta, mas li muito e muito aprendi.
Custa sempre uma despedida e não me contenho neste momento. Choro como uma criança. Há praticamente uma semana que não durmo sossegado, sonho com as viagens, sonho que estou a acordar em Paris, Ashford, Colónia, Antuérpia, Breda.
É difícil voltar à vida comum. Já tinha perdido os hábitos. Já nem conduzir o meu carro sei, ando com o manípulo das mudanças de um lado para o outro à procura das altas e das baixas, fixo o dedo polegar para cambiar a overdrive…
Voltei a fazer uma coisa que pensara nunca mais tornar a fazer: dar aulas de Geografia. Agora tenho mais conhecimento de terreno é certo, mas da mesma forma me desiludo mais com este sistema ultra burocrático de papeladas e mais papeladas e ainda mais papeladas. Ando estoirado de tantos papéis, relatórios, papeis para tudo e mais alguma coisa. Acho que quem se vai aguentar no ensino não serão os bons professores, que gostam de dar aulas a sério, serão os resistentes à burocracia. Perco noites de volta de leis e papeis que me consomem e tiram tempo para o que realmente interessa – transmitir conhecimentos, formar pessoas para a vida… (neste momento precisam é mesmo de muita formação pessoal, de assimilação de valores básicos…)
É triste que assim seja…
Se algum dia estas palavras chegarem lá ao cimo, certamente não terei futuro a dar aulas, pois digo a verdade, o que sinto, que certamente importunará muita gente. Serei mais um a arrumar porque não sirvo o sistema. Não estou preocupado, porque estou habilitado para muito e não sirvo para obediente ao insensato e facilitismo.
Agora que estou no fim, resta-me desejar que a partir de então respeitem a vida dura destes homens e mulheres que dia e noite fazem da estrada a sua casa, que movimentam o mundo correndo de terra em terra, de país em país, sempre com o coração na mãos de Deus e o pensamento nos que deixaram para trás…e tanto amam…
Adeus….
FIM

Maneiras de ser

2008-10-03T15:07:00.000-07:00

Tanta gente e gente tão diferente que partilha o mundo. Durante estas longas caminhadas muito apreciei nas pessoas: simpatia ou antipatia, respeito ou desrespeito, compreensão ou incompreensão, alegria ou tristeza…
Confesso que cada vez gosto mais do meu país porque venha quem vier haja o que houver conseguimos possuir sempre alguma alegria natural, daquelas que não desaparece nem que o mundo esteja para acabar. È inapto da raça lusa.
Da mesma forma tenho pena da mentalidade retrógrada, do compadrio, da acomodação e do medo de arriscar… Temos orgulho no futebol mas não apoiamos a nossa música não damos valor ao que é nosso. Faz falta uma dose de orgulho.
Seja como for verifiquei que os franceses tem um sindroma qualquer em relação aos portugueses, olham mais como os saloios lá do canto da Europa que cozinha nas áreas de serviço e tem que andar quinze dias afastado da família para ganhar a vida.
Os alemães, esses continuam com a ideia de superioridade e orgulho na raça, olham-nos de cima e tratam-nos com distância. Poucos são que os que deixam libertar um sorriso, mas também ouvi uma história de um camionista tuga que ficou retido devido à neve numa aldeia perto de Estugarda comendo e dormindo em casa das pessoas sem que elas alguma vez o tivessem visto mais magro ou mais gordo… Há de tudo.
Os italianos são vivaços, porém acho que nunca ninguém lhes explicou que a estrada tem regras e as regras são para se cumprirem.
Os Belgas têm duas facetas: os flamengos, envergonhados e muito metidos consigo e os do sul mais abertos. São muito rigorosos.
Os Holandeses vêem-nos como terceiro mundistas, embora demonstrem simpatia e extroversão.
No leste, principalmente nos países que aderiram mais recentemente à União Europeia, ainda não se perderam velhos hábitos. Há sempre qualquer problema. Por exemplo, são tão rigorosos que com uma balança única conseguem aldrabar que há um eixo do camião leva peso a mais nem que ele vá quase vazio. Tem um sistema tão desenvolvido que nas áreas onde fazem o controle, tem a lata de montar um sistema de cambio de dinheiro para cobrar multas inventadas. O dinheiro amontoa-se gerando pequenas montanhas. Têm a mania que os do ocidente são ricos por isso à que pagar dê lá por onde der.
Os ingleses dão-nos prioridade na estrada visto que de quando em vez apanham uns sustos com uns tipos de fora que se esquecem onde estão e dirigem-se sorrateiramente pela direita. Mas porque carga de água eles andam à esquerda, há outras formas de ser diferente, eheheh. É tudo muito regrado, porém são cada vez mais as histórias de insegurança e assaltos aos camiões.
Quanto aos nuestros hermanos, tem uma grande diferença em relação aos portugueses, tem orgulho no que é nacional e quem não os compreender que aprenda espanhol…
Para terem uma ideia, numa fábrica onde estava a carregar em Portugal e depois de questionar a razão de tanta demora (seis horas de seca) ouvi esta frase de um azeiteiro qualquer: “o motorista foi feito para ser fodido”, assim tal e qual.

Em terras de sua Majestade

2008-09-27T02:35:00.000-07:00

Nem mais nem menos, acabo de terminar mais uma viajem, desta com ida e volta para os reinos de sua majestade.
Abalei segunda-feira de malas aviadas para Birmingham mais precisamente Tamworth. Como ia para Inglaterra decidi recordar profundamente os meus velhotes Cd,s dos Pink Floyd, e das músicas que durante a minha juventude (e ainda hoje eriçam os finos pelos dos meus braços. E fui…num estado sublime de musica sentimental que decerta forma eleva a alma a um estado quase metafísico tal a força dos seus acordes e tons. Fui..
Primeira paragem para dornir: Araia. Atestei os depósitos do Virgolino dormitei e sonhei como eu imaginava a Inglaterra até às 7:00, altura em que as pestanas se afastaram e me dei conta que existia um mundo real. Arranquei, na hora do almoço cozinhei umas deliciosas moelas com arroz acompanhadas de uma saladinha de tomate e pimento com muita cebola e um pouco de pepino e só parei às 19: 00 para dormir numa área de serviço ainda afastada de Calais, onde já tinha lugar marcado no Ferry para realizar a curta travessia do canal da mancha (houve agora um Suiço que o passou com os foguetes nos braços imitando as primeiras tentativas de navegação aéreas. Foi até onde deu o horário, e também porque era um lugar ainda afastado de Calais, onde reside o perigo iminente dos clandestinos tentarem entrar nos camiões para chegarem à almejada Inglaterra. Há histórias de alguns que tentam à 6 anos passar para a ilha. São histórias de miséria profunda, de jogos perigosos com passadores, de fome, frio…
Também haverá muita conivência há de pessoas envolvidas na travessia dos barcos, caso contrário não passariam tantos como ainda passam.
Estava eu na zona de entrada para o Ferry e a polícia a mandar-me desviar dos controles. Isto é, há uma espécie de túnel onde passam o camião e a carga a pente fino, incluindo com instrumentos de detecção de dióxido de carbono, mas mandam desviar-nos para passarmos directamente para o barco, agora não sei se para ser mais rápido ou se por outros motivos. Se nós não formos ao controle e chegarmos a Inglaterra com um clandestino iremos para o Xadrez e ficamos condenados a pagar avultadas multas. Até nos eixos dos camiões se tentam meter, assim como nas galeras frigoríficas onde só não falecem porque começam aos abanões e murros na fibra das paredes. Houve casos de mortes com hipotermia. Falta saber de quem é a culpa?!!!!! Dos camionistas penso que não, decerto nenhum quer arriscar prisão e pagar multas que os deixariam na penúria….
E prontos, fiz a travessia sempre na proa a apanhar o ar fresco e húmido da brisa marítima, uma verdadeira delícia.
Quando cheguei ao outro lado começamos logo a circular pela esquerda, na primeira rotunda ainda passei por cima do passeio, eehehehehe, não dei o devido desconto para a direita, lol. Depois disso, foi sempre a dar ferro com o Virgolino. Só Londres demora 1 hora e tal a passar… Mas os Ingleses são civilizados, pois mal ligamos piscas para fazer uma ultrapassagem ou entrar numa via e logo batem luzes para entrarmos esperando que a manobra se realize sem buzinas ou tentativas desesperantes de passar. Se assim fosse em Portugal certamente haveria menos acidentes, mas não é, bem pelo contrário, não nos deixam meter e ainda apitam, mas também quando se esquecem do comprimento dos camiões nas rotundas e ficam apertados no ângulo morto já apitam pedido clemência ao camionista…
Gostei do cheiro da Inglaterra, cheira a verde a natureza e a mar. E não é como dizem, não vi nevoeiro, ao invés, apanhei um sol radiante e reluzente. Ainda combinei um encontro com o meu amigo Amaral mas não foi possível devido a desencontros de horários e distâncias. Mas gostei, embora ache que os ingleses deviam começar a melhorar os acessos às industrias, uma vez que algumas ainda ficam no centro de bairros com acessos horríveis e sem condições para carregar, por exemplo cargas que bem poderiam ser descarregadas em cais são descarregadas de lado dando o triplo de trabalho e demorando tempo desnecessário.
Mas lá vim de novo para França onde carreguei mais uma vez batatas para a Lourinhã, sem que antes passa-se um fim-de-semana em pleno na área de serviço de Le Muret, na recta de Bordeus, onde os que não eram portugueses eram de leste. O arroz de lulas é que estava um pitéu ó ti Ramiro!
Acabei por descarregar as batatas e carregar para Hamburgo onde deveria descarregar na próxima terça, era então quarta-feira. Mas já não vou…
Abraço forte

Leituras...

2008-09-11T06:59:00.000-07:00

Neste momento encontro-me embrenhado na leitura de um livro do Paul Auster: “Pensei que o meu pai era um Deus”. A única palavra que me ocorre assim repentinamente para classificar esta obra é MAGNÍFICA. Ou seja aquilo que é magno, maior, superior.
Esta obra compõem-se de um vasto número de histórias reais com algo de estranho, coincidências mirabolantes, sobrenatural e simbólico no estado mais real da vida humana.
Comecei a ler e não consegui parar, parece que fui engolido por uma fome devastadora e devoradora de histórias.
São histórias contadas na primeira pessoa, contadas por pessoas comuns que assistiram a situações veramente invulgares e carregadas de simbolismo, onde retratam o “coração mais profundo da América”.
Aconselho vivamente…

Não estou longe

2008-09-10T09:05:00.000-07:00

Bem longe vos escrevo
Contando as aventuras desta vida
Às vezes digo-vos alegrias
Outras, falo-vos de misérias
De verdades que doem

Assim ando longe
Mas sei que não estou só
Estão aí desse lado
Rindo das minhas confidências
Do que aconteceu hoje
Do Virgolino e deste fado

Escrevo sobre mim
Mas não quero ser egoísta
Transmito sobre linhas desta vida dura
Guiando a vida por uma pista
Assim…
Sei que nunca estou só

Aconteceu em Madrid

2008-09-10T09:04:00.001-07:00

Às uns dias atrás sonhei, sonhei muito e por longas horas. Quando tirei o corpinho da cama e me espreguicei furiosamente doía-me a caixa pensante de tanto sonhar e tornar a sonhar.
Fiquei só com o Virgolino na AP 6 entre Sanchadrian e Madrid. Todos os carros, motas, caminetas, autocarros e camiões ficaram assim, parados num ar que se lhe deu. Olhei para o interior nem uma mosca quebrava o misterioso silêncio. Estranho, digo eu meio atemorizado. Que monotonia. Até o carro patrulha da Guarda Civil estava ali imóvel, rádio e CB abafados pelo silêncio. Apenas os bonés pousados no tablier do carro e umas papeladas no banco de trás…
Mas que fila longa nas duas vias de circulação da auto-estrada, nunca vi tanto carro amontoado na minha vida, porém também nunca assistira a tanto silêncio, uma espécie de surdez. Só eu no mundo. De repente nem os telemóveis funcionavam, liguei e tornei a ligar e nenhum sinal de ninguém. Mas para onde foram todos. Parece que partiram para outro planeta ou foram aprisionados por uma nova ordem mundial de força e levados para outros confins…se calhar foram capturados e tornados escravos dessa ordem obrigando-os a trabalhar arduamente num planeta árido a partir pedra, sempre guardados por gigantes e mal encarados monstros de dentes amarelados do podre e olhos salientes e esbugalhados.
Afinal porque só me deixaram a mim no mundo. Às tantas não me viram…
Tocou o telemóvel. Era o despertador. Gosto de acordar ao som de música.
De repente comecei a ouvir os carros a assobiar ferozmente e a rolar pela estrada para cima e para baixo. Percebi então que estava a dormir e acordei de um estranho pesadelo. A primeira notícia que escutei no rádio dava conta de um terrível acidente no aeroporto de Madrid onde tinham perdido a vida cerca de seis dezenas de pessoas.
De facto algo estranho tinha acontecido em Madrid…

In der Lacke

2008-09-10T08:59:00.000-07:00

Assim se chama a localidade onde vou carregar amanha para Palmela. Pela primeira vez, desde que trabalho nesta empresa vou directo para Portugal sem fazer triângulos em Espanha (rogo para que assim seja).
Mas bem, para aqui estar descarreguei em Aranda do Duero e carreguei em Vitória para Colónia. Assim na terça abalei de Portugal apontado para Sancti Spiritus onde já tinha um café agendado com o Simões e atestei os depósitos do Virgolino para não ter sede durante a viagem. È quase como os camelos, tem uma reserva para uns dias longos, eheheheh.
Daí só parei no cliente, onde depois de 4 horas de desesperante espera me descarregaram. Fui jantar a um restaurante onde comi o quis por 10 aérios, comi quase como um alarve, parecia que de repente fui atingido por uma ira de gula, logo dois temerosos pecados juntos.
Na subida para a Alemanha combinei mais um encontro com o Verdinho que já não via fazia quase dois meses (vou-vos fazer uma confidência: o Verdinho vai para deixar esta vida e trabalhar para França onde já o espera a mulher). Bebemos um café e entretanto chegaram dois colegas que me fizeram companhia até Paris, onde fizemos o tacho e pernoitamos. Uma boa caldeirada de peixe regada com vinho do Dão veio mesmo na senda do apetite desconsolado. Qualquer dia pareço um bisonte.
Amanheceu e parti para Colónia, onde de repente parecia que tinha chegado à Turquia. Onde descarreguei, pleno Porto de Colónia era só Turcos a trabalhar, inclusivamente nos escritórios da empresa. Descarreguei sobre uma cólera de chuva gelada e fui dormir debaixo de umas árvores logo ali à frente. Só quando acordei me apercebi que do outro lado do rio ficava o centro de Colónia. Era cedo e já andavam os alemães a correr, dar umas voltas de bicicleta e passear peludos cães. Uma coisa me “importunou” o famigerado sono no cair da noite. Em Colónia vive-se seguro e sem medo. Eram umas onze horas e as pessoas passeavam descontraidamente e solitárias ao longo das margens do rio. Em Lisboa não se aconselha ninguém a andar sozinho na rua por estas horas.
Tive pena de já ter ordem de carga para In der Lacke, donde vos escrevo. Aí teria oportunidade para conhecer Colónia e ver as loiras.
Porém estou em In der Lacke sozinho à porta da fábrica visto que por aqui não há nada para ver a não ser o rio que serpenteia por estes vales. A estrada para cá chegar fez-me lembrar a subida para as Corgas, sinuosa e estreita. Houve uma localidade pelo meio bastante bela: Altena. O centro fica mesmo enfiado no fundo do vale do rio, onde o casario acompanha o seu curso.
Confesso que foi a forma de por a escrita em dia e preencher os relatórios de viagem que arrasto de viagem para viagem. Ainda tenho na ideia dar uma arrumação ao Virgolino.
Mas antes vou ali comer um bife de vaca que tenho a descongelar.
Até para a semana que se Deus quiser hei-de estar em Portugal a beber um copo…ou dois….

PS: Enquanto vos escrevi deliciei-me a ouvir êxitos dos anos 80, lembram-se de The Best – Tina Turner, Fade to Gray – Visage, Girls on Film – Duran Duran ou Cambodia Kim Wilde.

The Story

2008-09-01T03:11:00.000-07:00

Uma das músicas maravilhosas da actualidade, daquelas que traduzem na realidade um verdadeiro estado de alma...

All of these lines across my face
Tell you the story of who I am
So many stories of where I've been
And how I got to where I am
But these stories don't mean anything
When you've got no one to tell them to
It's true...I was made for you

I climbed across the mountain tops
Swam all across the ocean blue
I crossed all the lines and I broke all the rules
But baby I broke them all for you
Because even when I was flat broke
You made me feel like a million bucks
Yeah you do and I was made for you

You see the smile that's on my mouth
Is hiding the words that don't come out
And all of my friends who think that I'm blessed
They don't know my head is a mess
No, they don't know who I really am
And they don't know what I've been through like you do
And I was made for you...

Brandi Carlile
Composição: Phil Hanseroth

Tudo acabou na piscina

2008-09-01T01:20:00.001-07:00

Enquanto a maior parte da malta descansa em férias eu cá vou viajando pelas faixas negras da Europa com o meu Virgolino. Não é que faz hoje quinze dias arranquei eu para Madrid para ficar logo encalhado na AP6, por ocasião fechada a camiões…Nunca vi tanto carro a passar numa estrada na minha vida. Pareciam uma interminável bicha de formigas obreiras. Bem o melhor é deitar o belo corpinho na cama e dormir. Descarreguei ao outro dia e fui para Barcelona para fazer as outras entregas. Recebi ordem de carga para Zaragoça onde aconteceram mil e uma coisas. Primeiro, quando retirava o carro da cais enfiou-se um tubo que descaiu do reboque entre o meio do trator e o chão. Foi um mar de trabalho para o conseguir retirar. Se não fosse um tipo que só me parecia o Bob Marley ainda agora lá estava. Eu farto daquela trabalheira e o tipo só se ria não deixando de ser uma figurinha com o seu nariz achatado e largo e as longas rastas a caírem sobre a sua cabeça oval.
Entretanto como na queda do tubo se estragaram as entradas de ar do reboque e uma vez já num parque ali ao lado um espanhol ofereceu-se para me ajudar e a verdade é que o nuestro hermano percebia mesmo de mecânica.
Pronto, fui depois em direcção a GenK e dai para Bruhl para carregar à noite já sem horário. Não fosse o Simões aparecer por lá e não sei como teria sido, ainda lá estava.
Daí viemos sempre os dois juntos até Valladolid onde descarregamos os dois. Ele dormiu no parque da fábrica porque ia descarregar de manhã e a mim obrigaram-me a dormir cá fora pois só descarregaria à tarde. A carga é para eles, se a roubarem a responsabilidade seria-lhe atirada à cara. Quando me viram a entrar lá com umas cervejas ainda tiveram a lata de perguntar se eram para eles (seguranças) ao que eu os mandei levar onde levam as galinhas.
Passou-se, descarreguei e carreguei para subir mas troquei de reboque pois estava no meu direito de vir a Portugal.
Levei 25 toneladas de batata para a Lourinhã. Nunca vi tanta batata junta na minha vida como as que estavam no armazém onde descarreguei. E para chegar ao cliente. Nem vos conto nem vos falo as voltas que dei. Subi uma ladeira com alguns 7 % de inclinação andei em becos tão apertados que os velhos e crianças abeiraram-se todos para ver o Virgolino triunfante na sua passagem por mais este insólito. No final passei a mão na testa para limpar o suor que escorria pela testa abaixo criando o intenso ardor nos olhos. Mas estava feliz porque este fim-de-semana estreei a piscina da minha aldeia, uma obra magnifica fruto do persistente trabalho da Comissão. O lugar é óptimo, soalheiro e airoso e a vista é deslumbrante e longa.
Depois tiro umas fotos para verem…
Bye

Era uma vez em Portugal...

2008-08-31T15:31:00.000-07:00

Anda tudo para ai aos tiros a boa maneira dos westerns americanos. Só falta mesmo o Bud Spencer e o Terence Hill para porem cobro visto que a policia está completamente desautorizada – como os professores – em nome de um país onde vinga o facilitismo e o nada fazer. Este é mesmo o cerne. Trabalhar faz calos e dá cabo das costas por isso é bem melhor arranjar um emprego mais leve e melhor remunerado, quem sabe talvez roubar ou traficar umas armas potentes dê menos trabalho e seja sobremaneira rentável.
Pois é, neste ultimo caso ainda não se sabem pormenores, apenas se aventa isto ou aquilo de uma forma suposta de muitas suposições. Porém, nos últimos dias a vaga de crime tem assulado fortemente o nosso país, são roubos, homicídios, corrupção, acertos de contas, enfim uma mão – daquelas bem grandes – cheia de coisas más.
Realmente isto não está fácil para quem quer trabalhar, mas se não é numa coisa é noutra arranja-se sempre que fazer. Se eu estivesse a sonhar com a colocação numa escola ainda não tinha acordado. Todavia teria sido mais fácil chular o estado durante um ano e depois meter-me por ai na má vida. O mal é que pagam a muita gente marginal para não trabalhar e ficar lá no bairro a consumir, traficar, roubar carros. È o resultado de não ter nada para fazer, vindo depois queixar-se que são marginalizados, a sociedade não lhes dá oportunidade e por ai fora. A verdade é que trabalhar está fora de questão, afinal até recebem por serem uns coitadinhos.
Há lugar no mundo para todos mas também é necessário fazer ver, se preciso com força, que este país tem leis e são para se cumprirem. Como diz uma amigo meu “a bófia só se mete com os trabalhadores.” Até é mais fácil, sabem que somos honestos, que não temos uma pistola para andar aos tiros, que temos respeito, que temos que trabalhar para ter uma casa.
Deixem lá essa malta pois eles são assim por culpa da sociedade que tem leis e não devia ter.
Para acabar com tudo só falta mesmo o sensacionalismo mediático dos média: se a polícia bate coitado do ladrão, se os ladrões fogem a culpa é da polícia. Opino eu, que segundo eles o policia devia ter a seguinte conduta: “Ó senhor ladrão não faça isso, então você anda para ai a roubar e matar, olhe que isso é feio e a sua mãe não gosta”. Vá lá pose lá a arma.” E claro, o criminoso amavelmente entrega imediatamente a arma à policia e ficam todos felizes.
Aí…nem vale a pena dizer mais nada, chamem mas é o Tarzan que isto está uma selva.

De Bruxelas a Madrid são 22 horas de distância, vou lá ir mais o Virgolino mas não sou um avião, eu vou a Madrid eu vou com o Virgolino mas não sou um

2008-08-16T15:09:00.000-07:00

Há pessoas que trabalham em determinados ramos sem terem o mínimo senso do planeamento e estratégia inerentes ao bom funcionamento do mesmo. Falo dos transportes terrestres de mercadorias em particular mas poderia falar de outros ramos de actividade. Vejamos, depois de passar à frente da Basílica de Bruxelas e enfiar o Virgolino debaixo de uma ponte de 3,90 m (o Virgolino tem 4 m de altura) cheguei ao cliente em Bruxelas. Carreguei rápido porque o senhor até estava bem-disposto ficando ainda melhor com a Sagres que lhe dei. È para beber muito fresca - acrescentei ainda em tom imperativo.
Estava tudo a correr bem até que quando recebi o CMR deparei que a carga tinha 17 horas para chegar a Madrid, visto que a descarga estava programada para quarta às 4 h da manha, o que na prática é impossível – podendo, no entanto, haver quem o faça, não vos digo é como… mas quem não faz sou eu com certeza – ou seja, deram-me dois horários (nem isso) para chegar ao cliente em Madrid. Ora dois horários a 9 h dão 18 h de condução e mesmo que faça a 10 h perfaz vinte, o que nunca e em tempo algum soma 22 h de condução. Ainda para mais eram 11 h quando abandonei Bruxelas mais o Virgolino. Para me facilitar ainda mais a tarefa apanhei um bouchon (bicha) de 1h 30 m perto de Moons. Posto isto, no lugar de ir pela auto-estrada somos obrigados a fazer uma nacional (N2- entre Maubege e Paris) cheia de semáforos e velocidades limitadas, tirando-me mais uma hora de trabalho em relação à Auto-estrada. Quando cheguei a Madrid a chica ainda teve a lata de me dizer que vim atrasado e por isso só me podiam descarregar à tarde, facto que para mim não dava pois vinha a andar desde a meia-noite e tinha obrigatoriamente que parar o Virgolino às 15 h. Mas também me disse que esta carga chega sempre atrasada e eu até fui dos mais rápidos. Então mas que raio de planeamento é este? Até parece que andam a querer gozar com a malta…Enfim.
Posto isto, já só carreguei ao outro dia para Alcácer do Sal. Dormi lá, divaguei à beira do Sado e sentei-me na esplanada a contemplar os passantes, os tiques, forma de andar, as gajas boas…
Amanha vou de novo para Madrid e depois acabar com mais duas descargas em Barcelona..
Inté meus caros

A Febre dos Camiões

2008-08-16T05:30:00.000-07:00

Não encontro outras palavras para descrever a afluência tão grande aos camiões que acontece nesta fase da história contemporânea. Vêm de todos os ramos, dos mais variados países e por diferentes motivações. Nesta era onde estou seguramente 90 % dos camiões são oriundos da Polónia. Nesta quinta-feira vi um senhor de aspecto bastante ossudo, na casa dos 50 anos, calvo e com aspecto algo mórbido que depois de uma vida de pequeno empresário e com a vida feita se viu obrigado a mudar apostando nos camiões como a saída para a crise. Como este são muitos e muitos.
Mas a verdade é que não é fácil e nem os 1500 euros muitas vezes conseguem segurar as pessoas. Vejamos: o estilo e ritmo de vida alteram-se completamente, esqueçam-se o conforto do lar doce lar, as belas e recheadas refeições em família, as saídas para tomar café e os passeios, bla bla bla…bla bla bla. Habituem-se à solidão, a uma vida nas estradas da Europa, onde se cozinha, dorme, se fazem as necessidades. Habituem-se a uma vida onde se correm riscos diários e é proibido errar. Um tempito a mais no horário e lá vão 300 ou 400 euros, um engano no preenchimento dos discos e lá vão mais 1000 euros. Nós estamos proibidos de errar. Um polícia pode rasurar uma multa se por eventualidade se enganar mas nós se nos enganar-mos somos criminosos, só quem cá anda sabe e pode falar. Isto não é para todos, e convoco aqueles que dizem que isto é fácil para aguentarem 15 dias, não peço mais…
O certo é que principalmente em Portugal e nos países de leste os camiões são a última saída para fazer face a uma vida de elevadas despesas e salários irrisórios, mas nem todos aguentam porque não é só abanar a árvore, é uma vida de imensos e intensos sacrifícios.

Da Holanda para Vós

2008-08-16T05:28:00.000-07:00

Estou na Holanda desde quarta à noite, descarreguei quinta às 5 horas da matina e esperei por carga até sexta à noite. Quando por ali apareci já estava um colega esperando notícias de carga fazia dois dias pois agora com as tão esperadas férias o grosso das empresas estão fechadas. Sexta-feira eram cerca de 19:17 minutos recebi uma chamada para carregar em Bruxelas, bem perto do centro da cidade. Já vi no mapa onde fica e o estranho é que nas proximidades não há nenhuma zona industrial, mas não faço previsões e além de tudo vou pela primeira vez a Bruxelas, quem sabe ainda veja por lá o Dr. Durão Barroso, esse grande compatriota que abandonou o nosso barco quase a afundar-se para assumir um almejado cargo na Comissão Europeia.
Enfim, o certo é que na vinda para a Holanda houve alguns acontecimentos, normais no ramo, mas que ainda não me tinham atingido. Primeiro num parque maluco onde aparquei o Virgolino na segunda por volta das 19 horas fizeram-me um corte na lona, coisa estranha uma vez que qualquer alma menos iluminada conseguia enxergar que transportava pneus. As cargas de pneus são muito valiosas e como no nosso caso são carregados em lonas notam-se pequenas bossas aqui e ali com o próprio padrão do pneu bem impregnado. Por vezes é mesmo só o gozo e safada malvadeza. Não bastava isto, desta vez, mais dois colegas, apanhei um grande bouchon (engarrafamento), no Periférique Interieur de Paris, que nos obrigou a andar quase 1 hora aos soluços e chegar ao parque da empresa em Le Plessis-Belleville com mais 7 minutos além das 10 h que são permitidas fazer dois dias por semana. Porra, lá vou andar com os tomates em risco de caírem por mais quase um mês. O certo é que não podia parar nas vias rápidas de Paris, ou dormir com pneus nos arredores de Paris. Seria um honroso convite a mãos alheias. Coisas…
Este fim-de-semana é a festa Popular e Religiosa da minha aldeia e pela primeira vez na vida passo-a longe, distante dos jantares e almoços empertigados de comida para a família que se reúne nesta ocasião de festividade. Pois é, embora a festa já não tenha aquela magia da infância é a altura em que regressam os emigrantes espalhados por esse mundo fora para verem os seus e a sua aldeia. Lembro-me quando brincava no meio da pista de dança atrás das luzes espalhadas simetricamente pela bola de espelhos bem estatelada em lugar alto e central do dancing, improvisado em placas de aglomerado e guardado por ramos de tenra mimosa. Eu nunca foi muito de danças e das poucas vezes que tentei armar-me em prodigioso dançarino pisei repetitivamente os pés a uma bela loirinha que gentilmente aceitou o meu convite. Escusado seria dizer que tivemos que abandonar a dança a meio, eheheheheheh…. Outra vez ainda espalhei-me com o meu par contra ou casal que acabou a dançar no chão. Foi a confirmação que não tinha perfil para dançarino. Lembro-me ainda das incontáveis vezes em que os famosos conjuntos musicais da região terminavam a sua actuação e começava a verdadeira festa para nós, numa verdadeira arte de imitação musical e lendária peça teatral. Normalmente só me deitava com a chegada madrugadora da filarmónica que com fôlego invejável percorria as íngremes e irregulares ruas e ruelas das Corgas. Saudades, mais desses tempos que particularmente da festa.
O certo é que estou numa área de serviço da Holanda. Ontem em Breda ainda fui ao centro da cidade e entrei numa das famosas Coffie Shops. Digo-vos que só o cheiro atmosférico me deixou tão tonto que mal se abeirou a noite dormi como uma pedra bem afundada na crusta terrestre.
Estou aqui com um colega da empresa a passar o fim-de-semana. Já fizemos arroz de marisco para o almoço de ontem, à noite fui ao Macdonalds e hoje acho que vai um franguito com massa, ainda estou indeciso. O tempo nas vastas planícies dos países baixos está fusco, ora o sol raia por entre imensas abertas, ora se cobre e caiem efémeras mas fortes chuvadas. As temperaturas rondam os 20 º, podendo atingir valores inferiores principalmente durante a noite.
Vocês lá na aldeia bebam aqueles copos por mim…eu sei que sim, eheheh
Até um dia destes, que a gente vê-se por ai na esquina, eheheh

Eu e o Virgolino no Centro Comercial

2008-08-02T11:33:00.000-07:00

Depois de um belo fim-de-semana com piscina e banhos de sol abalei para Neu Ulm. Sempre a dar ferro pois tinha que descarregar os pneus quinta às 4:45 da manhã. Lá fui cortando caminho novamente estrada do centro adentro. Porém, desta decidi fazer uma nacional entre Chalon e Mulhouse. Perdi quase uma hora é certo mas a paisagem vale bem mais que isso. Aldeias típicas e rústicas e percurso acompanhado de um belo rio. Aliás se o horário me desse para dormir lá teria sido magnífico. O rio vai serpenteando paralelo à estrada por vezes preso em diques seguidos formando escadarias de pequenas cataratas. Verdadeiramente lindo de se contemplar. As casas típicas e as ruas tradicionais convidam a um passeio. Não resisti, apesar do pouco tempo; parei o Virgolino e ainda coloquei as mãos para medir a temperatura da água. Mas para a próxima espero ter tempo para tirar umas fotos e verem como a descrição corresponde à imagem numa perfeição sublime.
Quando descarreguei fui primeiro carregar a uma aldeia numa serra coberta de um denso bosque vestido de verde-escuro e castanho Outono para completar a carga em Estugarda. Aqui sim fui recebido por uma loura gira e muito simpática, cruzando-se os nossos olhares durante longos segundos. Houve uma sintonia de olhares que não me evitaram de estar um dia inteiro para me carregarem, e eu a ver o horário a acabar.
Posto isto vim por aí fora até Barbezieux, onde passei o fim-de-semana acompanhado pelo Pequeno Loureiro e um companheiro da Viana e Gonçalves que já havia passado o ultimo fim-de-semana comigo em Montluçon. Fomos á discoteca ver as meninas e o certo é que fizemos sucesso. Pois é, estávamos diferentes de todos os arranjadinhos com ar de garganeiros. Camisola de alças, calções e chinelos de enfiar no dedo. No domingo fomos para um lago que ladeia a vila onde demos banho à minhoca e bebemos uma belas cervejas, pagas ao preço do ouro.
Enfim, e assim passei o fim-de-semana na boémia. Terça cheguei a Madrid para descarregar em três clientes e ainda dormi em Torija, perto de Guadalajara, onde carreguei pela manha para Gondomar. Aqui sim, foi o fim do mundo. O Virgolino passeou por toda a zona comercial de Gondomar, entre ruas estritas e péssimos condutores. Parei numa rotunda para perguntar onde se situava o cliente provoquei logo um número infinito de buzinadelas, e eu na minha. Depois no centro comercial, feito para carros ligeiros temos que descarregar e passar pelo meio do centro comercial quase a raspar em colunas de betão e paredes. As pessoas até ficam imóveis a ver a perícia dos motoristas na verdadeira aventura de passar ali com um camião Tir. No meio de espera para tirarem os carros que me impediam de passar fiz 30 minutos a mais no disco, o que dá a módica quantia de mais de 300 euros em Espanha e eu sem culpa nenhuma. Apenas porque o fui obrigado a fazer. Se fosse o polícia que estivesse no meu lugar o que faria pergunto? Deixava o camião no meio da via era…Acho que também tem de haver compreensão porque ao olhar para o disco dá para ver perfeitamente que andei aos soluços e algo estranho se passou, mas isso para eles não interessam esfregam logo as mãos de contentes. Agora ando aqui à rasca durante um mês uma vez que temos que nos fazer acompanhar dos discos dos últimos 28 dias. Vocês podem não acreditar mas um polícia, pelo menos na Espanha e França, fica rancoroso quando não tem por onde pegar. Eu próprio não acreditava mas já testemunhei com estes lindos olhos. Ou seja no lugar de ficarem excelsos de alegria ao verem que os motoristas cumprem, ficam é possessos de não apresentarem quantias exuberantes aos seus superiores. Isto tudo é um recado para aqueles que pensam que isto é fácil e que se ganha 1500 euros a conduzir. Esses que falam assim não lhes dava uma semana aqui, porque com certeza que não aguentariam. Cinco minutos a mais no horário pode dar uma multa elevada…
Que tirem a carta e venham cá que eu quero-os ver, nem os 1500 euros os segurariam..
O que interessa é que estou em casa e se tudo há-de correr bem que na segunda vou para a Holanda. Querem vir?
Xau

Está ruim mas está bom

2008-08-02T05:36:00.000-07:00

Já faz uns tempos que não vos escrevia, no entanto não pensem que eu me esqueci, por isso cá estou de novo a contar as novidades de à três semanas atrás.
Como vos havia dito anteriormente parti na terça feira para para Valladolid, onde deixei abandonado por entre seus velhos andantes companheiros o meu inseparável Virgolino. Afinal é a minha casa durante longas viagens, muitas vezes até um grande confidente e amigo. Não sei se já vos contei porque se chama ele Virgolino. Correndo o risco de ser repetitivo vou-vos então adiantar em primeira mão a razão deste nome algo insólito: quando era pequenito ficara inúmeras vezes em casa dos vizinhos, um dos quais tinha um burro teimoso que nem uma porta chamado Virgolino, nome tão estranho quanto cheio de graça, não acham?
Mas voltando à viajem, tenho a dizer que comecei por ficar sem o telemóvel, que pese embora seja um objecto necessário, também tornou a vida humana muito mais stressante. Mas tudo aconteceu quando estava no parque da empresa para apanhar boleia de encontro ao Virgolino. Nisto apareceu um colega que se ofereceu para me levar e no acto de carregar malas e bagagens para o camião fui-me esquecendo do telemóvel no muro branco e esguio das escadas que dão para a pequena portaria onde está o segurança. Pois bem, acabou por ficar lá estatelado ao sol só me lembrando do mesmo quando vi o meu colega a telefonar antes de Vilar Formoso. Logo telefonei para a portaria mas já ninguém deu conta do dito cujo. O segurança ainda mandou umas piadinhas desgostosas: “que esperava, que ainda cá estivesse”, respondendo eu que fosse eu a encontrar um telemóvel e logo procuraria descobrir o seu dono. Aliás nem foi pelo telemóvel mas mais pelo cartão que continha os números de muita gente. Também foi um abre olhos porque em alternativa deveria ter os números numa lista. Enfim, já arranjei um novo número e esqueci o assunto.
Cheguei então de encontro ao Virgolino, arrumei a comida e a roupa estival (à quase dois meses que visto calções, chinelos e camisolas de mangas de alças em nome do meu conforto). Engatei um reboque que me esperava, descarreguei e carreguei para Bhrul na Alemanha. Lá fui.
Dormi na recta de Bordeaux, onde também jantei com um colega ucraniano que me ofereceu o jantar. Digo-vos uma coisa, nunca tinha comido manjar ucraniano; que é delicioso é inegável, bastante condimentado. Estive depois na converseta até anoitecer pois tinha que me levantar às 4h da matina. Retemperei forças e parti estrada do centro adiante até Mulhouse, onde fiz 11 h de descanso. Daqui para a frente já estava perto do cliente, cerca de duas horas. Quando cheguei lá atendeu-me uma alemã típica e muito mal-humorada, acho até que continha em si uma mania de superioridade. Também lhe dei o mesmo troco e comecei a falar-lhe em inglês para lhe demonstrar que era mais culto que ela e não estou limitado a falar unicamente a minha língua materna.
Lá dentro da fábrica foi diferente porque eram operários Italianos. Uns espalhas borralhos, falam alto como os portugueses e metem logo conversa. Disseram-me onde era o WC e o duche para me refrescar. Daqui tornei a carregar para Valladolid, todavia era sexta e a partir de Julho que na França a circulação de pesados é interdita aos sábados, uma vez que ao domingo é durante todo o ano. Acresce ainda que segunda seria feriado nacional em França, somando a pouco módica quantia de 3 dias parados numa área de serviço.
Os franceses passam os fins-de-semana nas áreas de serviço. Trazem a família, comem e passam ali o dia divertindo-se à sua maneira. Neste que passei em Montluçon tinha inclusivamente insufláveis para crianças e lojas num centro comercial.
Nós porém, camionistas portuguesas fizemos comida e até jogámos à bola no meio do parque de pesados. Foi um festim. Os camionistas de leste riam-se a olhar para nós.
A propósito, hoje em dia a Europa está inundada de camiões oriundos do leste. Os motoristas nesses países ganham muito menos comparando com os do ocidente e além disso andam meses fora do lar doce lar. Lavam a roupa à mão e improvisam estendais entre as colunas do reboque. Esses sim são verdadeiros nómadas. Nesta área houve uma situação que me comoveu. Vi um Polaco com as lágrimas nos olhos a falar da filha que não via à quatro meses, mas o certo é que é por ela e pala família que o seu ordenado sustenta que ele fazia tamanho sacrifício. Um romeno disse-me que 75% da população romena vive das divisas dos familiares que labutam arduamente Europa fora.
Ao invés, na área do Suco, Espanha, conheci um caminero nuestro hermano mais ou menos da idade do meu pai com quem mantive uma viva conversa acerca do passado bélico que opunha Portugal a Espanha. Uma coisa que ele me disse não esqueço: “chico Espanha levantou-se e Portugal está na mesma”, mas admitiu que a nova geração está hipotecada até às orelhas vivendo muito acima das suas reais possibilidades. Concordou que os jovens estão mal habituados e não estão para fazer grandes sacrifícios, porque não o foram obrigados a fazer até então. Uma coisa é certa, os países mais desenvolvidos da Europa olham para nós como corruptos, aqueles que não sabem aproveitar os dinheiros para criar riqueza no país e desenvolver. Em contraponto também já me disseram:” Portugal está ruim mas está bom”, pois apesar da crise a mentalidade e a forma de estar não muda. Há crise mas bebem-se na mesma umas cervejas, ehehehehh
Enfim, entretanto no meio disto tudo cheguei a Portugal e parto de novo para a Alemanha, agora para Neu Ulm.
Bons banhos de sol e não se esqueçam do protector….
Até mais ver.

Apanhado em flagrante...

2008-07-06T05:40:00.001-07:00

Esta semana começei a dar punho (entenda-se a acelerar) no Virgolino com as coordenadas marcadas para Barcelona, descarregando primeiramente em Vila Franca del Pénedes e posteriormente no aeroporto de Barcelona. Até aqui tudo conforme mandam os cânones de carroceiro, até ao momento em que se chegou a hora de procurar o cliente dentro do espaço de cargas do aeroporto. Primeiro enfiei-me numa rua sem saída e foi quase o fim do mundo em manobras para lá fazer uma inversão de marcha. Rios de suor, salgado e morno, sulcavam o rosto drenando violentamente a pele tostada. Com a ajuda de um Jornaleiro consegui e fui perguntando onde se situava o procurado cliente, facto extremamente difícil e infrutuoso pois não havia alma que conhecesse tal empresa, até que por fim um companheiro espanhol que me via andar por ali às voltas fez-me parar e levou-me lá a alta velocidade por entre rotundas apertadas e ruas estreitas. Não fosse esta alma caridosa aparecer e ainda me enfiava pista de aterragem adentro. Ainda estive junto ao portão com o Virgolino apontado para lá e não poucas vezes passaram-me uns repentes na cabeça, ehehehheh, ia dar que falar, ehehheheheh.
A malta que me acolheu na empresa fora simpática e aprazível e despacharam-me rapidamente, como sempre deveria ser. Só não vos disse que o transito em Barcelona é complicado, ainda por cima não pude evitar a hora de ponta.
Quando vinha a subir rumo a Zaragoça para carregar para Genk, cidade Belga onde existe uma associação lusa, parei num alto depois de uma subida que fez disparar a temperatura do Virgolino para fazer uma pequenita pausa, e, nisto, abeira-se de mim uma linda menina que também fez disparar a minha. Olá! – disse ela ao que eu respondi na mesma moeda. Apenas estragou tudo quando a seguir libertou dos seus belos lábios as seguintes palavras num dialecto um pouco esquisito: “chupar 20, folhar 30”; só nesta altura me apercebi que era prostituta, e pelos vistos não era espanhola, suponho que romena, pelo ar que apresentava…dahhhhhhhhh, lol. E eu a pensar que a rapariga precisava de ajuda ou de boleia, ehehehehh
E pronto, carreguei em Zaragoça e bota a todo o gás para Paris, onde passei o fim-de-semana a comer que nem um alarve, beber que nem uma esponja e conversar com a malta. Ainda foi a uma feira, ou melhor feirita tal o número diminuto de feirantes e ainda menor de apreciadores ou compradores. Toda a gente olhava para nós vendo logo que não éramos destas terras.
Chegou-se o inicio de semana e dá de novo canha ao Virgolino para não se desabituar e se tornar prisioneiro de alguma preguiçite aguda.
Quando recebi ordem de carga calhou-me Bruhl, pequena localidade sobranceira de Colónia. Cheguei e disseram-me que só ia carregar por volta da meia-noite. Dai, deito o belo corpinho na cama e toca a bater sono ao quilómetro. Acordei, e deu-me na ideia de tomar um banho. Ora bem, mas não há duche pelo que vou ter que arranjar alguma artimanha. Nem mais, estavam perto de 30º C, e como estava estacionado lá num canto despi-me exibindo o belo cabedal e toca a mergulhar cabeça na água e depois num acto que me fez lembrar a infância quando todos tomava-mos banhos em alguidares e bacias levante bem alto o alguidar e dou licença à água para inundar o meu corpo suado. Ensaboei-me e enxaguei-me novamente com água limpinha. Mas tudo seria perfeitamente normal se na parte final deste saboroso deleite de água não aparecesse o alemão a dizer se eu queria encostar o camião pois já havia lugar, desviando o olhar quando viu um maluco de um português todo nu atrás da caminete a tomar uma banhoca e a cantarolar…lololo
E vim por ai a baixo direito a Portugal todo feliz da vida até acontecer outro insólito: houve uns emigrantes tugas com carro de matrícula belga que fizeram um festim quando passaram pelo Virgolino, num acto de afecto e demonstração de alegria de quem vai ao seu país depois de um ano de trabalho árduo em terras alheias. Desatei a chorar como uma criança, eriçaram-se-me os pelos de emoção, tal qual como quando cantamos o hino. Pensei quão felizes iriam estas pessoas de voltar a ver a sua aldeia de frondosos pinheirais e rústicas casas de pedra, milheira ou negra. Eu que depois de 9 dias já sinto alguma nostalgia, que será destes compatriotas que ficam um ano fora do seu lar doce lar, dos seus e das suas. Se as saudades tivessem um medidor chamar-se-ia saudadómetro e cifraria as medições numa escala de milhão em milhão, pois nunca é pequena a saudade. As destas pessoas deviam ir a tocar no cimo da escala, quse a rebentá-la. Buzinavam e eu buzinei num concerto de buzinas desenfreadas de alegria. Pedi a Deus que lhe desse boa viagem até aos seus.
Voltei a mim e vira para Portugal que nunca mais chega a hora. Estou em casa desde ontem e parto terça-feira na companhia do inseparável Virgolino.
Até uma próxima.

P.S. A palavra saudade também existe em ucraniano e pronuncia-se tal e qual como em português possuindo igualmente o mesmo significado. E como descobri? A ver um filme ucraniano, onde por várias vezes ouvi a palavra saudade a um militar durante a guerra. Curioso perguntei a um ucraniano que me confirmou que era a mesma palavra que nós temos em português e serva para caracterizar o mesmo estado de espírito.